Текст и перевод песни Amelita Baltar - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos,
A ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna,
Jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
Que un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
Pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de su fueye cantan pibes,
Recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
Amado por nosotros. Por nosotros.

The Sad Fat Man

For his poet's appearance, a sparrow with pomade,
For his voice that is a cat on hidden plates,
The enigmas of wine caress his eyes
And a pain perfumes his lapel and the stars.

The Taurus eagle cries, perched on his fingers
Calling the children on the crest of sleep:
To weep like the wind, with high tears!
To sing like the people, with milonga and weeping!

On the arm of an archangel and a hoodlum
They go with their glasses of two puddles,
To see for whom the wisteria grieves,
Pichuco of the silent bridges.

By the grace of dying every night,
No death ever comes to him,
The stars never fit loosely for him,
Pichuco of the mass in the markets.

From which lunar Shakespeare has this man escaped?
A match has seen the storm grow,
Walking straight on twisted music stands,
To organize gazebos for moonless dogs.

There will never be a Porteño so wily with dawn,
With his sad trees that fall standing up.
Who repeats this race, this race of one?
But, who repeats it with work and all?

For the neighborhood aristocracy,
He has only been thin with himself.
Time is also fat, and it does not seem,
Pichuco with hands like patios.

And now that the waters are calmer
And inside his bellows the kids sing,
Remember and dream and live, beautiful fatty,
Loved by us. By us.