Текст и перевод песни Amelita Baltar - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos,
A ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna,
Jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
Que un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
Pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de su fueye cantan pibes,
Recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
Amado por nosotros. Por nosotros.

Le Gros Triste

Pour son apparence de poète moineau avec de la brillantine,
Pour sa voix qui est un chat sur des cymbales cachées,
Les énigmes du vin caressent ses yeux
Et une douleur parfume son revers de veste et les étoiles.

Crie l'aigle taura qui se pose sur ses doigts
Convoquant les enfants au sommet du rêve :
« Pleurez comme le vent, avec des larmes hautes ! »
« Chantez comme le peuple, pour la milonga et pour les pleurs ! »

Du bras d'un archange et d'un escroc
Ils s'en vont avec leurs lunettes à deux flaques,
Pour voir pour qui les glycines sont en deuil,
Pichuco des ponts en silence.

Par grâce de mourir toutes les nuits
Jamais une mort juste ne lui vient,
Jamais les étoiles ne lui restent faibles,
Pichuco de la messe sur les marchés.

De quel Shakespeare lunfardo cet homme s'est-il échappé
Qu'une allumette a vu la tempête grandir,
Qui marche droit sur des pupitres tordus,
Qui organise des gloriettes pour les chiens sans lune ?

Il n'y aura jamais un Porteno aussi familier de l'aube,
Avec ses arbres tristes qui tombent debout.
Qui répète cette race, cette race d'un seul,
Mais qui la répète avec des travaux et tout ?

Pour une aristocratie de la banlieue,
Il n'a été faible qu'avec lui-même.
Le temps est aussi gros, et il ne le semble pas,
Pichuco aux mains comme des cours.

Et maintenant que les eaux sont plus calmes
Et à l'intérieur de son soufflet chantent les enfants,
Souviens-toi et rêve et vis, gros beau,
Aime par nous. Par nous.