Баллада - Guf перевод на немецкий

Баллада

Это производство от Смоки Мо
(Е-на-на, е-на-на)
(Зз-зз)

Такая музыка я чувствую, что я обязан
Написать очередную грустную песню про Айзу
И по мазе так было бы правильно
Мы сняли бы сопливый клип, и на радио ее взяли бы
Рассказал бы как сильно я люблю свою жену
Просил бы простить меня за то, что плохо себя веду
В кадре снял бы сына и Москву реку
Я держу его за руку на берегу и выиграл бы стабильно
Но тут другая картина, душа излита водиле
Башляю сверху полтинник серой девятины
Или зайти к Тамаре Контстанитновне
Но стыдно, я синий в мясину
К томуже уже 4 утра, светает, нельзя
И меня везет на базу выходец из средней Азии
Полчаса до дома скручу пона
Сяду скромно у окна и запишу тречок про ганджубасик

Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах
Дым под потолок, пепел на пол
Ваш сынок занимается хип хапом
Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах
Дым под потолок, пепел на пол
Сынок занимается хип-хапом

Сколько раз я уже читал об этом
Сколько еще зачитаю, я не знаю
Но знаю, что это не вредно
Меня называли конченным, тэрчем, конркретным
Я постоянно умираю, как мне вас жалко, бедные
Белые найки кеды, медленно по можайке еду
Парень с дредами, дай мне два пакета
Бумажек нету, ну а че за бред то?
Бонг полтора метра в нем чистоганом гидра
Делаю три подряд, ни хапки с утра
Sorry, братан, мир, ма связи, нам пора, до завтра
Я курю как и курил, походу буду дуть всегда
Досадно, правда, факт остается фактом
Пока я не скручу, я не могу позавтракать
Я не усну, пока не взорву бланта
Я как-то пробовал подвязывать
И было дело держался полгода, но все шло как-то не так
Все было хорошо я ловил бодряк, был добряк
Говорят даже взгляд стал приятным
Но за полгода не было и дня
Чтобы я не мечтал о той маленькой спрятанной пятке
Не слушайте этого дядю, ребятки
С ним давно все понятно, он поет только про бяки
А я возьму в руки мазафакин факел, в трубке травка
И мне пофиг, you now I like it
Давай-ка, приходи
Да я люблю подуть один, но не суть вдвоем посидим
Как мы любим, на берегу Москвы реки
С легкой руки сочиним стихи про косяки
Не ну ты прикинь приколотил себе пару штакетов
Покурил на крыше, потупил там до рассвета
По шурику нашевелил про это пару куплетов
Проще ничо нету, но все же я бы не советовал

Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах
Дым под потолок, пепел на пол
Ваш сынок занимается хип-хапом
Мама прости меня, прости меня папа
За кумар, прости за запах
Дым под потолок, пепел на пол
Сынок занимается хип хапом

Ballade

Das ist eine Produktion von Smoky Mo
(Je-na-na, je-na-na)
(Ss-ss)

Bei solcher Musik fühle ich, dass ich verpflichtet bin
ein weiteres trauriges Lied über Aiza zu schreiben
Und irgendwie wäre das richtig
Wir würden einen schnulzigen Clip drehen, und im Radio würden sie es spielen
Ich würde erzählen, wie sehr ich meine Frau liebe
Würde bitten, mir zu verzeihen, dass ich mich schlecht benehme
Im Bild würde ich meinen Sohn und die Moskwa zeigen
Ich halte ihn an der Hand am Ufer und hätte sicher gewonnen
Aber hier ist das Bild ein anderes, die Seele dem Fahrer ausgeschüttet
Zahle extra einen Fuffziger für den grauen Neuner
Oder bei Tamara Konstantinowna vorbeischauen
Aber es ist peinlich, ich bin stockbesoffen
Außerdem ist es schon 4 Uhr morgens, es wird hell, geht nicht
Und mich fährt nach Hause einer aus Zentralasien
Halbe Stunde bis nach Hause, dreh' ich 'nen Joint
Setz mich bescheiden ans Fenster und nehm' 'nen kleinen Track über Ganja auf

Mama, verzeih mir, verzeih mir, Papa
Für den Qualm, verzeiht den Geruch
Rauch unter der Decke, Asche auf dem Boden
Euer Sohn macht Hip-Hop
Mama, verzeih mir, verzeih mir, Papa
Für den Qualm, verzeiht den Geruch
Rauch unter der Decke, Asche auf dem Boden
Sohn macht Hip-Hop

Wie oft habe ich schon darüber gerappt
Wie oft ich noch rappen werde, weiß ich nicht
Aber ich weiß, dass es nicht schädlich ist
Man nannte mich fertig, Kiffer, konkret
Ich sterbe ständig, wie leid ihr mir tut, ihr Armen
Weiße Nike Keds, fahre langsam die Mozhaika entlang
Typ mit Dreads, gib mir zwei Tütchen
Keine Papers dabei, was soll der Mist?
Bong, anderthalb Meter, drin pures Hydro
Nehme drei Züge hintereinander, keinen Zug seit dem Morgen
Sorry, Bratan, Peace, man sieht sich, wir müssen los, bis morgen
Ich kiffe wie ich gekifft hab, werde wohl immer kiffen
Ärgerlich, ehrlich, aber Fakt bleibt Fakt
Bevor ich nicht drehe, kann ich nicht frühstücken
Ich schlafe nicht ein, bevor ich keinen Blunt geraucht habe
Ich hab mal versucht aufzuhören
Und hab's auch ein halbes Jahr geschafft, aber alles lief irgendwie schief
Alles war gut, ich war voller Energie, war ein guter Kerl
Man sagt, sogar mein Blick wurde angenehmer
Aber in dem halben Jahr gab es keinen Tag
An dem ich nicht von dem kleinen versteckten Stück geträumt hätte
Hört nicht auf diesen Onkel, Leute
Mit dem ist schon lange alles klar, er singt nur über Mist
Und ich nehm' die Motherfucking Fackel in die Hand, im Pfeifchen Gras
Und mir ist's egal, you know I like it
Na komm schon, komm vorbei
Ja, ich kiff gern allein, aber egal, lass uns zu zweit chillen
Wie wir es lieben, am Ufer der Moskwa
Mit leichter Hand dichten wir Verse über Joints
Nee, stell dir vor, hab mir paar Tüten reingezogen
Auf dem Dach geraucht, dort bis zum Morgengrauen gechillt
Schnell mal darüber ein paar Strophen geschrieben
Einfacher geht's nicht, aber trotzdem würde ich es nicht empfehlen

Mama, verzeih mir, verzeih mir, Papa
Für den Qualm, verzeiht den Geruch
Rauch unter der Decke, Asche auf dem Boden
Euer Sohn macht Hip-Hop
Mama, verzeih mir, verzeih mir, Papa
Für den Qualm, verzeiht den Geruch
Rauch unter der Decke, Asche auf dem Boden
Sohn macht Hip-Hop