Black Eyed Doggerel - Vore Complex перевод на немецкий

Black Eyed Doggerel

Hello, my name's Ben, and I'm a remarkably ineffective punk
Though I'm forthright, and moody and spent about 10 years drunk
With the body of a god, shame it was Buddha
Could have gone to the gym, maybe I shoulda
Flab, a beer belly and muscles like play dough
And a head like a large, rather scary potato
I freeloaded one bit I just said off a T-shirt
In a marvellous fit of inspiration
But the neurotic integrity of these
Requires me to admit that information
And thus self-referentially molest the poetic flow
Oh well, familiar territory, on with the show

So my mate says to me 'Oi, write something upbeat and funny
You know, flowers and kitties and big, fuzzy bunnies
Leaping squirrels with bushy smiles...'
But fuck that shit, it's not my style

So I thought I'd reform last year's rant now I'm clean
And thus better equipped to describe the obscene
A word of warning, you may probably be offended
By the time this diatribe has ended

Just like Socrates' gad, I was quite a barred fly
The salt up the nose, shot, a nice lemoned eye
And perusing Nick Drake songs brings poetic inspiration
And 70s New York No-Wave bands provide an education
If you don't get those delicate subject hints then I'll leap to the point
So I can leave here and piss off outside for a joint
Actually, only tobacco this time
But I had to get this fucker to rhyme

I'm the world's least successful suicide case
I just can't help living, it's a total disgrace
You could fire me into the sun, I'd just climb out
With a bit of a tan and a headache no doubt

So I shoved an electric drill through my wrist
With disgraceful ineptitude, I wasn't even pissed
Missed the sodding artery by a few millimetres
Well there went bloody Heaven
Nt a peep from St Peter
But my medial and ulnar nerves were shredded to hell
Great, time to swap wanking hands as well
In recompense I got an itchy, throbbing infection
Which is a bit of a pain when you're on 24 hour obs and a section

My old mates all got fucked up and I missed them like absolute hell
Thinking, oh well, I'll hop on the blue bus as well
So I necked 86 Ibuprofen and stumbled off to bed
Woke up 2 days later, thinking 'oh blastappears I'm not dead'
I think it's 86 at least but beyond that I can't remember
Welcome to the joys of this nice long bender
Still, praise to the angels that I managed to cope
And merely paralysed my right hand side through a stroke

Then into my arm veins I hammered some nails
Torquemada would be proud but, alas, it failed
Then out came the blades, bleach and hydrochloric acid
Farewell lovely world as my body went flaccid
Until multiple blood transfusions returned me right here
But the offie of life wasn't serving cheap beer

So I wrapped a long belt around a door handle
One last drop for this literary vandal
But oh no my, that just wouldn't do
Couldn't have the bugger turning blue
And floating in the void that time
Not without a chance for a good old whine
My mate found me in an awkward situation
And assumed it was a case of auto-erotic asphyxiation
Being a bit of a pervert, I wouldn't put it past me
If only he knew that the truth was more ghastly

Bashed my head on the wall again and again
Praying for a blood clot to form in my brain
But I only succeeded in breaking the plaster
Straight through to a sodding bees-nest, I've never run faster

Another one was 40 quid's worth of accumulated Neurofen
You'd really bloody think you'd have got an effect by then
Unfortunately not, they were two years out of date
I didn't check the packets till it was far too late
Not exactly the desired situation
Merely a case of chronic constipation
A real under-dose
I was a bit of a drag
I came out with an arse even more like the Japanese flag

Narked, I thought long and hard about what to do next
As I sprawled on the taps with an over-priced Becks
Perhaps I could go out by fondling a bear
Not the chappies at F.I.S.T, I mean big teeth; more hair
Or swallow heavy water with great aplomb
And turn myself into a walking A-bomb
Or do it American-style: death by cop
Buy a .44 magnum and leave it cocked
As I charged naked into the local nick
With some Semtex
Theresa May's head on a stick
Screaming "Death to the infidels! Praise to Lord Satan!"
Take a shit on the front desk, moan "Mmm, smell that bacon!"
Announce a 28 year history
Of successful Juche-inspired terror attacks
Without stopping to ponder the Mental Health Act

'Cos I'm the world's least successful suicide case
You'll have noticed by now, it's a right fucking disgrace
I think that Rasputin chap has nothing on my life
Yes, living the dream, leading the high life
But still, undeniably, through all the shite
I remain, F... I... N... E and marginally erudite
I hope you've enjoyed me, one transcendentally miserable sot
I'm off for my fag so g'night, that's your lot

Schwarzäugiger Doggerel

Hallo, mein Name ist Ben, und ich bin ein bemerkenswert ineffektiver Punk.
Obwohl ich offen, launisch und etwa 10 Jahre lang betrunken war.
Mit dem Körper eines Gottes, schade, dass es Buddha war.
Hätte ins Fitnessstudio gehen können, vielleicht hätte ich das tun sollen.
Schwabbel, einen Bierbauch und Muskeln wie Knete.
Und einen Kopf wie eine große, ziemlich beängstigende Kartoffel.
Ich habe einen Teil, den ich gerade gesagt habe, von einem T-Shirt geklaut.
In einem wunderbaren Anfall von Inspiration.
Aber die neurotische Integrität dieser Texte
erfordert, dass ich diese Information zugebe.
Und somit selbstbezüglich den poetischen Fluss störe.
Na ja, bekanntes Terrain, weiter geht's mit der Show.

Also, mein Kumpel sagt zu mir: "Hey, schreib etwas Fröhliches und Lustiges.
Weißt du, Blumen und Kätzchen und große, flauschige Hasen.
Springende Eichhörnchen mit buschigen Lächeln..."
Aber scheiß drauf, das ist nicht mein Stil, meine Schöne.

Also dachte ich, ich würde die Tirade vom letzten Jahr überarbeiten, jetzt, wo ich clean bin.
Und somit besser gerüstet, das Obszöne zu beschreiben.
Eine Warnung, du wirst wahrscheinlich beleidigt sein,
bis diese Tirade zu Ende ist.

Genau wie Sokrates' Stechfliege, war ich eine ziemliche Nervensäge.
Salz in die Nase, Schuss, ein schönes Zitronenauge.
Und das Durchstöbern von Nick Drake-Songs bringt poetische Inspiration.
Und 70er Jahre New York No-Wave-Bands sorgen für Bildung.
Wenn du diese delikaten thematischen Hinweise nicht verstehst, dann komme ich gleich zur Sache.
Damit ich hier abhauen und draußen eine Zigarette rauchen kann.
Eigentlich nur Tabak dieses Mal.
Aber ich musste diesen Scheiß zum Reimen bringen.

Ich bin der erfolgloseste Selbstmordfall der Welt.
Ich kann einfach nicht anders als leben, es ist eine totale Schande.
Du könntest mich in die Sonne schießen, ich würde einfach herausklettern.
Mit ein bisschen Bräune und Kopfschmerzen, ohne Zweifel.

Also habe ich mir einen elektrischen Bohrer durch mein Handgelenk gerammt.
Mit sträflicher Ungeschicklichkeit, ich war nicht einmal betrunken.
Habe die verdammte Arterie um ein paar Millimeter verfehlt.
Na, da ging der verdammte Himmel flöten.
Kein Pieps vom heiligen Petrus.
Aber meine medialen und ulnaren Nerven waren zur Hölle zerrissen.
Toll, Zeit, auch noch die Wichshand zu wechseln.
Als Entschädigung bekam ich eine juckende, pochende Infektion.
Was ein bisschen nervig ist, wenn man rund um die Uhr überwacht wird und unter Arrest steht.

Meine alten Kumpels waren alle drauf und ich vermisste sie wie die absolute Hölle.
Ich dachte, na ja, ich steige auch in den blauen Bus.
Also habe ich 86 Ibuprofen geschluckt und bin ins Bett getaumelt.
Wachte zwei Tage später auf und dachte: "Oh Mist, anscheinend bin ich nicht tot."
Ich glaube, es waren mindestens 86, aber darüber hinaus kann ich mich nicht erinnern.
Willkommen zu den Freuden dieses netten langen Besäufnisses.
Trotzdem, Lob an die Engel, dass ich es geschafft habe, durchzuhalten.
Und lediglich meine rechte Körperhälfte durch einen Schlaganfall gelähmt habe.

Dann habe ich mir ein paar Nägel in die Armvenen gehämmert.
Torquemada wäre stolz gewesen, aber leider hat es nicht geklappt.
Dann kamen die Klingen, Bleichmittel und Salzsäure zum Einsatz.
Lebewohl, schöne Welt, als mein Körper erschlaffte.
Bis mich mehrere Bluttransfusionen hierher zurückbrachten.
Aber der Späti des Lebens servierte kein billiges Bier.

Also habe ich einen langen Gürtel um einen Türgriff gewickelt.
Ein letzter Tropfen für diesen literarischen Vandalen.
Aber oh nein, das ging einfach nicht.
Konnte den Mistkerl nicht blau anlaufen lassen.
Und diesmal in der Leere schweben.
Nicht ohne eine Chance auf ein gutes altes Gejammer.
Mein Kumpel fand mich in einer peinlichen Situation.
Und nahm an, es handele sich um einen Fall von autoerotischer Asphyxie.
Da ich ein bisschen pervers bin, würde ich es mir zutrauen.
Wenn er nur wüsste, dass die Wahrheit noch gruseliger war.

Schlug meinen Kopf immer wieder gegen die Wand.
Betete für ein Blutgerinnsel in meinem Gehirn.
Aber ich habe es nur geschafft, den Putz zu durchbrechen.
Direkt in ein verdammtes Bienennest, ich bin noch nie schneller gerannt.

Ein anderes Mal waren es 40 Pfund angesammelte Neurofen.
Man sollte wirklich verdammt nochmal denken, dass man bis dahin eine Wirkung erzielt hätte.
Leider nicht, sie waren zwei Jahre abgelaufen.
Ich habe die Packungen erst überprüft, als es viel zu spät war.
Nicht gerade die gewünschte Situation.
Nur ein Fall von chronischer Verstopfung.
Eine echte Unterdosis.
Ich war ein bisschen eine Nervensäge.
Ich kam mit einem Arsch raus, der noch mehr wie die japanische Flagge aussah.

Genervt dachte ich lange und intensiv darüber nach, was ich als Nächstes tun sollte.
Als ich mich mit einem überteuerten Becks auf den Wasserhähnen ausbreitete.
Vielleicht könnte ich sterben, indem ich einen Bären streichle.
Nicht die Kerle bei F.I.S.T., ich meine große Zähne, mehr Haare.
Oder schweres Wasser mit großer Begeisterung schlucken.
Und mich in eine wandelnde Atombombe verwandeln.
Oder es auf amerikanische Art machen: Tod durch Polizisten.
Eine .44 Magnum kaufen und sie entsichert lassen.
Während ich nackt in die örtliche Polizeiwache stürmte.
Mit etwas Semtex.
Theresa Mays Kopf auf einem Stock.
Schreiend: "Tod den Ungläubigen! Lobet den Herrn Satan!"
Auf den Schreibtisch kacken, stöhnen: "Mmm, riecht diesen Speck!"
Eine 28-jährige Geschichte
erfolgreicher, von Juche inspirierter Terroranschläge verkünden.
Ohne innezuhalten, um über den Mental Health Act nachzudenken.

Denn ich bin der erfolgloseste Selbstmordfall der Welt.
Du wirst es inzwischen bemerkt haben, es ist eine verdammte Schande.
Ich denke, dieser Rasputin-Typ hat nichts mit meinem Leben zu tun.
Ja, ich lebe den Traum, führe das High Life.
Aber trotzdem, unbestreitbar, durch all den Mist,
bleibe ich, F... I... N... E und geringfügig gebildet.
Ich hoffe, du hast mich genossen, einen transzendental miserablen Trottel.
Ich gehe jetzt meine Zigarette rauchen, also gute Nacht, meine Schöne, das war's.