Текст и перевод песни Barbara - Mon pote le gitan

Mon pote le gitan

Jacques Vérières est un jeune compositeur
Il écrit de très belles chansons qui sont chantées par Yves Montand
Entre autre "Mon pote le gitan"

Mon pote le gitan c'est un gars curieux
Une gueule toute noire, des carreaux tout bleus
Il reste des heures sans dire un seul mot
Assis près du poêle au fond du bistrot

C'gars-là, une roulotte, s'promène dans sa tête
Et quand elle s'balade, jamais ne s'arrête
Des tas de paysages sortaient de ses yeux
Mon pote le gitan, c'est un gars curieux

Mon pote le gitan, c'est pas un marrant
Et dans not' bistrot personne le comprend
Comme tous ces gars-là, il a sa guitare
Une guitare crasseuse qui vous colle le noir

Quand y s'met à jouer la vieille roulotte
Galope dans sa tête, les joueurs de belote
S'arrêtent et plus rien, on a mal en dedans
Mon pote le gitan c'est pas un marrant

Mon pote le gitan un jour est parti
Et Dieu seul sait où il ballade sa vie
Ce type là c'était un grand musicien
Moi, j'en étais sûr, et je l'sentais bien

Le tôlier m'a dit qu'on est venu l'chercher
Un grand music-hall voulait l'engager
Mon pote le gitan, il a refusé
Un haussement d'épaules et il s'est taillé

J'ai eu l'impression de perdre un ami
Pourtant c'gars-là n'm'avait jamais rien dit
Mais il m'a laissé un coin d'sa roulotte
Et dans ma petite tête j'ai du rêve qui trotte

Sa drôle de musique en moi est restée
Quand je pense à lui, m'arrive de chanter
Toi sacré gitan qui sentait l'cafard
Au fond ta musique était pleine d'espoir

Houhouhou...
Houhouhou...
Houhouhou...

Мой приятель цыган

Жак Верьер - молодой композитор,
Он пишет очень красивые песни, которые исполняет Ив Монтан.
Среди прочих "Мой приятель цыган".

Мой приятель цыган - парень занятный,
Лицо всё чёрное, рубашка в клетку синюю.
Он может часами молчать,
Сидя у печки в глубине бистро.

У этого парня кибитка в голове бродит,
И когда она едет, никогда не остановится.
Множество пейзажей виднелось в его глазах.
Мой приятель цыган - парень занятный.

Мой приятель цыган - не весельчак,
И в нашем бистро никто его не понимает.
Как и все эти парни, у него есть гитара,
Гитара грязная, которая пачкает всё вокруг.

Когда он начинает играть, старая кибитка
Скачет в его голове, игроки в белот
Останавливаются, и всё, внутри болит.
Мой приятель цыган - не весельчак.

Мой приятель цыган однажды ушёл,
И одному Богу известно, где он скитается.
Этот парень был великим музыкантом,
Я в этом была уверена, я это чувствовала.

Хозяин сказал мне, что за ним пришли,
Большой мюзик-холл хотел его нанять.
Мой приятель цыган отказался,
Пожал плечами и ушёл.

У меня было ощущение, что я потеряла друга,
Хотя этот парень мне никогда ничего не говорил.
Но он оставил мне уголок своей кибитки,
И в моей маленькой головке бродят мечты.

Его странная музыка осталась во мне,
Когда я думаю о нём, мне хочется петь.
Ты, святой цыган, пропахший тоской,
В глубине души твоя музыка была полна надежды.

Хухуху...
Хухуху...
Хухуху...