Beim
Herrjott
em
Himmel,
beim
Bart
vum
Prophet,
ich
hann
keine
Schimmer,
wat
dat
he
weed.
Ne
Teppich
uss
Blädder,
nit
kalt
un
nit
wärm.
Et
übliche
Wedder,
nur
dich
nit
em
Ärm.
Om
Rand
vun
ner
Zeidung
paar
halvsortierte
Sätz
vun
ir′ndnem
Fädije,
dä
fröhmorjens
op'
ner
Parkbank
setz.
Wo
bess
du
jetz?
Du
haß′
Monumente,
kein
Angs,
dat
weed
keins,
ich
hoff,
du
merks
trotzdämm,
wat
ich
hemet
mein.
Ich
hann
et
bejriffe:
Ich
hann
dich
verletz,
och
wenn
ich
nit
weiß,
wie
du
dich
ahn
minger
Stell
verhalden
hätts.
Wo
bess
du
jetz?
Für
dich
un
uns
Kleine
e
noch
kleiner
Leed.
Obwohl,
ich
weiß
nit
ens,
ob
et
övverhaup
eins
weed.
Doch
dä
Versuch
ess
nit
strafbar,
et
jitt
kei
Jesetz
un
wenn
et
dich
stührt,
dunn
einfach,
als
wöhr
et
ne
Wetz.
Wo
bess
du
jetz?
Par
Dieu
au
ciel,
par
la
barbe
du
Prophète,
je
n'ai
aucune
idée
de
ce
qui
se
passe.
Un
tapis
de
feuilles,
ni
froid
ni
chaud.
Le
temps
habituel,
mais
toi
pas
dans
mes
bras.
Au
bord
d'un
journal,
quelques
phrases
à
moitié
triées
d'un
vagabond
qui
s'assoit
sur
un
banc
du
parc
tôt
le
matin.
Où
es-tu
maintenant
? Tu
as
des
monuments,
pas
peur
qu'il
n'y
en
ait
pas,
j'espère
que
tu
remarques
quand
même
ce
que
j'entends
par
là.
J'ai
compris
: je
t'ai
blessé,
même
si
je
ne
sais
pas
comment
tu
aurais
réagi
à
ma
place.
Où
es-tu
maintenant
? Pour
toi
et
nos
petits,
une
chanson
encore
plus
petite.
Bien
que
je
ne
sache
même
pas
si
elle
deviendra
une
chanson.
Mais
la
tentative
n'est
pas
punissable,
il
n'y
a
pas
de
loi
et
si
cela
te
dérange,
fais
comme
si
c'était
un
affûtage.
Où
es-tu
maintenant
?