Regenballade (Live) - Achim Reichel перевод на французский

Regenballade (Live)

Regenballade
Text: Ina Seidel
Musik: Achim Reichel
Ich kam von meinem Wege ab,
weil es so nebeldunstig war.
Der Wald war feuchtkalt wie ein Grab,
und Finger griffen in mein Haar.
Ein Vogel rief so hoch und hohl
Wie wenn ein Kind im Schlummer klagt –
Und ich stand still – ich wusste wohl,
was man von diesem Walde sagt!
Dann setzt ich wieder Bein vor Bein
Und komme so gemach vom Fleck,
und quutsch' im letzten Abendschein
schwer vorwärts durch Morast und Dreck.
Es nebelte, es nieselte,
es roch nach Schlamm, verfault und nass,
es raschelte, es rieselte
und kroch und sprang im hohen Gras.
Auf einmal, eh ich's mich versehn,
bin ich am Strom, im Wasser schier.
Am Rand bleib ich erschrocken stehn,
fast netzt die Flut die Sole mir.
Das Röhricht zieht sich bis zum Tann
Und wiegt und wogt so weit man blickt,
und flüstert böse ab und an,
wenn es im feuchten Windhauch nickt.
Da saß ein Kerl! Weiß Gott, mein Herz
Stand still als ich ihn sitzen sah!
Ich sah ihn nur von hinterwärts,
und er saß klein und ruhig da,
saß in der Nebeldämmerung,
die Angelrute ausgestreckt,
als ob ein toter Weidenstrunk
den dürren Ast gespenstig reckt.
"He, Alter!" ruf ich, "beißt es gut?"
Und sieh, der Baumstamm dreht sich um
Und wackelt mit dem runden Hut
Und grinst mit spitzen Zähnen stumm.
Und spricht – doch nicht nach Landesart,
wie Entenschnattern, schnell und breit
kommt's aus dem algengrünen Bart:
"Wenn's regnet, hab' ich gute Zeit!"
"So scheint es", sag ich und ich schau
in seinen Bottich neben ihm.
Da wimmelt's blank und silbergrau
Und müht sich mit zerfetzten Kiem,
Aale, die Flossen zahrt wie flaum,
glotzäugig Karpfen mittendrin –
ich traue meinen Augen kaum! –
wälzt eine Natter sich darin.
"Ein seltenes Fischlein, Alter, traun!"
Da springt er forsch behebend empor:
"Die Knorpel sind so gut zu kau'n!"
Schnattert er listig mir ins Ohr.
"Gewiss seit ihr zur Nacht mein Gast!
Wo wollt ihr heute auch noch hin?
Nur zu, den Bottich angefasst,
genug ist für uns beide drin!"
Und richtig watschelt er vorauf,
patsch, patsch, am Uferrand entlang.
Und wie im Traume heb ich auf
Und schleppe hinterdrein den Fang.
Und krieche durch den Weidenhang,
der eng den Rasenhang umschmiegt,
wo, tief verborgen selbst am Tag,
die schilfgebaute Hütte liegt.
Da drinnen ist nicht Stuhl, nicht Tisch,
der Alte sitzt am Boden platt,
es riecht nach Aas und totem Fisch –
ich wird vom bloßen Atmen satt.
Er aber greift frisch in den Topf
Und frisst die Fische kalt und roh,
packt sie am Schwanz, beißt ab den Kopf
und knirscht und schmatzt im dunkeln froh.
"Ihr esst ja nicht, das ist nicht recht!"
Die Schwimmhand klatscht mich fett aufs Knie.
"Ihr seid vom Trockenen Geschlecht,
ich weiß, die Kerle essen nie.
Ihr seid bekümmert, sprecht doch aus,
womit ich euch erfreuen kann?"
"Ja", klappre ich: "ich will nach Haus
aus dem verfluchten Schnatermann!"*
Da hebt der Kerl ein Lachen an,
es klang nicht gut, mir wurde kalt.
"Was weißt denn Ihr vom Schnatermann?"
"Ja", sag ich stur, "so heißt der Wald!"
"So heißt der Wald?" nun geht es los,
er grinst mich grün und phosphorn an:
"Du dürrer Narr, was weißt du bloß
vom Schnater-Schnater-Schnatermann?!"
Und schnater-schnater, klitsch und klatsch,
der Regen peitscht mir ins Gesicht.
Quatsch durch den Sumpf, hoch spritzt der Matsch,
ein Stiefel fehlt – ich acht' es nicht.
Und schnater-schnater um mich her,
und Enten-Unken-Froschgetön,
Möwengelächter irr und leer
Und tief ein hohles Windgestöhn ...
Des andren Tags saß ich allein,
nicht weit vom prasselnden Kamin,
und lies mein schwer gekränkt gebein
wohlig vom heißen Grog durchziehen.
Wie golden war der Trank, wie klar!
Wie edel war sein starker Duft!
Ich blickte nach dem Wald – es war
Noch sehr viel Regen in der Luft.

Ballade de la pluie (Live)

Ballade de la pluie
Texte : Ina Seidel
Musique : Achim Reichel
J'ai quitté mon chemin,
Car le brouillard était si dense.
La forêt était humide et froide comme une tombe,
Et des doigts se sont agrippés à mes cheveux.
Un oiseau a crié si haut et si fort
Comme un enfant qui se plaint dans son sommeil –
Et je me suis arrêté – je savais bien,
Ce que l'on disait de cette forêt !
Puis j'ai remis un pied devant l'autre
Et j'ai lentement quitté l'endroit,
Et j'ai pataugé dans les derniers rayons du soleil couchant
Lourdement à travers la boue et la crasse.
Il y avait du brouillard, de la bruine,
Ça sentait la vase, le pourri et l'humide,
Ça bruissait, ça ruisselait
Et ça rampait et sautait dans les hautes herbes.
Soudain, avant même de m'en rendre compte,
Je suis au bord de l'eau, presque immergé.
Je reste immobile, horrifié,
La crue a failli me submerger.
Les roseaux s'étendent jusqu'aux sapins
Et oscillent et ondulent à perte de vue,
Et murmurent méchamment de temps en temps,
Quand ils se balancent dans la brise humide.
Il y avait un type assis là ! Dieu sait que mon cœur
S'est arrêté quand je l'ai vu.
Je ne le voyais que de dos,
Et il était assis là, petit et calme,
Assis dans la pénombre brumeuse,
Sa canne à pêche tendue,
Comme si un tronc de saule mort
Tendait sa branche sèche comme un fantôme.
"Hé, le vieux !" je crie, "ça mord bien ?"
Et voilà que le tronc d'arbre se retourne
Et remue son chapeau rond
Et sourit silencieusement avec ses dents pointues.
Et il parle – mais pas dans la langue du pays,
Comme un canard qui cancane, rapide et large
Ça sort de sa barbe verte d'algues :
"Quand il pleut, je passe du bon temps !"
"Il semble que oui", dis-je en regardant
Dans son seau à côté de lui.
Là, ça bouge, blanc et gris argenté
Et se débat avec des branchies déchirées,
Des anguilles, des carpes aux nageoires comme du duvet,
Les yeux exorbités au milieu –
Je n'en crois pas mes yeux !–
Une couleuvre se roule à l'intérieur.
"Un poisson rare, mon vieux, je vous jure !"
Alors il bondit vigoureusement :
"Les cartilages sont si bons à mâcher !"
Cancane-t-il sournoisement à mon oreille.
"Vous serez certainement mon invité ce soir !
Où voulez-vous aller maintenant ?
Allez, prenez le seau,
Il y en a assez pour nous deux !"
Et effectivement, il se dandine en avant,
Plouf, plouf, le long de la berge.
Et comme dans un rêve, je me lève
Et je traîne la prise derrière moi.
Et je rampe à travers la pente de saules,
Qui épouse étroitement la pente herbeuse,
Où, profondément cachée même le jour,
Se trouve la cabane en roseaux.
Là-dedans, il n'y a ni chaise ni table,
Le vieux est assis par terre,
Ça sent la charogne et le poisson mort –
Le simple fait de respirer me remplit l'estomac.
Mais il plonge sa main dans la marmite
Et dévore les poissons crus,
Les attrape par la queue, mord la tête
Et mâche et claque des dents joyeusement dans l'obscurité.
"Vous ne mangez pas, ce n'est pas bien !"
Sa main palmée me frappe grassement le genou.
"Vous êtes du genre sec,
Je sais, les gars ne mangent jamais.
Vous êtes préoccupé, dites-moi,
Comment puis-je vous remonter le moral ?"
"Oui", je dis en claquant des dents : "Je veux rentrer chez moi,
Hors de ce maudit Schnatermann !"*
Alors le vieux se met à rire,
Ce n'était pas beau à entendre, j'ai eu froid.
"Que savez-vous du Schnatermann ?"
"Oui", dis-je obstinément, "c'est le nom de la forêt !"
"C'est le nom de la forêt ?" Maintenant ça commence,
Il me sourit d'un sourire vert phosphorescent :
"Espèce d'idiot, qu'est-ce que tu sais
Du Schnater-Schnater-Schnatermann ?!"
Et schnater-schnater, éclaboussures et claquements,
La pluie me fouette le visage.
Je patauge dans le marais, la boue éclabousse,
Il me manque une botte – je m'en fiche.
Et schnater-schnater autour de moi,
Et des coassements de canards, de crapauds et de grenouilles,
Des rires de mouettes fous et vides
Et un profond gémissement de vent...
Le lendemain, j'étais assis seul,
Non loin du crépitement du feu de cheminée,
Et je laissais mon corps douloureux
Être traversé par la chaleur du grog.
Comme la boisson était dorée, comme elle était claire !
Comme son parfum puissant était noble !
J'ai regardé vers la forêt – il y avait
Encore beaucoup de pluie dans l'air.