America - Allen Ginsberg перевод на немецкий

America

America I've given you all and now I'm nothing.
America two dollars and twenty-seven cents January 17, 1956.
I can't stand my own mind.
America when will we end the human war?
Go fuck yourself with your atom bomb
I don't feel good don't bother me.
I won't write my poem till I'm in my right mind.
America when will you be angelic?
When will you take off your clothes?
When will you look at yourself through the grave?
When will you be worthy of your million Trotskyites?
America why are your libraries full of tears?
America when will you send your eggs to India?
I'm sick of your insane demands.
When can I go into the supermarket and buy what I need with my good looks?
America after all it is you and I who are perfect not the next world.
Your machinery is too much for me.
You made me want to be a saint.
There must be some other way to settle this argument.
Burroughs is in Tangiers I don't think he'll come back it's sinister.
Are you being sinister or is this some form of practical joke?
I'm trying to come to the point.
I refuse to give up my obsession.
America stop pushing I know what I'm doing.
America the plum blossoms are falling.
I haven't read the newspapers for months, everyday somebody goes on trial for
Murder.
America I feel sentimental about the Wobblies.
America I used to be a communist when I was a kid and I'm not sorry.
I smoke marijuana every chance I get.
I sit in my house for days on end and stare at the roses in the closet.
When I go to Chinatown I get drunk and never get laid.
My mind is made up there's going to be trouble.
You should have seen me reading Marx.
My psychoanalyst thinks I'm perfectly right.
I won't say the Lord's Prayer.
I have mystical visions and cosmic vibrations.
America I still haven't told you what you did to Uncle Max after he came over
From Russia.
I'm addressing you.
Are you going to let our emotional life be run by Time Magazine?
I'm obsessed by Time Magazine.
I read it every week.
Its cover stares at me every time I slink past the corner candystore.
I read it in the basement of the Berkeley Public Library.
It's always telling me about responsibility. Businessmen are serious. Movie
Producers are serious. Everybody's serious but me.
It occurs to me that I am America.
I am talking to myself again.
Asia is rising against me.
I haven't got a chinaman's chance.
I'd better consider my national resources.
My national resources consist of two joints of marijuana millions of genitals
An unpublishable private literature that goes 1400 miles and hour and
Twentyfivethousand mental institutions.
I say nothing about my prisons nor the millions of underpriviliged who live in
My flowerpots under the light of five hundred suns.
I have abolished the whorehouses of France, Tangiers is the next to go.
My ambition is to be President despite the fact that I'm a Catholic.
America how can I write a holy litany in your silly mood?
I will continue like Henry Ford my strophes are as individual as his
Automobiles more so they're all different sexes
America I will sell you strophes $2500 apiece $500 down on your old strophe
America free Tom Mooney
America save the Spanish Loyalists
America Sacco & Vanzetti must not die
America I am the Scottsboro boys.
America when I was seven momma took me to Communist Cell meetings they
Sold us garbanzos a handful per ticket a ticket costs a nickel and the
Speeches were free everybody was angelic and sentimental about the
Workers it was all so sincere you have no idea what a good thing the party
Was in 1835 Scott Nearing was a grand old man a real mensch Mother
Bloor made me cry I once saw Israel Amter plain. Everybody must have
Been a spy.
America you don're really want to go to war.
America it's them bad Russians.
Them Russians them Russians and them Chinamen. And them Russians.
The Russia wants to eat us alive. The Russia's power mad. She wants to take
Our cars from out our garages.
Her wants to grab Chicago. Her needs a Red Reader's Digest. her wants our
Auto plants in Siberia. Him big bureaucracy running our fillingstations.
That no good. Ugh. Him makes Indians learn read. Him need big black niggers.
Hah. Her make us all work sixteen hours a day. Help.
America this is quite serious.
America this is the impression I get from looking in the television set.
America is this correct?
I'd better get right down to the job.
It's true I don't want to join the Army or turn lathes in precision parts
Factories, I'm nearsighted and psychopathic anyway.
America I'm putting my queer shoulder to the wheel.

Amerika

Amerika, ich habe dir alles gegeben und jetzt bin ich nichts.
Amerika, zwei Dollar und siebenundzwanzig Cent, 17. Januar 1956.
Ich kann meinen eigenen Verstand nicht ertragen.
Amerika, wann werden wir den Krieg der Menschen beenden?
Fick dich mit deiner Atombombe.
Ich fühle mich nicht gut, lass mich in Ruhe.
Ich werde mein Gedicht nicht schreiben, bis ich bei klarem Verstand bin.
Amerika, wann wirst du engelhaft sein?
Wann wirst du deine Kleider ausziehen?
Wann wirst du dich selbst durch das Grab betrachten?
Wann wirst du deiner Millionen Trotzkisten würdig sein?
Amerika, warum sind deine Bibliotheken voller Tränen?
Amerika, wann wirst du deine Eier nach Indien schicken?
Ich habe deine wahnsinnigen Forderungen satt.
Wann kann ich in den Supermarkt gehen und mit meinem guten Aussehen kaufen, was ich brauche?
Amerika, schließlich sind wir es, du und ich, die perfekt sind, nicht die nächste Welt.
Deine Maschinerie ist zu viel für mich.
Du hast mich dazu gebracht, ein Heiliger werden zu wollen.
Es muss einen anderen Weg geben, diesen Streit beizulegen.
Burroughs ist in Tanger, ich glaube nicht, dass er zurückkommt, es ist unheimlich.
Bist du unheimlich oder ist das eine Art praktischer Scherz?
Ich versuche, auf den Punkt zu kommen.
Ich weigere mich, meine Besessenheit aufzugeben.
Amerika, hör auf zu drängen, ich weiß, was ich tue.
Amerika, die Pflaumenblüten fallen.
Ich habe seit Monaten keine Zeitungen mehr gelesen, jeden Tag steht jemand wegen Mordes vor Gericht.
Mord.
Amerika, ich fühle mich sentimental wegen der Wobblies.
Amerika, ich war Kommunist, als ich ein Kind war, und es tut mir nicht leid.
Ich rauche Marihuana, wann immer ich kann.
Ich sitze tagelang in meinem Haus und starre auf die Rosen im Wandschrank.
Wenn ich nach Chinatown gehe, betrinke ich mich und komme nie zum Schuss.
Ich bin mir sicher, es wird Ärger geben.
Du hättest mich Marx lesen sehen sollen.
Mein Psychoanalytiker hält mich für völlig richtig.
Ich werde das Vaterunser nicht sprechen.
Ich habe mystische Visionen und kosmische Schwingungen.
Amerika, ich habe dir immer noch nicht erzählt, was du Onkel Max angetan hast, nachdem er rübergekommen ist.
aus Russland.
Ich spreche dich an.
Wirst du zulassen, dass unser Gefühlsleben vom Time Magazine bestimmt wird?
Ich bin besessen vom Time Magazine.
Ich lese es jede Woche.
Sein Cover starrt mich jedes Mal an, wenn ich am Eckladen vorbeischleiche.
Ich lese es im Keller der Berkeley Public Library.
Es erzählt mir immer von Verantwortung. Geschäftsleute sind ernst. Filmproduzenten
sind ernst. Alle sind ernst, außer mir.
Mir fällt auf, dass ich Amerika bin.
Ich rede schon wieder mit mir selbst.
Asien erhebt sich gegen mich.
Ich habe keine Chance.
Ich sollte meine nationalen Ressourcen in Betracht ziehen.
Meine nationalen Ressourcen bestehen aus zwei Joints Marihuana, Millionen von Genitalien,
einer unveröffentlichten Privatliteratur, die 1400 Meilen pro Stunde zurücklegt, und
fünfundzwanzigtausend psychiatrischen Anstalten.
Ich sage nichts über meine Gefängnisse oder die Millionen von Unterprivilegierten, die in
meinen Blumentöpfen unter dem Licht von fünfhundert Sonnen leben.
Ich habe die Bordelle Frankreichs abgeschafft, Tanger ist das nächste.
Mein Ehrgeiz ist es, Präsident zu werden, trotz der Tatsache, dass ich katholisch bin.
Amerika, wie kann ich in deiner albernen Stimmung eine heilige Litanei schreiben?
Ich werde weitermachen wie Henry Ford, meine Strophen sind so individuell wie seine
Automobile, mehr noch, sie haben alle unterschiedliche Geschlechter.
Amerika, ich werde dir Strophen für 2500 Dollar pro Stück verkaufen, 500 Dollar Anzahlung auf deine alte Strophe.
Amerika, befreie Tom Mooney.
Amerika, rette die spanischen Loyalisten.
Amerika, Sacco und Vanzetti dürfen nicht sterben.
Amerika, ich bin die Scottsboro Boys.
Amerika, als ich sieben war, nahm mich Mama mit zu Versammlungen der Kommunistischen Zelle, sie
verkauften uns Kichererbsen, eine Handvoll pro Ticket, ein Ticket kostete einen Nickel und die
Reden waren kostenlos, alle waren engelhaft und sentimental gegenüber den
Arbeitern, es war alles so aufrichtig, du hast keine Ahnung, was für eine gute Sache die Partei
war 1835, Scott Nearing war ein großartiger alter Mann, ein echter Mensch, Mutter
Bloor brachte mich zum Weinen, ich sah einmal Israel Amter deutlich. Jeder muss
ein Spion gewesen sein.
Amerika, du willst nicht wirklich in den Krieg ziehen.
Amerika, es sind die bösen Russen.
Diese Russen, diese Russen und diese Chinesen. Und diese Russen.
Die Russen wollen uns bei lebendigem Leib fressen. Die Russen sind machtgierig. Sie wollen uns
unsere Autos aus unseren Garagen nehmen.
Sie wollen Chicago an sich reißen. Sie brauchen einen Roten Reader's Digest. Sie wollen unsere
Autowerke in Sibirien. Ihre Bürokratie leitet unsere Tankstellen.
Das ist nicht gut. Igitt. Sie zwingen Indianer, lesen zu lernen. Sie brauchen große schwarze Nigger.
Hah. Sie zwingen uns alle, sechzehn Stunden am Tag zu arbeiten. Hilfe.
Amerika, das ist ziemlich ernst.
Amerika, das ist der Eindruck, den ich bekomme, wenn ich in den Fernseher schaue.
Amerika, ist das richtig?
Ich sollte mich lieber gleich an die Arbeit machen.
Es stimmt, ich will nicht zur Armee gehen oder Drehmaschinen in Präzisionsteilefabriken bedienen,
ich bin sowieso kurzsichtig und psychopathisch.
Amerika, ich spanne meine schwule Schulter vor den Karren.