Paroles et traduction эхопрокуренныхподъездов - Честерфилд

Честерфилд

и пусть честерфилд горит,
мы будем танцевать от зари до зари
под всеми забытые 170 ударов в ритм.
и я уверен, да, это calibre,
ведь перебитовки языками пламени как бритвы.
перевернутые с ног авто у ментов
плотно стволом кедровым перебинтованы.
и на развалинах детского дома
станут дети бездомные ставиться винтом.
жены мещан визжать связок не щадя
будут, бегая по проспектам и площадям.
нищие проникнутся духом горячего чая,
в день когда все супермаркеты обнищают.
стлеют окончательно жилые дома,
ненапечатанными стлеют романы в них
и едким дымом разойдутся над домами,
их в себя заманит альбион бездонный,
альбион туманный.
а видимо так и придется просыпаться ни свет ни заря,
чистить зубы, делать зарядку.
становиться в ряд, за царя теряя всё.
вряд ли будет вариант вернуть обратно
в нас аудиопленку basf
и власть пластмассовых ипостасей.
а полурыбы ластами вод массы перебрасывают,
ищут в полипах потерянный разум.
и мы не сразу поймем, что назад
все мосты обвалились, и бревнами торчат в глазах.
взять бы с кедами рюкзак и как раньше
по футбольному полю круги нарезать.
и в царство famicom/nes, там,
когда нидерланды охраняли ван дер сар и стам.
из ста тысяч магистралей выбирай ту,
что ведет туда, где в навесного двор на двор играли.

Chesterfield

Let the Chesterfield burn, my love,
We'll dance from dawn till dusk above,
To the forgotten 170 beats per minute's drum.
And I'm sure, yes, this is the caliber,
With transitions sharp as a razor's hum.
The cops' overturned cars, you see,
Are tightly bound with cedar wood, firm and free.
And on the ruins of the orphanage,
Homeless children will spin in a trance.
The bourgeois wives, their voices raw,
Will scream, running through avenues and squares without a pause.
The beggars will find solace in hot tea's steam,
On the day all supermarkets become a shattered dream.
Residential buildings will turn to dust,
Unwritten novels within them will combust.
And acrid smoke will disperse above the homes,
Lured into the bottomless Albion's domes,
The misty Albion that roams.
It seems we'll have to wake up before the sun,
Brush our teeth, do our exercises, every one.
Stand in line, losing everything for the Tsar's might.
There's hardly a chance to rewind, to make things right,
The BASF audio cassette tape of our life.
And the reign of plastic facades so rife.
Half-fish with their fins toss the water's mass,
Searching for lost reason in polyps' grasp.
And we won't immediately understand, alas,
That all bridges have collapsed, like logs in our eyes amassed.
I wish I could take my backpack and sneakers, as before,
And run circles on the football field, forevermore.
And into the kingdom of Famicom/NES we'd soar,
When Van der Sar and Stam guarded Netherlands' shore.
From a hundred thousand highways, choose the one,
That leads to where we played yard games, just for fun.