Текст и перевод песни Andrés Calamaro - Biromes y servilletas (Romaphonic)

Biromes y servilletas (Romaphonic)

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas
Que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas
Van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos
De paredes de silencios de redonda con puntillo.
Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados
Y proyectos no alcanzados cansados, cansados
Que regresan en fantasmas de colores, colores, colores
A pintarte las ojeras y pedirte que no llores.
Tienen ilusiones compartidas partidas, partidas
Pesadillas adheridas heridas, heridas
Cañerías de palabras confundidas fundidas, fundidas
A su triste paso lento por las calles y avenidas.
No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
Solo pasan a papeles, papeles, papeles,
Experiencias totalmente personales, zonales, zonales
Elementos muy parciales que juntados no son tales.
Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
Sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
Nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
Su mana su locura su neurosis obsesiva.
Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
Como si fueran cometas, cometas, cometas
En un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
Impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.
En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
Desangradas en renglones, renglones, renglones
De palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
En delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.
Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
Lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
Ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
Van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.
Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
Como si fueran saetas, saetas, saetas
Arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
Hiciera regresar para clavarlas en Montevideo.

Biro et serviettes (Romain)

À Montevideo, il y a des poètes, des poètes, des poètes
Qui sans tambours ni trompettes, trompettes, trompettes
Sortent de mansardes cachées, mansardes, mansardes
De murs de silence en ronde avec un point.
Ils sortent de trous mal bouchés, bouchés, bouchés
Et de projets inachevés, fatigués, fatigués
Qui reviennent en fantômes de couleurs, de couleurs, de couleurs
Pour te peindre des cernes et te demander de ne pas pleurer.
Ils ont des illusions partagées, partagées, partagées
Des cauchemars cousus, des blessures, des blessures
Des canalisations de mots confus, mêlés, mêlés
À leur triste pas lent dans les rues et les avenues.
Ils ne prétendent ni à la gloire ni aux lauriers, aux lauriers, aux lauriers
Ils ne font que consigner des papiers, des papiers, des papiers,
Des expériences très personnelles, zonales, zonales
Des éléments très partiels qui, réunis, ne le sont pas.
Ils parlent de l'aurore jusqu'à s'épuiser, s'épuiser, s'épuiser
Sans avoir peur de se piller, de se piller, de se piller
Rien de tout cela n'a d'importance tant qu'ils écrivent, écrivent, écrivent
Leur manne, leur folie, leur névrose obsessionnelle.
Les poètes errent dans les rues, les poètes, les poètes
Comme s'ils étaient des comètes, des comètes, des comètes
Dans un ciel dense de métal fondu, fondu, fondu
Impénétrable, désastreux, lamentable et ennuyeux.
À Montevideo, il y a des stylos à bille, des stylos à bille, des stylos à bille
Exsangues sur des lignes, des lignes, des lignes
De mots qui se tordent confus, confus, confus
Sur de minces serviettes comme des recluses alcooliques.
Ils marchent dans les rues en écrivant et en voyant et en voyant
Ce qu'ils voient, ils le disent et le font et le font
Eux, poètes, tout en se promenant, se promenant, se promenant
Raconte ce qu'ils voient, et ce qu'ils n'ont pas vu, ils le fantasment.
Les poètes regardent le ciel, les poètes, les poètes
Comme s'ils étaient des flèches, des flèches, des flèches
Lancées dans l'espace pour un détour, un détour, un détour
Qui les ferait revenir pour les planter à Montevideo.