Текст песни и перевод на француский Meyti - Есенину

Есенину

Снова у ног твоих мерно молчу
Слова венок на двоих раскройкой
Поровну нам взвесь
Страшно подумать, какая из чуек
Самых твоих пронеслась тройкой
Что теперь и не слезть

Жёлудей давь оплевала бульвар
Будто в тебя обнаряжен жёлтого
Парк и скамеек смесь
В эту бы явь твоя бы гульба
Смею понять, как сейчас жёг бы
Место моё здесь

Сотнями скул находили в себе
Каплю тебя, но тебя, люди
Я в их число влез
Только б кто вывез на этом седле
Теми же каплями, в той же посуде
Как вёз ты весь

Странно увидеть в твоих рукавах
Чем-то и в чём-то свои руки
Свою песнь
Если повиснет моя голова
В бичиеватом тугом круге
Ясна болезнь

Утро у ног твоих кажется личным
Сны досыпают своё в квартирах
Так было и днесь
Там, на Тверской, уж иные брички
Всшьют паутину дорог пунктиром
Попробуй влезь!

Я бы стоял, только в кухне зёрна
Не перекалены, не взгреты
Пора! Пора!
Завтра вернусь стоять дозорно
Будто бы я минарет газетный
С утра. С утра

Что мне условные дали встреч
Мнимостью лун за гробами жданные
Если ты здесь, мой
Надо ж так выжечь нутро в речь
Прядью волос золотою, каштанною
В крик, в вой

Может, добьёт моим боем до неба
В звёзды, где ты растворился крупицами
Грамм слова
Ведь после тебя ни дождей, ни снега
Не хватит, чтобы увидеть в лицах
Хоть что-то новое

À Essenine

À nouveau, muette à tes pieds, je me tais,
Les mots, une couronne pour deux, à déplier,
Partage-les équitablement,
J'ai peur de penser laquelle de mes intuitions,
Les plus profondes, a filé comme un attelage à trois chevaux,
Et maintenant, impossible d'en descendre.

Le boulevard crache des glands,
Comme si, vêtu de jaune pour toi,
Le parc se mêlait aux bancs.
Dans cette réalité, ta fête aurait régné,
J'ose imaginer comment tu aurais brûlé,
Ma place ici.

Des centaines d'âmes ont trouvé en elles,
Une goutte de toi, mais toi, mon amour,
Je me suis glissée parmi elles.
Si seulement quelqu'un pouvait chevaucher sur cette selle,
Avec les mêmes gouttes, dans le même récipient,
Comme tu le faisais, entièrement.

Étrange de voir dans tes manches,
Quelque chose, d'une certaine manière, de mes propres mains,
Mon propre chant.
Si ma tête vient à se balancer,
Dans le cercle étroit d'une branche de bouleau,
Le mal est clair.

Le matin à tes pieds semble si intime,
Les rêves achèvent leur course dans les appartements,
Comme c'était le cas hier encore.
Là-bas, sur Tverskaya, d'autres fiacres,
Tisseront la toile des routes en pointillés,
Essaie d'y entrer !

Je resterais debout, mais dans la cuisine, les grains,
Ne sont ni torréfiés, ni chauffés,
Il est temps ! Il est temps !
Demain, je reviendrai monter la garde,
Comme si j'étais un minaret de journaux,
Dès le matin. Dès le matin.

Que me sont les distances conventionnelles de nos rencontres,
L'illusion des lunes attendues derrière les tombes,
Si tu es là, mon amour,
Il faut brûler ainsi ses entrailles en paroles,
Avec une mèche de cheveux dorée, châtain,
En un cri, en un hurlement.

Peut-être que mon combat me mènera jusqu'au ciel,
Vers les étoiles, où tu t'es dissous en particules,
Un gramme de mots.
Car après toi, ni pluies, ni neiges,
Ne suffiront à voir sur les visages,
Quoi que ce soit de nouveau.