Paroles et traduction макулатура - Реп

Реп

Топчусь на ветру, кутаюсь в газеты, на витрины глазею
В прорехах пальто прячу кассеты со своими наивными куплетами
Проезжают авто у чужих столиков суетятся холдеи
Город трясётся под реп, как под шконкой олег добродеев
Но я здесь ничей, поверь мне, меня нарисовал пятилетний пацан
На трубе водостока от скуки ещё три часа до обеда
Меня записал дурачок и двадцать друзей на My Space послушали
Ваш рэп селёдка под шубой, мой реп веганская селёдка под шубой
Он никому не нужен, как одиночный пикет у ГосДумы косматого старика,
Которого облучает НАТО и он плетётся обратно в свою коммуналку
К мелку "Машенька", сигаретам "Ява" и тапкам из Ашана
Снова не победил, но провёл ещё один бессмысленный раунд
За этими витринами мне не сидеть и не жить за этими окнами
Подставляю своё е*ло под метели, шарахаюсь от огней города
Мимо королей и маленьких валетов мигалок и кордонов с турникетами
Незаметный свидетель пустых перемен вашего пресного бремени
Когда холода наступают мы надеваем свои ватники и валенки
Безголосые глашатаи последних времён ожившие монументы сталинок
Нас не узнают в лицо мы перестали приближать восстание
Просто ждём когда растает мираж и выползут чудовища сонного разума
Когда холода наступают мы надеваем свои ватники и валенки
Безголосые глашатаи последних времён ожившие монументы сталинок
Нас не узнают в лицо мы перестали приближать восстание
Просто ждём когда растает мираж и выползут чудовища сонного разума
Обслуживаю музей своего работающего в холостую воображения
Нравится, что не заходят туристы, не мечтаю о деньгах и женщинах
Пытался с работы сдриснуть дырявил башку, но обратно приклеивал
Перспективы мои в искусстве, как в политике у Амана Тулеева
Творческий метод не менялся с девяносто восьмого, дрочу, стоя боком
Алмаз моего гения без огранки в пыли - я не Бродский и не Набоков
Ваш рэп абонемент в бассейн и какие с нас кладки тупого ебла
Мой реп ржавая гантеля и книжка подложенная под ножку стола
Выучишь все мои куплеты, сынок, и скоро тоже исчезнешь с радаров
Между отзывами на Last FM лет двенадцать назад затеряешься
Мир мёртвых,
Глянь это новая жизнь реальность оставь в прилавке как сдачу
Там скучно петле что ожидает в комоде сверхчеловека Мирона Яновича
Уж лучше у нас в палате мы говном на стенах рисуем судьбы
Победил тот, кто закопался раньше, не дождавшись, пока отпоют
Ещё одна смена эпох мелькнёт, как на предвыборном календарике
И какая разница, если вечность в запасе, я лишь почешу свои шарики
Мир свалится на пол уснёт с бодуна мы опять из могил восстанем
Безголосые глашатаи последних времён ожившие монументы сталинок
Гуляем по вашим руинам как призраки в лабиринте концлагеря
Просто ждём когда растает мираж, чтобы нассать на эти развалины
Мир свалится на пол уснёт с бодуна мы опять из могил восстанем
Безголосые глашатаи последних времён ожившие монументы сталинок
Гуляем по вашим руинам как призраки в лабиринте концлагеря
Просто ждём когда растает мираж, чтобы нассать на эти развалины

Rap

I tread in the wind, wrapped in newspapers, gazing at shop windows
In the gaps of my coat, I hide cassettes with my naive rhymes
Cars pass by, holdem dealers bustle at other people's tables
The city shakes under rap, like Oleg Dobrodeev under the bunk
But I don't belong here, believe me, I was drawn by a five-year-old boy
On a drainpipe, out of boredom, three hours till lunch
A fool recorded me, and twenty friends listened on MySpace
Your rap is herring under a fur coat, my rap is vegan herring under a fur coat
It's useless to anyone, like a lone picket near the State Duma by a shaggy old man,
Who is irradiated by NATO and trudges back to his communal apartment
To the "Mashenka" crayon, "Java" cigarettes, and slippers from Auchan
Didn't win again, but spent another pointless round
I won't sit behind these windows, won't live behind these windows
I expose my face to blizzards, shy away from the city lights
Past kings and little jacks, flashing lights and cordons with turnstiles
An invisible witness to empty changes, your bland burden
When the cold comes, we put on our quilted jackets and felt boots
Voiceless heralds of the end times, revived monuments of Stalin's era
They don't recognize our faces, we stopped bringing the uprising closer
We just wait for the mirage to melt and the monsters of the sleepy mind to crawl out
When the cold comes, we put on our quilted jackets and felt boots
Voiceless heralds of the end times, revived monuments of Stalin's era
They don't recognize our faces, we stopped bringing the uprising closer
We just wait for the mirage to melt and the monsters of the sleepy mind to crawl out
I maintain a museum of my idling imagination
I like that tourists don't come, I don't dream of money and women
Tried to ditch work, drilled a hole in my head, but glued it back on
My prospects in art are like Aman Tuleyev's in politics
My creative method hasn't changed since '98, I jerk off sideways
The uncut diamond of my genius in the dust - I'm not Brodsky or Nabokov
Your rap is a pool pass, and what use are bricks from our stupid faces
My rap is a rusty dumbbell and a book under a table leg
Learn all my verses, son, and soon you'll disappear from the radar too
Get lost among the reviews on Last FM twelve years ago
World of the dead,
Look, this is a new life, leave reality on the counter like change
It's boring there, like the noose that awaits the superman Miron Yanovich in the dresser
It's better in our ward, we paint destinies on the walls with shit
The one who buried himself earlier wins, without waiting for the funeral songs
Another change of eras will flash by like on a pre-election calendar
And what difference does it make if eternity is in reserve, I'll just scratch my balls
The world will fall to the floor, fall asleep with a hangover, we'll rise from the graves again
Voiceless heralds of the end times, revived monuments of Stalin's era
We walk through your ruins like ghosts in a concentration camp labyrinth
We just wait for the mirage to melt to piss on these ruins
The world will fall to the floor, fall asleep with a hangover, we'll rise from the graves again
Voiceless heralds of the end times, revived monuments of Stalin's era
We walk through your ruins like ghosts in a concentration camp labyrinth
We just wait for the mirage to melt to piss on these ruins