Текст и перевод песни Alberto Cortez - El viento es un delincuente (Live 85)

El viento es un delincuente (Live 85)

El viento es un delincuente
Que se escapó de su celda.

Lo digo porque de niño
Lo vi arrasar las cosechas,
Lo vi jugar con la vida
Como una cosa cualquiera,
Reemplazar las ilusiones
De pan, por hambre y miseria,
Lo vi robando el aliento
De las gentes y las bestias,
Lo vi secando los pozos
Y amedanando la tierra.

El viento es un delincuente
Que se escapó de su celda.

No hablo del viento accidente
Que llega en traje de fiesta,
Cuando en las tardes de estío
Se desata la tormenta;
Ni tampoco hablo del otro,
Metáfora del poema,
Diseñador de la copla
Y apuntador del poeta.
Esos son vientos de paso,
Dejan su marca y se alejan.

El viento es un delincuente
Que se escapó de su celda.
Hablo del viento constante
Que llega un día y se queda
Por mucho tiempo acechando
Siempre detrás de la puerta.
Que quiere hacer un desierto
De casas y sementeras,
Para que dancen su danza
Los remolinos de arena
Y así correr a sus anchas
Sin que nada lo detenga.

Sabe que lo ando buscando
Para cobrarle una deuda.

El me robó de la infancia
Las primeras primaveras
Y lo fue haciendo de a poco
Sin que yo me diera cuenta,
Sisándole sus colores
A mi cándida paleta
Y ha de pagar lo que debe
Por más ladino que sea
Ese viento delincuente
Que se escapó de su celda.

Ветер – преступник (Live 85)

Ветер – преступник,
Сбежавший из своей темницы.

Говорю так, потому что в детстве
Видел, как он уничтожал урожай,
Видел, как он играл с жизнью,
Как с какой-то безделушкой,
Заменял мечты о хлебе
Голодом и нищетой,
Видел, как он крал дыхание
У людей и животных,
Видел, как он сушил колодцы
И запугивал землю.

Ветер – преступник,
Сбежавший из своей темницы.

Я не говорю о ветре случайном,
Что приходит в праздничном наряде,
Когда летним вечером
Разражается гроза;
И не говорю я о другом,
Метафоре стихотворения,
Творце куплетов
И суфлере поэта.
Это ветры проходящие,
Оставляют свой след и улетают.

Ветер – преступник,
Сбежавший из своей темницы.
Я говорю о ветре постоянном,
Что приходит однажды и остается
Надолго, затаившись
Всегда за дверью.
Что хочет сделать пустыню
Из домов и пашен,
Чтобы танцевали свой танец
Песчаные вихри
И чтобы он мог бегать на просторе
Ничем не сдерживаемый.

Он знает, что я ищу его,
Чтобы взыскать с него долг.

Он украл у меня из детства
Первые весны
И делал это понемногу,
Пока я не заметил,
Выкрадывая цвета
Из моей чистой палитры.
И он должен заплатить то, что должен,
Каким бы хитрым он ни был,
Этот ветер-преступник,
Сбежавший из своей темницы.