Текст и перевод песни Alan Stivell - An Alarch

An Alarch

Eun alarc'h, eu alarc'h tramor,
War lein tour moal kastell armor

Dinn, dinn, daoñ! d'an emgann!
O! dinn, dinn, daoñ! d'an emgann ez an!

Neventi vat d'ar vretoned!
Ha mallozh ruz d'ar C'hallaoued!

Erru ul lestr e pleg ar mor,
E oueliuù gwenn gantañ digor

Digouet an aotrou Yann endro,
Digouet eo da ziwall e vro

D'hon diwall doc'h ar C'hallaoued,
A vac'hom war ar Vretoned.

Ken e laosker ur youc'adenn,
A ra d'an aod ur grenadenn;

Ken e son ar menezioù Laz;
Ha froen, ha trid ar gazeg c'hlas;

Ken e kan laouen ar c'hleier,
Kant lev tro-war-do, e pep kêr.

Deut eo an heol, deut eo an hañv;
Deut eo en-dro an aotrou Yann!

An aotrou yann a zo oaotr mat;
Ker prim e droad hag e lagad.

Laezh ur Vreizhadez a sunos,
Ul laezh ken yac'h evel gwin koez

Luc'h a daol e c'hoaf p'hen horell,
Ken e vrumenn an neb a sell.

Pa c'hoari kreñv e tarc'h,
Ken e taouhanter den ha marc'h.

Darc'h atav, dalc'h mat, Aotrou Dug
Dao warne! ai'ta! bug-o! bug!

Neb a droc'h 'vel e troc'htez-te,
N'en deus aotrou nemet Doue!

Dalc'homp, Bretoned, dalc'homp mat!
Arsav na truez! gwad oc'h gwad!

Itron Varia Vreizh, skoaz da vro!
Fest 'erbedenner, fest a vo!

Darev ar foenn, piv a falc'ho?
Darev an ed, piv a vedo?

Ar foenn, an ed, piv a fako?
Ar roue 'gav gantañ'raio.

Dont a ray a-benn ur gaouad,
Gant ur falc'h arc'hant da falc'hat

Gant ur falc'h arc'hant 'n hor bro-ni,
Ha gant ur falz aour da vediñ.

Mar plijje gant ar C'hallaoued
Daoust hag int mank ar Vretoned?

Mar plijje gant 'n aotroui roue,
Daoust hag-eñ eo den pe Zoue?

Skignañ 'ra bleizi Breizh-Izel,
O klevet embann ar brezel,

O klevet ar youc'h, e yudont:
Gant c'hwezh ar Challaoued e reont.

En heñchoù, e-berr e welour
O redek ar gwad evel dour.

Ken 'yey ruz-glaou brusk an houidi,
Hag ar gwasi gwenn o neuiñ.

Muioc'h a dammoù goaf, e skent,
Eget e karnelioù ar vro.

Paotred Bro-C'hall 'lec'h ma kouezhint,
Betek deiz ar varn e c'hourve'int;

Betek deiz ar varn hag ar feustl,
Gant an Trubard a ren ar reustl.

An diveradur eus ar gwez
'Ray dour benniget war e vez!

A Swan

A swan, my swan, from overseas,
On the grey wave at the castle's peak

Onward, onward, to the battle!
Oh! onward, onward, to the battle I go!

Revenge for the Bretons!
And red death to the French!

A ship has arrived on the shore,
With white sails unfurled

Lord John has returned,
Returned to defend his country

To defend us from the French,
Who are attacking the Bretons.

A single cannon shot is fired,
That shakes the coast with its thunder;

The mountains of Laz resound;
And the green grass trembles;

The bells ring out joyfully,
A hundred times over, in every town.

The sun has come, the summer has come;
Lord John has returned!

Lord John is a good lord;
His foot and his eye are quick.

The milk of a Breton woman he has suckled,
A milk as wholesome as old wine

He throws his spear at dawn,
And makes the one who watches him shiver.

When he plays the trumpet, it sounds so loud,
That it makes both man and horse tremble.

Strike hard, hold fast, Lord Duke
At them! Oh! Slay them! Kill them!

He who cuts as you cut,
Has no master but God!

Hold fast, Bretons, hold fast!
No truce! Blood for blood!

Our Lady of Brittany, help your country!
Pray for us, oh pray!

Who will reap the harvest?
Who will harvest the corn?

The harvest, the corn, who will reap it?
The king has it reaped for him.

He will come at the head of an army,
With a silver sickle to reap it

With a silver sickle in our country,
And a golden scythe to harvest it.

If it pleases the French
Are they better than the Bretons?

If it pleases our lord the king,
Is he man or God?

The wolves of Lower Brittany are howling,
Hearing the declaration of war,

Hearing the cannon, they know:
They smell the scent of the French.

In the ditches, you will soon see
The blood flowing like water.

The gorse bushes are crimson,
And the pale grass is swimming.

More pieces of flesh are hanging
Than there are grains in the fields.

Frenchmen where they fall,
Will rot until the day of judgment;

Until the day of judgment and the last trump,
With the Minstrel who rules the revels.

The dew of the trees
Be holy water on his grave!