Regenballade (Live) - Achim Reichel перевод на русский

Regenballade (Live)

Regenballade
Text: Ina Seidel
Musik: Achim Reichel
Ich kam von meinem Wege ab,
weil es so nebeldunstig war.
Der Wald war feuchtkalt wie ein Grab,
und Finger griffen in mein Haar.
Ein Vogel rief so hoch und hohl
Wie wenn ein Kind im Schlummer klagt –
Und ich stand still – ich wusste wohl,
was man von diesem Walde sagt!
Dann setzt ich wieder Bein vor Bein
Und komme so gemach vom Fleck,
und quutsch' im letzten Abendschein
schwer vorwärts durch Morast und Dreck.
Es nebelte, es nieselte,
es roch nach Schlamm, verfault und nass,
es raschelte, es rieselte
und kroch und sprang im hohen Gras.
Auf einmal, eh ich's mich versehn,
bin ich am Strom, im Wasser schier.
Am Rand bleib ich erschrocken stehn,
fast netzt die Flut die Sole mir.
Das Röhricht zieht sich bis zum Tann
Und wiegt und wogt so weit man blickt,
und flüstert böse ab und an,
wenn es im feuchten Windhauch nickt.
Da saß ein Kerl! Weiß Gott, mein Herz
Stand still als ich ihn sitzen sah!
Ich sah ihn nur von hinterwärts,
und er saß klein und ruhig da,
saß in der Nebeldämmerung,
die Angelrute ausgestreckt,
als ob ein toter Weidenstrunk
den dürren Ast gespenstig reckt.
"He, Alter!" ruf ich, "beißt es gut?"
Und sieh, der Baumstamm dreht sich um
Und wackelt mit dem runden Hut
Und grinst mit spitzen Zähnen stumm.
Und spricht – doch nicht nach Landesart,
wie Entenschnattern, schnell und breit
kommt's aus dem algengrünen Bart:
"Wenn's regnet, hab' ich gute Zeit!"
"So scheint es", sag ich und ich schau
in seinen Bottich neben ihm.
Da wimmelt's blank und silbergrau
Und müht sich mit zerfetzten Kiem,
Aale, die Flossen zahrt wie flaum,
glotzäugig Karpfen mittendrin –
ich traue meinen Augen kaum! –
wälzt eine Natter sich darin.
"Ein seltenes Fischlein, Alter, traun!"
Da springt er forsch behebend empor:
"Die Knorpel sind so gut zu kau'n!"
Schnattert er listig mir ins Ohr.
"Gewiss seit ihr zur Nacht mein Gast!
Wo wollt ihr heute auch noch hin?
Nur zu, den Bottich angefasst,
genug ist für uns beide drin!"
Und richtig watschelt er vorauf,
patsch, patsch, am Uferrand entlang.
Und wie im Traume heb ich auf
Und schleppe hinterdrein den Fang.
Und krieche durch den Weidenhang,
der eng den Rasenhang umschmiegt,
wo, tief verborgen selbst am Tag,
die schilfgebaute Hütte liegt.
Da drinnen ist nicht Stuhl, nicht Tisch,
der Alte sitzt am Boden platt,
es riecht nach Aas und totem Fisch –
ich wird vom bloßen Atmen satt.
Er aber greift frisch in den Topf
Und frisst die Fische kalt und roh,
packt sie am Schwanz, beißt ab den Kopf
und knirscht und schmatzt im dunkeln froh.
"Ihr esst ja nicht, das ist nicht recht!"
Die Schwimmhand klatscht mich fett aufs Knie.
"Ihr seid vom Trockenen Geschlecht,
ich weiß, die Kerle essen nie.
Ihr seid bekümmert, sprecht doch aus,
womit ich euch erfreuen kann?"
"Ja", klappre ich: "ich will nach Haus
aus dem verfluchten Schnatermann!"*
Da hebt der Kerl ein Lachen an,
es klang nicht gut, mir wurde kalt.
"Was weißt denn Ihr vom Schnatermann?"
"Ja", sag ich stur, "so heißt der Wald!"
"So heißt der Wald?" nun geht es los,
er grinst mich grün und phosphorn an:
"Du dürrer Narr, was weißt du bloß
vom Schnater-Schnater-Schnatermann?!"
Und schnater-schnater, klitsch und klatsch,
der Regen peitscht mir ins Gesicht.
Quatsch durch den Sumpf, hoch spritzt der Matsch,
ein Stiefel fehlt – ich acht' es nicht.
Und schnater-schnater um mich her,
und Enten-Unken-Froschgetön,
Möwengelächter irr und leer
Und tief ein hohles Windgestöhn ...
Des andren Tags saß ich allein,
nicht weit vom prasselnden Kamin,
und lies mein schwer gekränkt gebein
wohlig vom heißen Grog durchziehen.
Wie golden war der Trank, wie klar!
Wie edel war sein starker Duft!
Ich blickte nach dem Wald – es war
Noch sehr viel Regen in der Luft.

Баллада о дожде (концертная запись)

Баллада о дожде
Текст: Ина Зайдель
Музыка: Ахим Райхель
Сбился я с пути, милая,
Туман такой густой стоял.
Сырой и холодный, словно склеп, был лес,
И чьи-то пальцы в волосы мои вплелись.
Высоко и глухо птица вдруг кричала,
Как будто плачет во сне дитя,
И я застыл – я знал, дорогая,
Что говорят про этот лес не зря!
Потом я снова шаг за шагом стал идти
И медленно с места наконец-то сдвинулся,
И шлёпал в последних лучах заката,
С трудом сквозь грязь и топь продираясь.
Туман клубился, моросил дождик,
И пахло сыростью, гнилью и болотом,
Шуршало, сыпалось что-то,
Ползло и прыгало в траве высокой где-то.
Вдруг, не успел я и глазом моргнуть,
Оказался у реки, в воде почти.
На берегу я в испуге застыл,
Волна едва не намочила подошвы мои.
Камыш тянулся до самой ели,
Качался и колыхался, насколько хватало глаз,
И злобно шептал временами,
Кивая на ветру, словно сейчас упадет на нас.
Там кто-то сидел! Видит Бог, сердце моё,
Замерло, когда я его увидел!
Я видел его только со спины, милая,
Он сидел маленький и спокойный, словно неживой.
Сидел в сумеречном тумане,
Удочку свою протянув,
Словно мертвый пень ивовый
Сухой сучок призрачно тянул.
"Эй, старик!" крикнул я, "клюёт хорошо?"
И вот, этот пень обернулся,
Покачал своим круглым колпаком
И острыми зубами молча ухмыльнулся.
И говорит – но не на нашем наречье,
Как кряканье утки, быстро и отрывисто
Из водорослево-зеленой бороды доносится:
"Когда идёт дождь, у меня хороший клёв!"
"Пожалуй", говорю я и смотрю
В его ведро рядом с ним.
Там кишит, блестит серебристо-серое,
И бьется с разорванными жабрами,
Угри, плавники нежные, как пух,
Пучеглазые карпы среди них –
Я глазам своим не верю! –
Извивается уж средь них.
"Редкая рыбка, старик, ей-богу!"
Тут он резко вскакивает:
"Хрящики такие вкусные!"
Крякает он хитро мне на ухо.
"Вы, конечно, будете моим гостем на ночь, милая!"
Куда вы сегодня ещё пойдете?
Давайте, возьмите ведро,
Хватит на нас обоих!"
И правда, он вперевалку идёт впереди,
Шлёп, шлёп, по берегу реки.
И как во сне я поднимаю
И тащу за ним улов.
И пробираюсь сквозь ивняк,
Который плотно обнимает береговой склон,
Где, глубоко спрятанная даже днём,
Из камыша построена хижина стоит.
Там внутри нет ни стула, ни стола,
Старик сидит на полу,
Пахнет падалью и дохлой рыбой –
Меня от одного дыхания тошнит.
А он рукой в котелок залезает
И ест рыбу холодную и сырую,
Хватает за хвост, откусывает голову
И хрустит, и чавкает в темноте, довольный.
"Вы не едите, это неправильно!"
Перепончатая рука шлёпает меня по колену.
"Вы из сухопутного рода,
Я знаю, эти ребята никогда не едят.
Вы опечалены, скажите же,
Чем я могу вас порадовать?"
"Да", стучу зубами я, "я хочу домой
Из этого проклятого Кряквальда!"
Тут старик начинает смеяться,
Звук неприятный, мне стало холодно.
"А что вы знаете о Кряквальде?"
"Да", говорю я упрямо, "так называется лес!"
"Так называется лес?" Ну, началось,
Он ухмыляется мне зелёной фосфорной улыбкой:
"Ты, глупый болван, что ты знаешь
О Крякв-Крякв-Кряквальде?!"
И крякв-крякв, хлюп и шлёп,
Дождь хлещет мне в лицо.
Чавкаю по болоту, грязь летит вверх,
Одного сапога нет – мне всё равно.
И крякв-крякв вокруг меня,
И утиное-жабье-лягушачье кваканье,
Чайкин смех безумный и пустой
И глубокий гул ветра ...
На следующий день я сидел один,
Недалеко от потрескивающего камина,
И позволял моему измученному телу
Наслаждаться теплом горячего грога.
Как золотист был напиток, как прозрачен!
Как благороден был его крепкий аромат!
Я посмотрел на лес – там было
Ещё очень много дождя в воздухе.