Текст и перевод песни Amelita Baltar - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos,
A ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna,
Jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
Que un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
Pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de su fueye cantan pibes,
Recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
Amado por nosotros. Por nosotros.

Грустный толстяк

По своей внешности поэт-воробей с бриолином,
По своему голосу, который как кот на скрытых тарелках,
Загадки вина ласкают его глаза
И боль благоухает на его воротнике и звездах.

Кричит орел-телец, приземлившийся ему на пальцы,
Созывая детей на пик сна:
плакать как ветер, слезами наверху,
петь как люди, в милонге и в рыданиях!

Под руку с архангелом и вором
Они уходят с очками из двух луж,
Смотреть, по кому печалятся глицинии,
Пичуко мостов в тишине.

По милости смерти каждую ночь
Никакая смерть ему не подойдет,
Звезды ему никогда не будут малы,
Пичуко мессы на рынках.

Из какого аргентинского Шекспира сбежал этот человек
Что спичка увидела грозу надвигающую,
Что ходит прямо по кривым пюпитрам,
Что устраивает площади для собак без луны?

Никогда не будет портовьего, столь умелого на рассвете,
С его печальными деревьями, которые падают стоя.
Кто повторит эту расу, эту расу одного,
Но кто повторит ее с работой и всем?

Для аристократии предместья
Он был худым только сам с собой.
Время тоже толстое, и не кажется,
Пичуко рук как дворики.

А теперь, когда воды стали спокойнее
И внутри его меха поют ребята,
Вспоминай, мечтай и живи, милый толстяк,
Любимый нами. Нами.