The True Story of What Was - Ani DiFranco перевод на немецкий

The True Story of What Was

The light blue flickering rhythm
Of the neighbor's big console t.v.
Is basking on the ceiling
Of another insomniac spree
And outside sleep's open window
Between the drops of rain
History is writing a recipe book
For every earthly pain

Oh to clean up the clutter of echoes
Coming in and out of focus
Words spoken
Like locusts
Sing and sing
In my head

And thing is
They often seem
In my memory's long dream
To be superfluous to
The true story of what was

Cuz

Real is real regardless
Of what you try to say
Or say away
Real is real relentless
While words distract and dismay
Words that change their tune
Though the story remains the same
Words that fill me quickly
And then are slow to drain
Dialogues that dither down reminiscent
Of the way it likes to rain
Every screen
A smoke screen
Oh to dream
Just for a moment
The picture
Outside the frame

Then in a flash
The light blue horizon
Spanning a sudden black
Is sucked into the vanishing point
And quiet rushes back
To search for the downbeat
In a tabla symphony
To search in the darkness
For someone who looks like me

(Though i'm not really who i said i was
Or who i thought i'd be)

Just a collection of recollections
Conversations consisting
Of the kind of marks we make
When we're trying to get a pen to work again

A lifetime of them!

Cough... cough... ahem...

I say to me
Now here listening
I say to the locusts
That sing and sing to me sitting
Now here on the front porch swing of my eyes:
I hereby amend
Whatever i've ever said
With this sigh

Die wahre Geschichte dessen, was war

Der hellblaue flackernde Rhythmus
Des großen Röhrenfernsehers des Nachbarn
Sonnt sich an der Decke
Einer weiteren schlaflosen Nacht
Und draußen vor dem offenen Fenster des Schlafs
Zwischen den Regentropfen
Schreibt die Geschichte ein Rezeptbuch
Für jeden irdischen Schmerz

Oh, das Durcheinander der Echos aufzuräumen
Die scharf und unscharf werden
Gesprochene Worte
Wie Heuschrecken
Singen und singen
In meinem Kopf

Und die Sache ist
Sie scheinen oft
Im langen Traum meiner Erinnerung
Überflüssig zu sein für
Die wahre Geschichte dessen, was war

Denn

Echt ist echt, ungeachtet dessen
Was du zu sagen versuchst
Oder wegzureden
Echt ist echt, unerbittlich
Während Worte ablenken und bestürzen
Worte, die ihre Melodie ändern
Obwohl die Geschichte dieselbe bleibt
Worte, die mich schnell erfüllen
Und dann nur langsam abfließen
Dialoge, die zögernd verklingen, erinnernd
An die Art, wie es gerne regnet
Jeder Bildschirm
Ein Rauchvorhang
Oh zu träumen
Nur für einen Moment
Das Bild
Außerhalb des Rahmens

Dann blitzartig
Der hellblaue Horizont
Der ein plötzliches Schwarz überspannt
Wird in den Fluchtpunkt gesogen
Und Stille eilt zurück
Um den Grundschlag zu suchen
In einer Tabla-Symphonie
Um im Dunkeln zu suchen
Nach jemandem, der aussieht wie ich

(Obwohl ich nicht wirklich bin, wer ich sagte, dass ich war
Oder wer ich dachte, dass ich sein würde)

Nur eine Sammlung von Erinnerungen
Gespräche, bestehend
Aus der Art von Strichen, die wir machen
Wenn wir versuchen, einen Stift wieder zum Schreiben zu bringen

Ein ganzes Leben davon!

Hust... hust... ähm...

Sage ich zu mir
Jetzt hier lauschend
Sage ich zu den Heuschrecken
Die singen und singen zu mir, wie ich sitze
Jetzt hier auf der Verandaschaukel meiner Augen:
Hiermit berichtige ich
Alles, was ich je gesagt habe
Mit diesem Seufzer