I Can't Get It Out - Agorazein перевод на немецкий

I Can't Get It Out

Mamones hijos puta quieren su pasta,
Su piba sus ideas, putas quieren su pasta,
Y su recompensa es que no hay recompensa,
Por eso es porque quema, rula, pega y prensa,
En el 167, duro invierno en Sans, esta mierda es espiritual,
Hoy el sol y los chavales salen a joder
Hazle el lío a la del Lidl y trae pa' beber,
Vuelvo al un, dos, tres, desde el 4ºC
Más de un año murmurando y ahora mírame,
En la línea otra vez,
Lo escuchamos por dentro como Miles
Con el Manu en el Mercedes, back in the days
Agora ¿Qué? sabemos que hacer,
Las llaves no entran si duele al morder
Diazepam, sarafem, beso la virgen al entrar, primo,
Si tienes algo deja ya de mirar, dilo,
Esto no es Warriors ¿dónde vais disfrazaos'?
Habláis, marica, mirando a los laos',
¿Hip Hop Is Dead? vosotros fuisteis su muerte,
Pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante,
Con el rosario en el cuello ninguno es fraile,
Con el AKAI hablando braille, jugando a ser alguien,
El oro en los colgantes, en los anillos
Planes de pasta en los bolsillos, mordiendo el aire
Del noventa el siete, el dieciséis
Reventándome por dentro aunque vosotros no escuchéis,
Bendiciendo, rezando con motivo
Y pensando en acabar con todo, estilo Tarantino

Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo
En el 167 de Sans
Quieren mi pasta jodidos y atentos,
En el 167 de Sans, en el 167 de Sans

De pequeños no queríamos ser polis,
Como Ian Curtis follo mientras lloro ¿sabes?,
Seguirás igual de sucio aunque te laves,
Me abrocho el abrigo y tiro pa' la calle,
Todo fluye en mis casco todo más cómodo,
Ando controlando estados de ánimo
Asfixia y pánico y yo aquí solito
Alejarme de la mierda como Carlito,
Dinero pa' un litro, eso que escuchas es paja
Vuelvo a casa haciendo eses con las manos rojas,
Pilla la moraleja,
Soy la puta sensación cuando tu pava te deja,
Amor para la vieja y pa' poco mas,
Hijo puta veo que te faltan días, a mí me faltan las monedas,
Por decir que eres más real no eres más real, así que calla,
Tu padre quiere que sigas sus pasos,
Que encuentres trabajo, que esquives los balazos,
Yonkis quieren esquivar los picotazos
En el metro mendigando pa' veneno,
Cabrón los dos caemos, efecto dómino,
Si me jodes hijo puta también te jodo yo,
Con mis chulos por el parque
Me llamas hermano pero a ti no te parió mi madre,
Y ladre que ladre por que poco muerden,
Insultando al de la placa, entre los dientes,
Aspirantes a toyacos falsos gángsters
Yo coloco como lo que hay en tu grinder,
Me gustaría ser el peta
Que te guardas en la teta, Marruecos, matemáticas,
Llevarlo todo al extremo, amor real,
Hasta durmiendo seguimos oyendo música...

Ich kriege es nicht raus

Bastarde Hurensöhne wollen ihre Kohle,
Ihre Tussi, ihre Ideen, Nutten wollen ihre Kohle,
Und ihre Belohnung ist, dass es keine Belohnung gibt,
Deshalb brennt es, rollt, schlägt und presst,
Im 167, harter Winter in Sans, dieser Scheiß ist spirituell,
Heute kommen die Sonne und die Jungs raus, um Scheiße zu bauen
Verarsch die vom Lidl und bring was zu trinken mit,
Ich kehre zum Eins, Zwei, Drei zurück, vom 4ºC
Über ein Jahr gemurmelt und jetzt schau mich an,
Wieder an der Linie,
Wir hören es innerlich wie Miles
Mit Manu im Mercedes, back in the days
Agora Was? Wir wissen, was zu tun ist,
Die Schlüssel passen nicht, wenn es beim Beißen wehtut
Diazepam, Sarafem, ich küsse die Jungfrau beim Reinkommen, Cousin,
Wenn du was hast, hör auf zu starren, sag es,
Das ist nicht Warriors, wohin geht ihr verkleidet?
Ihr redet, Schwuchtel, und schaut zur Seite,
Hip Hop Is Dead? Ihr wart sein Tod,
Aber hier verfolgt uns die Vergangenheit wie Brigante,
Mit dem Rosenkranz um den Hals ist keiner ein Mönch,
Mit dem AKAI Braille sprechend, spielend jemand zu sein,
Das Gold an den Anhängern, an den Ringen
Pläne für Kohle in den Taschen, in die Luft beißend
Vom Siebenundneunzig, das Sechzehn
Es zerreißt mich innerlich, auch wenn ihr nicht hinhört,
Segnend, betend mit Grund
Und daran denkend, alles zu beenden, Tarantino-Stil

Sie wollen meine Kohle, meine Tussi, meine Zeit
Im 167 von Sans
Sie wollen meine Kohle, gefickt und aufmerksam,
Im 167 von Sans, im 167 von Sans

Als Kleine wollten wir keine Bullen sein,
Wie Ian Curtis ficke ich, während ich weine, weißt du?
Du bleibst genauso dreckig, auch wenn du dich wäschst,
Ich knöpfe den Mantel zu und zieh' auf die Straße,
Alles fließt in meinen Kopfhörern, alles bequemer,
Ich kontrolliere Stimmungen
Erstickung und Panik und ich hier ganz allein
Mich vom Scheiß entfernen wie Carlito,
Geld für einen Liter, das, was du hörst, ist Mist
Ich komme schwankend nach Hause mit roten Händen,
Schnall die Moral,
Ich bin das verdammte Gefühl, wenn deine Alte dich verlässt,
Liebe für die Alte und für wenig mehr,
Hurensohn, ich sehe, dir fehlen Tage, mir fehlen die Münzen,
Nur weil du sagst, du seist realer, bist du nicht realer, also halt's Maul,
Dein Vater will, dass du in seine Fußstapfen trittst,
Dass du Arbeit findest, dass du den Kugeln ausweichst,
Junkies wollen den Stichen ausweichen
In der U-Bahn bettelnd für Gift,
Arschloch, wir fallen beide, Dominoeffekt,
Wenn du mich fickst, Hurensohn, ficke ich dich auch,
Mit meinen Jungs im Park
Du nennst mich Bruder, aber meine Mutter hat dich nicht geboren,
Und bell nur weiter, denn sie beißen kaum,
Den mit der Marke beleidigend, zwischen den Zähnen,
Möchtegern-Toyacos, falsche Gangster
Ich platziere wie das, was in deinem Grinder ist,
Ich wäre gern der Joint
Den du im BH aufbewahrst, Marokko, Mathematik,
Alles ins Extrem treiben, echte Liebe,
Sogar schlafend hören wir weiter Musik...