Trutz Blanke Hans - Achim Reichel перевод на французский

Trutz Blanke Hans

Heut′ bin ich über Rungholt gefahren,
Die Stadt ging unter vor sechshundert Jahren.
Noch schlagen die Wellen dort wild und empört
Wie damals, als sie die Marschen zerstört.
Die Maschine des Dampfers schüttelte, stöhnte,
Aus den Wassern rief es unheimlich und höhnte:
Trutz, Blanke Hans!

Von der Nordsee, der Mordsee, vom Festland geschieden,
Liegen die friesischen Inseln im Frieden,
Und zeugen weltenvernichtender Wut,
Taucht Hallig auf Hallig aus fliehender Flut.
Die Möwe zankt schon auf wachsenden Watten,
Der Seehund sonnt sich auf sandigen Platten.
Trutz, Blanke Hans!

Mitten im Ozean schläft bis zur Stunde
Ein Ungeheuer, tief auf dem Grunde.
Sein Haupt ruht dicht vor Englands Strand,
Die Schwanzflosse spielt bei Brasiliens Sand.
Es zieht, sechs Stunden, den Atem nach innen
Und treibt ihn, sechs Stunden, wieder von hinnen.
Trutz, Blanke Hans!

Doch einmal in jedem Jahrhundert entlassen
Die Kiemen gewaltige Wassermassen.
Dann holt das Untier tiefer Atem ein
Und peitscht die Wellen und schläft wieder ein.
Viel tausend Menschen im Nordland ertrinken,
Viel reiche Länder und Städte versinken.
Trutz, Blanke Hans!

Rungholt ist reich und wird immer reicher,
Kein Korn mehr fasst selbst der größeste Speicher.
Wie zur Blütezeit im alten Rom
Staut hier alltäglich der Menschenstrom.
Die Sänften tragen Syrer und Mohren,
Mit Goldblech und Flitter in Nasen und Ohren.
Trutz, Blanke Hans!

Auf allen Märkten, auf allen Gassen
Lärmende Leute, betrunkene Massen.
Sie ziehen am Abend hinaus auf den Deich:
"Wir trutzen dir, Blanker Hans, Nordseeteich!"
Und wie sie drohend die Fäuste ballen,
Zieht leis' aus dem Schlamm der Krake die Krallen.
Trutz, Blanke Hans!

Die Wasser ebben, die Vögel ruhen,
Der liebe Gott geht auf leisesten Schuhen,
Der Mond zieht am Himmel gelassen die Bahn,
Belächelt den protzigen Rungholter Wahn.
Von Brasilien glänzt bis zu Norwegens Riffen
Das Meer wie schlafender Stahl, der geschliffen.
Trutz, Blanke Hans!

Und überall Friede, im Meer, in den Landen.
Plötzlich, wie Ruf eines Raubtiers in Banden:
Das Scheusal wälzte sich, atmete tief
Und schloss die Augen wieder und schlief.
Und rauschende, schwarze, langmähnige Wogen
Kommen wie rasende Rosse geflogen.
Trutz, Blanke Hans!

Ein einziger Schrei – die Stadt ist versunken,
Und Hunderttausende sind ertrunken.
Wo gestern noch Lärm und lustiger Tisch,
Schwamm andern Tags der stumme Fisch.
Heut′ bin ich über Rungholt gefahren,
Die Stadt ging unter vor sechshundert Jahren.
Trutz, Blanke Hans!

Trutz Blanke Hans

Aujourd'hui, j'ai traversé Rungholt,
La ville a coulé il y a six cents ans.
Les vagues y battent encore sauvages et révoltées
Comme à l'époque où elles détruisaient les marais.
La machine du vapeur tremblait, gémissait,
Des eaux, elle cria d'une manière effrayante et moqueuse :
Trutz, Blanke Hans !

Séparées de la mer du Nord, la mer meurtrière, du continent,
Les îles frisonnes reposent en paix,
Et témoignent de la fureur qui anéantit les mondes,
Les halligen émergent de la marée fuyante.
La mouette se querelle déjà sur les vasières qui grandissent,
Le phoque se prélasse sur les plaques de sable.
Trutz, Blanke Hans !

Au milieu de l'océan dort jusqu'à présent
Un monstre, au fond des profondeurs.
Sa tête repose près des côtes d'Angleterre,
Sa nageoire caudale joue au sable du Brésil.
Il inspire pendant six heures,
Et expire pendant six heures.
Trutz, Blanke Hans !

Mais une fois par siècle, il laisse échapper
Des masses d'eau gigantesques de ses branchies.
Alors la bête prend une profonde inspiration
Et fouette les vagues avant de se rendormir.
Des milliers d'humains du nord se noient,
Des pays et des villes riches sombrent.
Trutz, Blanke Hans !

Rungholt est riche et devient de plus en plus riche,
Même le plus grand grenier ne peut plus contenir de grain.
Comme à l'apogée de la Rome antique,
Un flot incessant d'humains s'y presse quotidiennement.
Les litières transportent des Syriens et des Maures,
Avec des plaques d'or et des paillettes dans le nez et les oreilles.
Trutz, Blanke Hans !

Sur tous les marchés, dans toutes les rues,
Des foules bruyantes, des masses ivres.
Le soir, ils sortent sur la digue :
« Nous te bravons, Blanke Hans, étang de la mer du Nord ! »
Et alors qu'ils serrent les poings menaçants,
La pieuvre tire doucement ses griffes de la boue.
Trutz, Blanke Hans !

Les eaux refluent, les oiseaux se reposent,
Le bon Dieu marche sur ses pas les plus légers,
La lune trace sa route paisible dans le ciel,
Se moquant de la folie arrogante de Rungholt.
De l'éclat du Brésil jusqu'aux récifs de la Norvège,
La mer brille comme de l'acier poli, endormi.
Trutz, Blanke Hans !

Et partout la paix, dans la mer, dans les terres.
Soudain, comme le rugissement d'une bête sauvage en meute :
Le monstre se renverse, respire profondément
Et referme ses yeux pour se rendormir.
Et des vagues noires, tumultueuses, aux crinières longues
Viennent comme des chevaux fougueux, en volant.
Trutz, Blanke Hans !

Un seul cri, la ville a sombré,
Et des centaines de milliers de personnes se sont noyées.
Là où il y avait hier encore du bruit et des tables joyeuses,
Il y avait aujourd'hui le poisson muet.
Aujourd'hui, j'ai traversé Rungholt,
La ville a coulé il y a six cents ans.
Trutz, Blanke Hans !