Текст и перевод песни Baitaca - Versos Xucros

Versos Xucros

Meu verso é cheiro de terra
Do galpão e da mangueira
E o meu talento é a tronquera
Que o papai do céu me deu
Não vai nascer, nem nasceu
Não vai ter, nem tem herdeiro
E neste peito missioneiro
O xucrismo não morreu

Meu verso é xucro e bagual
É o que o meu povo diz
Que eu arranquei com raiz
Com torrão e com barranco
Mas meu verso é muito franco
Embora tenha defeito
Meu verso é torto e direito
Por isso eu largo no tranco

Meu verso às vezes sai peludo
Com casca e ponta de arame
Pois talvez alguém reclame
Que o verso não é social
E que o poeta é bagual
Já nasceu de queixo roxo
Se criou troteando frouxo
E não conhece bocal

Meus versos às vezes sai torcido
E outras vez sai trançado
Pelo grosso ou pelechado
Gateado e as vezes sai mouro
Tem risco de aspa de touro
Cruzada de refilão
Meu verso tem arranhão
Tem calo e garra de potro
Meu verso as vezes sai ponteado
Com lonca de couro cru
Da papada do zebu
Que é grossa por natureza
O meu verso tem franqueza
De contar o que converso
Por isso eu e meu verso
Não encontramos tristeza

Meu verso tem maçaroca
Meu verso é cheio de nó
Entreverado no pó
Que se levanta da estrada
De quando passa a boiada
Numa tropa ou na carreta
É chio de chaleira preta
E tem cheiro de carne assada

Meu verso retrata a cuia
De chimarrão de erva boa
Numa tarde de garoa
No mês de agosto agourento
Meu verso guarda o lamento
Da cordiona voz trocada
É sapecado da geada
Que se levanta com o vento

Meu verso é a própria faísca
Do guarda fogo de angico
Meu verso tem canto e bico
Tem cinza, tem picumã
Meu verso tem crina e lã
Meu verso é cheio de rastro
E tem o cheiro do pasto
No vargedo do Manuã

Versos Xucros

Mon vers sent la terre
Du hangar et du manguier
Et mon talent, c'est la tronquera
Que le papa du ciel m'a donné
Il ne naîtra pas, il n'est pas né
Il n'y aura pas, il n'y a pas d'héritier
Et dans cette poitrine missionnaire
Le xucrisme n'est pas mort

Mon vers est xucro et bagual
C'est ce que mon peuple dit
Que j'ai arraché avec les racines
Avec de la terre et une berge
Mais mon vers est très franc
Bien qu'il ait des défauts
Mon vers est tordu et droit
C'est pourquoi je le lâche sur le coup

Mon vers sort parfois velu
Avec de l'écorce et une pointe de fil de fer
Car peut-être quelqu'un se plaindra
Que le vers n'est pas social
Et que le poète est un bagual
Il est né avec le menton violet
Il a grandi en trottant mollement
Et il ne connaît pas le bec

Mes vers sortent parfois tordus
Et parfois ils sortent noués
Par le gros ou le piqueté
Grimpant et parfois ils sortent bruns
Il y a un risque de cornes de taureau
Croisées de refilão
Mon vers a des égratignures
Il a des callosités et des griffes de poulain
Mon vers sort parfois ponctué
Avec du cuir cru
De la gorge du zébu
Qui est épais par nature
Mon vers a la franchise
De raconter ce que je dis
C'est pourquoi moi et mon vers
Ne trouvons pas la tristesse

Mon vers a une panicule
Mon vers est plein de nœuds
Entrelacé dans la poussière
Qui s'élève de la route
Quand le bétail passe
Dans une troupe ou dans une charrette
C'est un bruit de bouilloire noire
Et ça sent la viande grillée

Mon vers représente la calebasse
De maté aux bonnes herbes
Par un après-midi brumeux
Au mois d'août de mauvais augure
Mon vers garde le lamento
De la voix de la cordiona échangée
C'est rôti par le gel
Qui se lève avec le vent

Mon vers est l'étincelle elle-même
Du garde-feu d'angico
Mon vers a un chant et un bec
Il a des cendres, il a du picumã
Mon vers a une crinière et de la laine
Mon vers est plein de traces
Et il a l'odeur du pâturage
Dans le marais de Manuã