Monsieur Qui ? - Arsenik перевод на немецкий

Monsieur Qui ?

Ärsenik c'est ces 2 enfoirés sur un beat battant un coup d'batte (tch-tch)
bad boy, vite va-t'en ou constate les dégâts
c'est le truc qu'on attend dans les bacs
Comme l'oméga pur combattant sur l'as-phalte
pour mes gars c'est fat, lourd de sens droit comme une flatline
j'flatte mon ego et remonte à l'essence,
Mon adolescence c'est les halls sales sur la rap line
la rage donne naissance à mon putain d'poison donc j'rappe la haine
mon blason c'est le chocho un mic dans la paume
je suis trop chaud sur dôme si l'peuple kiffe,
On continue le show, pas d'atomes crochus avec ceux qui s'tapent des queues
j'roule avec mes ghettos stars pour n'citer qu'eux
ici ou aux schtars les jeunes barbares tiquent
Dès que le son active c'bâ-tard de gun sur les brassards de keufs, (las-cars)
ruff ou moins ruff, d'ailleurs ou du coin,
Sachez que des doigts regroupés forment un seul poing.

Refrain
Où sont mes enfoirés?
Parait qu'le mouv est dead, mec devine
Qui vient blesser tes soirées groove, "Borsalino"
Qui? "Bors"
Non, non, non, non, non
On dit "Monsieur Bors"
Paré à fumer l'rap d'ici à la façon Corse

J'plaide pour le peuple et les ghettos de ce con d'bled que je chante
s'te plaît, mets le son à fond qu'ces enfoirés l'sentent
j'ai une méchante envie d'vivre putain de libre
Je déchante et les rues d'ma ville vibrent quand la basse est trop puissante.
C'est un calibre mon mic, j'me livre, braque la foule en direct live,
Y'a tous les bras au ciel quand j'arrive
J'roule sur le track et rappe ma putain de peine dans leur baraque du bonheur
C'est la salle d'attente qu'est pleine
trop de jeunes s'plaignent, saignent toute la sainte journée,
C'est con mais si tu crèves, le monde continue de tourner
C'est comme s'retourner et voir ses putains de rêves dans le feu,
Vu que gâcher son talent c'est mourir un peu.
Un peu d'espoir sur un beat pas lent, c'est pour l'équipe
Et les kiffeurs de spliffs nonchalants, chialant sur des riffs (hein hein)
non trop vio-lents, moi j'briefe les jeunes
Qui achètent du kiff avec un collant et un gros gun...

Refrain

C'couplet je le dédie à qui me prenait pour un dingue, j'reviens agrippe le mic
flingue l'in-stru genre Rakim c'est Villiers-Le-Bel slang,
J'scratche, taquine le son, DJ que j'tringle ton bizz
Obligé que je me distingue de ces putes, je suis sombre comme Anakin.
Je pilote le zinc, je flotte et à qui ne pige pas
Que je suis Hip Hop depuis zing zang de "Breakin" à "Beat Street" avant Wu Tang
J'bouquinais le Zulu's Letters sur "King of rock"
Ou "Microphone Fiend", couilles dans le froc
j'me fous de tes congratulations, fous l'disque et le mouv' meurt par strangulation
Y s'trouve que j'ai toujours le même punch
Après un paquet de copies vendues,
Qui parle de corde dans la piaule d'un pendu?
Ma horde est tendue en retrait, attends les ordres,
Le putain de compte-rendu avant de mordre, les crânes fendus gisent
J'taille les porcs qu'mon débit pétrifie, on combat pas le mal avec ail et crucifix.

Refrain

2002, débit hostile (Ärsenik) et mon son met toujours dans le mille
négro les murs craque-nt sous la pression Villiers-Le-Bel ghetto putain d'star
T'as rencard à la prochaine ses-sion, musical massacre pour lyrical canardeur.
Enfoiré, c'est monsieur Bors et Sulee Wilder.

Herr Wer?

Ärsenik, das sind diese 2 Arschlöcher auf einem Beat, der wie ein Schlagstock schlägt (tsch-tsch)
Böser Junge, hau schnell ab oder sieh dir den Schaden an
Das ist das Ding, auf das wir in den Regalen warten
Wie der reine Omega-Kämpfer auf dem Asphalt
Für meine Jungs ist das fett, schwer an Bedeutung, gerade wie eine Flatline
Ich schmeichle meinem Ego und gehe zurück zum Ursprung,
Meine Jugend, das sind die dreckigen Flure auf der Rap-Line
Der Zorn gebiert mein verdammtes Gift, also rappe ich den Hass
Mein Wappen ist das Chocho, ein Mic in der Handfläche
Ich bin zu heiß auf der Kuppel, wenn das Volk es feiert,
Setzen wir die Show fort, keine gemeinsame Wellenlänge mit denen, die sich einen runterholen
Ich fahre mit meinen Ghetto-Stars, um nur sie zu nennen
Hier oder im Knast zucken die jungen Barbaren
Sobald der Sound diesen Bastard von Knarre auf den Bullen-Armbinden aktiviert, (Halunken)
Rauh oder weniger rauh, von anderswo oder von hier,
Wisst, dass zusammengelegte Finger eine einzige Faust bilden.

Refrain
Wo sind meine Arschlöcher?
Angeblich ist die Bewegung tot, Alter, rate mal
Wer kommt, um deine Groove-Abende zu verletzen, "Borsalino"
Wer? "Bors"
Nein, nein, nein, nein, nein
Man sagt "Herr Bors"
Bereit, den Rap von hier nach korsischer Art zu erledigen

Ich plädiere für das Volk und die Ghettos dieses verdammten Kaffs, das ich besinge
Bitte, dreh den Sound voll auf, damit diese Arschlöcher es spüren
Ich habe eine bösartige Lust, verdammt noch mal frei zu leben
Ich singe leiser und die Straßen meiner Stadt vibrieren, wenn der Bass zu stark ist.
Mein Mic ist ein Kaliber, ich gebe mich preis, überfalle die Menge live,
Alle Arme sind in der Luft, wenn ich ankomme
Ich rolle über den Track und rappe meinen verdammten Schmerz in ihre Glücksbaracke
Es ist das Wartezimmer, das voll ist
Zu viele Jugendliche beschweren sich, bluten den ganzen heiligen Tag,
Es ist dumm, aber wenn du stirbst, dreht sich die Welt weiter
Es ist, als würde man sich umdrehen und seine verdammten Träume im Feuer sehen,
Denn sein Talent zu verschwenden, bedeutet ein bisschen zu sterben.
Ein bisschen Hoffnung auf einem nicht langsamen Beat, das ist für das Team
Und die lässigen Spliff-Genießer, die zu Riffs heulen (hein hein)
Nein, zu gewalttätig, ich briefe die Jungen
Die Stoff mit einer Strumpfhose und einer großen Knarre kaufen...

Refrain

Diese Strophe widme ich denen, die mich für verrückt hielten, ich komme zurück, greife das Mic
Zerschieße das Instrumental wie Rakim, das ist Villiers-Le-Bel Slang,
Ich scratche, necke den Sound, DJ, ich ficke dein Business
Ich muss mich von diesen Nutten unterscheiden, ich bin düster wie Anakin.
Ich steuere den Zink, ich schwebe und wer nicht kapiert
Dass ich Hip Hop bin seit Zing Zang von "Breakin" bis "Beat Street", vor Wu Tang
Ich las die Zulu's Letters zu "King of rock"
Oder "Microphone Fiend", Eier in der Hose
Ich scheiß auf deine Glückwünsche, leg die Platte auf und die Bewegung stirbt durch Strangulation
Es stellt sich heraus, dass ich immer noch den gleichen Punch habe
Nach einem Haufen verkaufter Kopien,
Wer spricht vom Strick im Zimmer eines Gehängten?
Meine Horde ist angespannt im Hintergrund, wartet auf Befehle,
Den verdammten Bericht, bevor sie zubeißt, gespaltene Schädel liegen da
Ich zerlege die Schweine, die mein Flow versteinert, man bekämpft das Böse nicht mit Knoblauch und Kruzifix.

Refrain

2002, feindseliger Flow (Ärsenik) und mein Sound trifft immer ins Schwarze
Negro, die Mauern bersten unter dem Druck, Villiers-Le-Bel Ghetto verdammter Star
Du hast ein Date bei der nächsten Session, musikalisches Massaker für lyrische Schützen.
Arschloch, das sind Herr Bors und Sulee Wilder.