Текст песни и перевод на француский Meyti - Кладбища

Кладбища

Кладбища влекут меня из детства
И всего спокойнее мне там
Не крестов безвременных плита
Тесное, понятное соседство

Нравится бывать там долго, думать
В тишине особенной и мягкой
Наблюдать, как чёрный ворон дряхлый
Барабанит клювом свежий ломоть

Как в стабильно низком долгом небе
Чайки чертят резкие полоски
И в своей неповторимой неге
Змеи поклоняются берёзкам

Как в рядах бесчисленных, похожих
Старая ослепшая собака
Проводив приезжих и прохожих
Лёжа на могилке лижет сахар

Как понуро и с трудом вгибаясь
Бабушки пропалывают мерно
Землю, чтобы из неё, наверно
Новые цветы взошли взвиваясь

Как, в конце концов, здесь много судеб
Друг на друга наслоившись, дремлют
Как февральские ветра их треплют
Как апрельские дожди голубят

Смерть отменно, цельно хороводит
Всё понятно, всё мне очень близко
Кроме очерствевшего трагизма
Что сюда с людьми всегда приходит

Разве в боль мы погружаем гробики?
Разве ради слёз целуем лобики?
Мучает давно вопрос болезный
Но ответа ждать мне бесполезно

Запахнусь поглубже в воротник
Взрежу лес до дома напрямик
И вернусь сюда в иные дни
Спите, милые. Вы не одни

Cimetières

Depuis l'enfance, les cimetières m'attirent,
Et c'est là que je me sens le plus apaisée.
Non pas les croix, ni les dalles sans âge,
Mais ce voisinage étroit, familier.

J'aime y rester longtemps, pensive,
Dans un silence particulier et doux,
Observer un vieux corbeau décrépit
Picorer un morceau de pain frais.

Comment, dans un ciel bas et constant,
Les mouettes tracent des lignes nettes,
Et dans leur langueur si singulière,
Les serpents adorent les bouleaux.

Comment, dans les rangées innombrables et semblables,
Une vieille chienne aveugle,
Après avoir raccompagné visiteurs et passants,
Lèche du sucre sur une tombe.

Comment, courbées et peinant,
Des grand-mères sarclent régulièrement
La terre, pour que, sans doute,
De nouvelles fleurs s'élèvent en tourbillonnant.

Comment, finalement, tant de destins
Superposés les uns aux autres, sommeillent ici,
Comment les vents de février les secouent,
Comment les pluies d'avril les cajolent.

La mort, parfaitement, mène sa ronde,
Tout est clair, tout m'est si proche,
Sauf le tragique figé
Que les gens apportent toujours avec eux.

Est-ce dans la douleur que nous enterrons les cercueils ?
Est-ce pour des larmes que nous embrassons les fronts ?
Cette question douloureuse me hante depuis longtemps,
Mais il est inutile d'attendre une réponse.

Je remonte mon col,
Je traverse la forêt tout droit jusqu'à la maison,
Et je reviendrai ici d'autres jours.
Dormez, mes chers. Vous n'êtes pas seuls.