Текст и перевод песни Barbara - Drouot - Live - Mogador 90

Drouot - Live - Mogador 90

Dans les paniers d'osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d'antan
Elle était là, figée, superbe et déchirante
Ses mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en Novembre
Comme tous les matins, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d'un passé qui n'est plus
Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d'ombres enlacées, ont rêvé à s'attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses nous parlent si nous savons entendre
Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: "Je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c'est mon passé à moi"
C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Elle vit s'en aller, parmi quelques brocantes
Le dernier souvenir de ses amours d'antan
Près des paniers d'osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé
Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De ses amours d'antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd'hui disparu...

Drouot - Live - Mogador 90

In the wicker baskets of the auction room
A faded glory of the Roaring Twenties
Had put up for auction, among some antiques
An old piece of jewelry, given by some love of the past
She was there, frozen, magnificent and heartbreaking
Her hands intertwining, untangling, trembling
Hands still beautiful, deformed, fingers bare
As are sometimes bare the trees in November
Like every morning, in the auction room
A feverish and impatient crowd buzzed
Those who, for a few cents, buy to sell
The fabulous treasures of a bygone past
In this old broken bed, made of rosewood
How many shadows entwined, have dreamed of waiting
Things have their secrets, things have their legends
But things speak to us if we know how to listen
The hammer rose in the auction room
Once, then twice, then, in the silence
She shouted: "I'll take it, I'll buy it all
What you're selling there is my past"
It was too late, already, in the auction room
The hammer fell on her pleading voice
She saw it go, among some antiques
The last memory of her loves of yesteryear
Near the wicker baskets, in the auction room
A woman wept for her crazy thirties
And suddenly saw her past unfold
Unfolding her past, unfolding her past
For from the depths of her memory arose
From the depths of her memory, a forgotten face
A cherished image, from the depths of her memory
Her only love as a woman, her only love as a woman
Huddled, she left the auction room
Crushing some banknotes in her trembling hands
Crushing some banknotes with her bare fingertips
A few crumpled banknotes, for a lost past
Huddled, she left the auction room
I saw her walk away, hunched over and heartbreaking
Nothing was left of her loves of yesteryear
Not even that memory, now gone...