Till en vildmarkspoet - Alexander Rybak перевод на французский

Till en vildmarkspoet

Och snön föll vit i vinterskog
där räven stod på lur
för tystnaden i blånad vildmarkstrakt.
Här dröjde du vid kojans eld
och drömde om en vår
och skrev din sång och höll vid milan vakt.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
Än sjunger vinden vida,
när hösten brinner röd,
din sång om livets villkor,
om kamp för hem och bröd.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin
din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
Du vandrare, du speleman,
du kung i tiggardräkt,
du brann i natten fylld av köld och is.
Den eld som brann den värmer än,
din saga och din dikt
om evig sol och sommarparadis.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.
Än sjunger vinden vida,
när hösten brinner röd,
din sång om livets villkor,
om kamp för hem och bröd.
Nu porlar den i vårens tid
din fors i milsvid skog!
Nu surrar den av bin
din sommaräng!
Jag anar spår av kärva steg
som trötta spelmän tog
och rosors blod
i ton från sorgens sträng.

Pour un poète de la nature sauvage

Et la neige tombait blanche dans la forêt d'hiver
où le renard se tenait en embuscade
pour le silence dans le bleu de la nature sauvage.
Tu as séjourné près du feu de la cabane
et rêvé d'un printemps
et tu as écrit ta chanson et gardé la sentinelle près du four.
Maintenant, elle gargouille à la saison du printemps
ta cascade dans la forêt à perte de vue !
Maintenant, ton pré d'été bourdonne d'abeilles !
Je pressens des traces de pas rugueux
que des musiciens fatigués ont pris
et le sang des roses
dans les notes de la corde du chagrin.
Le vent chante encore au loin,
quand l'automne brûle de rouge,
ta chanson sur les conditions de vie,
sur la lutte pour un foyer et le pain.
Maintenant, elle gargouille à la saison du printemps
ta cascade dans la forêt à perte de vue !
Maintenant, il bourdonne d'abeilles
ton pré d'été !
Je pressens des traces de pas rugueux
que des musiciens fatigués ont pris
et le sang des roses
dans les notes de la corde du chagrin.
Toi, le voyageur, toi, le musicien,
toi, le roi en haillons,
tu as brûlé dans la nuit remplie de froid et de glace.
Le feu qui brûlait réchauffe encore,
ton conte et ta poésie
sur le soleil éternel et le paradis d'été.
Maintenant, elle gargouille à la saison du printemps
ta cascade dans la forêt à perte de vue !
Maintenant, il bourdonne d'abeilles ton pré d'été !
Je pressens des traces de pas rugueux
que des musiciens fatigués ont pris
et le sang des roses
dans les notes de la corde du chagrin.
Le vent chante encore au loin,
quand l'automne brûle de rouge,
ta chanson sur les conditions de vie,
sur la lutte pour un foyer et le pain.
Maintenant, elle gargouille à la saison du printemps
ta cascade dans la forêt à perte de vue !
Maintenant, il bourdonne d'abeilles
ton pré d'été !
Je pressens des traces de pas rugueux
que des musiciens fatigués ont pris
et le sang des roses
dans les notes de la corde du chagrin.