Текст и перевод песни Alai Oli - Слог 7

Слог 7

Песня о ранениях
Вспомнилась Цебельда, там жили родственники матери
Я был уже в отроческом возрасте, когда один из братьев матери, раненый в живот, находился при смерти
Близкие соседи каждую ночь сходились у его одра и пели ему песню о ранении
Он, подавляя стон, подпевал им
С этой песней, на запёкшихся губах, дядя умер
Мученик за стеной тоже не жилец, но по абхазскому закону я была обязана выслушать его завещание
И после того, как он умрёт, закрыть ему глаза

И когда во вторую ночь собрат за стеной завершил песню
Я затянула её первым голосом
И так громко, что стражник, открыв дверь, гаркнул: "Что ты орёшь, узник?"
Оставив без внимания недовольство тюремного надзирателя
Я трижды запевал песню о ранении, воскрешая в памяти её слова

Уаа-райда, не мужчина, кто не может, стиснув зубы, скрыть страдания свои
Уаа-райда, не мужчина, тот, кто стоном может выдать боль ранения своего

Постепенно снижая голос, я прикладывал ухо к стене. Это повторялось трижды
И вдруг убедился: раненый абхазец услышал меня
Он подпевал мне. Сомнения не было, именно подпевал. И я обрадовался этому
Разве, дорогой Шарах, не удивительно, что поющий песню о ранении мог почувствовать радость?
Такого, наверное, никогда ещё не было
Но я и мой сосед по заключению — мы радовались, услышав друг друга
Я кончу петь — он начинает, он кончит — я запеваю

Обессилев, мы засыпали. И так продолжалось не одну ночь
Но вскоре из соседней камеры в урочное время не донеслось ни звука
"Наверное, отмучился бедняга", — решил я

Couplet 7

Chanson sur les blessures
Je me suis souvenue de Tsebelda, où vivaient des parents de ma mère.
J'étais déjà adolescente lorsqu'un des frères de ma mère, blessé au ventre, était mourant.
Les voisins proches se réunissaient chaque nuit à son chevet et lui chantaient une chanson sur les blessures.
Réprimant ses gémissements, il chantait avec eux.
Avec cette chanson sur les lèvres gercées, mon oncle est mort.
Le martyr derrière le mur n'en a plus pour longtemps non plus, mais selon la loi abkhaze, j'étais obligée d'écouter son testament.
Et après sa mort, de lui fermer les yeux.

Et lorsque, la deuxième nuit, le compagnon derrière le mur a terminé la chanson,
Je l'ai entonnée à mon tour, d'une voix forte.
Si fort que le garde, ouvrant la porte, a crié : "Qu'est-ce que tu brailles, prisonnière ?"
Ignorant le mécontentement du gardien de prison,
J'ai chanté trois fois la chanson sur les blessures, me remémorant les paroles.

Wa-rida, n'est pas un homme celui qui ne peut, serrant les dents, cacher ses souffrances.
Wa-rida, n'est pas un homme celui qui, par ses gémissements, peut révéler la douleur de sa blessure.

Baissant progressivement la voix, je collais mon oreille contre le mur. Cela s'est répété trois fois.
Et soudain, j'en ai eu la certitude : l'Abkhaze blessé m'avait entendue.
Il chantait avec moi. Aucun doute, il chantait avec moi. Et je m'en suis réjouie.
N'est-ce pas étonnant, cher Charakh, que celle qui chante une chanson sur les blessures puisse ressentir de la joie ?
Cela ne s'était probablement jamais produit auparavant.
Mais mon compagnon de cellule et moi, nous nous réjouissions de nous entendre.
Je finissais de chanter, il commençait ; il finissait, je chantais.

Épuisés, nous nous endormions. Et cela a continué pendant plusieurs nuits.
Mais bientôt, de la cellule voisine, à l'heure habituelle, aucun son ne parvint.
"Le pauvre homme a dû rendre l'âme", me suis-je dit.