The Ballad of Ira Hayes - Johnny Cash перевод на французский

The Ballad of Ira Hayes

Ira Hayes
Ira Hayes

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Gather round me people there's a story I would tell
About a brave young Indian you should remember well
From the land of the Pima Indian, a proud and noble band
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land

Down the ditches of thousand years
The water grew Ira's peoples' crops
'Till the white man stole the water rights
And the sparklin' water stopped

Now Ira's folks were hungry
And their land grew crops of weeds
When war came, Ira volunteered
And forgot the white man's greed

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

There they battled up Iwo Jima's hill
Two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived
To walk back down again

And when the fight was over
And Old Glory raised
Among the men who held it high
Was the Indian, Ira Hayes

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Ira,he is returned a hero
Celebrated through the land
He was wined and speeched and honored
Everybody shook his hand

But he was just a Pima Indian
No water, no home, no chance
At home nobody cared what Ira'd done
And when did the Indians dance

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Then Ira started drinkin' hard
Jail was often his home
They'd let him raise the flag and lower it
Like you'd throw a dog a bone

He died drunk early one mornin'
Alone in the land he fought to save
Two inches of water in a lonely ditch
Was a grave for Ira Hayes

Call him drunken Ira Hayes
He won't answer anymore
Not the whiskey drinkin' Indian
Nor the Marine that went to war

Yeah, call him drunken Ira Hayes
But his land is just as dry
And his ghost is lying thirsty
In the ditch where Ira died

La Ballade d'Ira Hayes

Ira Hayes
Ira Hayes

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marine qui est parti à la guerre

Rassemblez-vous autour de moi, mes amis, j'ai une histoire à vous raconter
Sur un jeune Indien courageux que vous devriez bien vous souvenir
De la terre des Indiens Pima, une bande fière et noble
Qui cultivait la vallée de Phoenix en Arizona

Dans les fossés de mille ans
L'eau faisait pousser les récoltes du peuple d'Ira
Jusqu'à ce que l'homme blanc vole les droits sur l'eau
Et que l'eau scintillante s'arrête

Maintenant, les gens d'Ira avaient faim
Et leurs terres ne produisaient que des mauvaises herbes
Quand la guerre est arrivée, Ira s'est porté volontaire
Et a oublié la cupidité de l'homme blanc

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marine qui est parti à la guerre

Ils se sont battus sur la colline d'Iwo Jima
Deux cent cinquante hommes
Mais seulement vingt-sept ont survécu
Pour redescendre

Et quand le combat fut terminé
Et que le drapeau américain fut hissé
Parmi les hommes qui le tenaient haut
C'était l'Indien, Ira Hayes

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marine qui est parti à la guerre

Ira, il est rentré chez lui en héros
Célébré à travers le pays
Il a été viné, discoursé et honoré
Tout le monde lui a serré la main

Mais il n'était qu'un Indien Pima
Pas d'eau, pas de maison, pas de chance
Chez lui, personne ne se souciait de ce qu'Ira avait fait
Et quand est-ce que les Indiens dansent

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marine qui est parti à la guerre

Alors Ira a commencé à boire beaucoup
La prison était souvent sa maison
Ils le laissaient hisser le drapeau et le baisser
Comme tu jettes un os à un chien

Il est mort ivre tôt un matin
Seul dans le pays qu'il avait combattu pour sauver
Deux pouces d'eau dans un fossé solitaire
Était une tombe pour Ira Hayes

Appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Il ne répondra plus
Ni l'Indien qui boit du whisky
Ni le marine qui est parti à la guerre

Ouais, appelle-le Ira Hayes l'ivrogne
Mais sa terre est toujours aussi sèche
Et son fantôme est assoiffé
Dans le fossé où Ira est mort