Текст и перевод песни Allen Ginsberg - Sunflower Sutra

Sunflower Sutra

I walked on the banks of the tincan banana dock and
Sat down under the huge shade of a Southern
Pacific locomotive to look at the sunset over the
Box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron
Pole, companion, we thought the same thoughts
Of the soul, bleak and blue and sad-eyed,
Surrounded by the gnarled steel roots of trees of
Machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky, sun
Sank on top of final Frisco peaks, no fish in that
Stream, no hermit in those mounts, just ourselves
Rheumy-eyed and hungover like old bums
On the riverbank, tired and wily.
Look at the Sunflower, he said, there was a dead gray
Shadow against the sky, big as a man, sitting
Dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—it was my first sunflower,
Memories of Blake—my visions—Harlem
And Hells of the Eastern rivers, s clanking Joes
Greasy Sandwiches, dead baby carriages, black
Treadless tires forgotten and unretreaded, the
Poem of the riverbank, condoms & pots, steel
Knives, nothing stainless, only the dank muck
And the razor-sharp artifacts passing into the
Past—
And the gray Sunflower poised against the sunset,
Crackly bleak and dusty with the smut and smog
And smoke of olden locomotives in its eye—
Lla of bleary spikes pushed down and broken like
A battered crown, seeds fallen out of its face,
Soon-to-be-toothless mouth of sunny air, sunrays
Obliterated on its hairy head like a dried
Wire spiderweb,
Leaves stuck out like arms out of the stem, gestures
From the sawdust root, broke pieces of plaster
Fallen out of the black twigs, a dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were, my sunflower O
My soul, I loved you then!
The grime was no man's grime but death and human
Locomotives,
All that dress of dust, that veil of darkened railroad
Skin, that smog of cheek, that eyelid of black
Mis'ry, that sooty hand or phallus or protuberance
Of artificial worse-than-dirt—industrial—
Modern—all that civilization spotting your
Crazy golden crown—
And those blear thoughts of death and dusty loveless
Eyes and ends and withered roots below, in the
Home-pile of sand and sawdust, rubber dollar
Bills, skin of machinery, the guts and innards
Of the weeping coughing car, the empty lonely
Tincans with their rusty tongues alack, what
More could I name, the smoked ashes of some
Cock cigar, the cunts of wheelbarrows and the
Milky breasts of cars, wornout asses out of chairs
& Sphincters of dynamos—all these
Entangled in your mummied roots—and you there
Standing before me in the sunset, all your glory
In your form!
A perfect beauty of a sunflower! a perfect excellent
Lovely sunflower existence! a sweet natural eye
To the new hip moon, woke up alive and excited
Grasping in the sunset shadow sunrise golden
Monthly breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your
Grime, while you cursed the heavens of the
Railroad and your flower soul?
Poor dead flower? when did you forget you were a
Flower? when did you look at your skin and
Decide you were an impotent dirty old locomotive?
The ghost of a locomotive? the specter and
Shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a
Sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me
Not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower and stuck
It at my side like a scepter,
And deliver my sermon to my soul, and Jack's soul
Too, and anyone who'll listen,
—We're not our skin of grime, we're not our dread
Bleak dusty imageless locomotive, we're all
Beautiful golden sunflowers inside, we're blessed
By our own seed & golden hairy naked
Accomplishment-bodies growing into mad black
Formal sunflowers in the sunset, spied on by our
Eyes under the shadow of the mad locomotive
Riverbank sunset Frisco hilly tincan evening
Sitdown vision.

Сутра подсолнуха

Я шел по берегу банановой пристани, усеянной консервными банками, и
Присел под огромной тенью южного
Тихоокеанского локомотива, чтобы посмотреть на закат над
Холмами, похожими на коробки, и поплакать.
Джек Керуак сидел рядом со мной на ржавом железном
Столбе, товарищ, мы думали об одном и том же,
О душе, мрачной, унылой и печальной,
Окруженной корявыми стальными корнями деревьев
Машин.
Маслянистая вода в реке отражала красное небо, солнце
Садилось за последними пиками Фриско, ни рыбы в этой
Реке, ни отшельника в этих горах, только мы с тобой
С красными глазами и похмельем, как старые бродяги
На берегу реки, усталые и хитрые.
Посмотри на подсолнух, сказал он, на фоне неба виднелась мертвая серая
Тень, огромная, как человек, сидящая
Сухая на вершине кучи старых опилок—
—Я бросился туда очарованный—это был мой первый подсолнух,
Воспоминания о Блейке—мои видения—Гарлем
И преисподняя восточных рек, гремящие Джо,
Жирные бутерброды, мертвые детские коляски, черные
Изношенные шины, забытые и не восстановленные, поэма
Берега реки, презервативы и горшки, стальные
Ножи, ничего нержавеющего, только сырая грязь
И острые как бритва артефакты, уходящие в
Прошлое—
И серый подсолнух, застывший на фоне заката,
Хрустящий, мрачный и пыльный, с сажей, смогом
И дымом старых локомотивов в глазах—
Весь в мутных шипах, опущенных и сломанных, как
Избитая корона, семена выпали из его лица,
Скоро-будущий беззубый рот солнечного воздуха, солнечные лучи
Стерты с его волосатой головы, как высохшая
Паутина,
Листья торчат, как руки из стебля, жесты
Из корня опилок, отвалившиеся куски штукатурки
Из черных веток, мертвая муха в ухе,
Нечестивая, потрепанная старая ты штука, мой подсолнух, о,
Душа моя, я любил тебя тогда!
Грязь была не человеческой грязью, а смертью и людьми-
Локомотивами,
Вся эта одежда из пыли, эта пелена потемневшей железнодорожной
Кожи, этот смог на щеке, это веко черной
Нищеты, эта чумазая рука, или фаллос, или нарост
Искусственной, хуже чем грязь—индустриальной—
Современной—всей этой цивилизацией, пятнающей твою
Безумную золотую корону—
И эти мутные мысли о смерти, и пыльные, лишенные любви
Глаза, и концы, и засохшие корни внизу, в
Домашней куче песка и опилок, резиновых долларовых
Купюр, кожи механизмов, кишок и внутренностей
Плачущей, кашляющей машины, пустых, одиноких
Консервных банок с их ржавыми языками, увы, что
Еще я могу назвать, пепел от какой-то
Сигареты с косяком, пизды тачек и
Молочные груди автомобилей, изношенные задницы стульев
& Сфинктеры динамо-машин—все это
Запуталось в твоих мумифицированных корнях—и ты стоишь
Передо мной на закате, вся твоя слава
В твоей форме!
Совершенная красота подсолнуха! Совершенное, превосходное
Прекрасное существование подсолнуха! Милый, естественный глаз
К новой хипповой луне, проснувшийся живым и взволнованным,
Ловящий в тени заката восход солнца, золотой
Ежемесячный бриз!
Сколько мух жужжало вокруг тебя, невинных перед твоей
Грязью, пока ты проклинал небеса
Железной дороги и свою цветочную душу?
Бедный мертвый цветок? Когда ты забыл, что ты
Цветок? Когда ты посмотрел на свою кожу и
Решил, что ты импотент, грязный старый локомотив?
Призрак локомотива? Привидение и
Тень некогда могучего, безумного американского локомотива?
Ты никогда не был локомотивом, Подсолнух, ты был
Подсолнухом!
И ты, Локомотив, ты локомотив, не забывай меня!
Вот!
Поэтому я схватил толстый скелет подсолнуха и пристроил
Его сбоку, как скипетр,
И читаю свою проповедь своей душе и душе Джека
Тоже, и всем, кто будет слушать,
—Мы не наша шкура из грязи, мы не наш ужасный
Мрачный, пыльный, безликий локомотив, мы все
Прекрасные золотые подсолнухи внутри, мы благословлены
Своим собственным семенем и золотыми, волосатыми, голыми
Телами свершений, превращающимися в безумные черные
Формальные подсолнухи на закате, за которыми наблюдают наши
Глаза под тенью безумного локомотива,
На берегу реки, на закате, в холмах Фриско, в консервной банке,
Видение сидящего вечером.