A Supermarket in California - Allen Ginsberg перевод на немецкий

A Supermarket in California

What thoughts I have of you tonight, Walt Whitman, for I walked
Down the sidestreets under the trees with a headache self-conscious looking
In my hungry fatigue, and shopping for images, I went into the neon
Fruit supermarket, dreaming of your enumerations!
What peaches and what penumbras! Whole families shopping at
Night! Aisles full of husbands! Wives in the avocados, babies in the tomatoes!
--and you, García Lorca, what were you doing down by the watermelons?
I saw you, Walt Whitman, childless, lonely old grubber, poking
Among the meats in the refrigerator and eyeing the grocery boys
I heard you asking questions of each: Who killed the pork chops?
What price bananas? Are you my Angel?
I wandered in and out of the brilliant stacks of cans following you
And followed in my imagination by the store detective
We strode down the open corridors together in our solitary fancy
Tasting artichokes, possessing every frozen delicacy, and never passing the
Where are we going, Walt Whitman? The doors close in a hour
Which way does your beard point tonight?
(I touch your book and dream of our odyssey in the supermarket and
Will we walk all night through solitary streets? The trees add shade
To shade, lights out in the houses, we'll both be lonely
Will we stroll dreaming of the lost America of love past blue automo-
Biles in driveways, home to our silent cottage?
Ah, dear father, graybeard, lonely old courage-teacher, what America
Did you have when Charon quit poling his ferry and you got out on a
Smoking bank and stood watching the boat disappear on the black waters of

Ein Supermarkt in Kalifornien

Welche Gedanken ich heute Nacht an dich habe, Walt Whitman, denn ich ging
die Seitenstraßen unter den Bäumen entlang, mit Kopfschmerzen, verlegen,
in meiner hungrigen Müdigkeit, und auf der Suche nach Bildern, ging ich in den neonbeleuchteten
Obstsupermarkt und träumte von deinen Aufzählungen!
Welche Pfirsiche und welche Halbschatten! Ganze Familien, die nachts einkaufen!
Gänge voller Ehemänner! Ehefrauen bei den Avocados, Babys bei den Tomaten!
--und du, García Lorca, was hast du unten bei den Wassermelonen gemacht?
Ich sah dich, Walt Whitman, kinderlos, einsamer alter Gräber, herumstochern
im Fleisch im Kühlschrank und die Lebensmitteljungen beäugen.
Ich hörte, wie du jeden fragtest: Wer hat die Schweinekoteletts getötet?
Was kosten Bananen? Bist du mein Engel?
Ich wanderte zwischen den leuchtenden Stapeln von Dosen umher und folgte dir,
und in meiner Fantasie vom Ladendetektiv verfolgt.
Wir schritten zusammen in unserer einsamen Vorstellung die offenen Korridore entlang,
probierten Artischocken, besaßen jede gefrorene Delikatesse und gingen nie an der Kasse vorbei.
Wo gehen wir hin, Walt Whitman? Die Türen schließen in einer Stunde.
In welche Richtung zeigt dein Bart heute Nacht?
(Ich berühre dein Buch und träume von unserer Odyssee im Supermarkt und
werden wir die ganze Nacht durch einsame Straßen gehen? Die Bäume fügen Schatten
zu Schatten hinzu, Lichter aus in den Häusern, wir werden beide einsam sein.
Werden wir träumend vom verlorenen Amerika der Liebe an blauen Autos
in Einfahrten vorbeischlendern, heim zu unserem stillen Cottage?
Ach, lieber Vater, Graubart, einsamer alter Mut-Lehrer, welches Amerika
hattest du, als Charon aufhörte, seine Fähre zu staken, und du an einem
rauchenden Ufer ausstiegest und zusahst, wie das Boot in den schwarzen Wassern verschwand?