Les valses machiavelles - Barcella перевод на английский

Les valses machiavelles

Tous ces petits surnoms,
Ces jolis sobriquets que les amants se donnent,
Viennent du jardin secret, des voyelles et consonnes.
Les jeunes aventuriers qui recherchent l'amour à la deuxième personne,
S'y sont fait baptisés, ils ont croqué la pomme.
Et tout a commencé...
Et qui naguère était un vaillant chevalier, voici qu'un beau matin,
Ils se sont transformés, en choux, en gros lapins.
Parce qu'une voix légère alors enguirlandée dans des draps de satin,
S'en va les supplier d'emprunter le chemin
De la fragilité...
Au clair de lune, comme le veut la coutume.
Sur une déclaration citant les droits de l'homme et la fraternité,
Je n'ai pas eu lecture, que l'on autorisait
Les émasculations des soldats que nous sommes et je crois en effet
Qu'il est contre-nature de vouloir nous couper
Les ailes...
Tous ces petits surnoms qui ronronnent dans les bras de la complicité,
Sont-ils vraiment sincères, masquent-ils des nuages?
Sont-ils comme ces feuilles que le
Vent balaiera d'ici quelques années?
Ces tristes soirs d'hiver, où tu plieras bagage
Sans même te retourner...
Au clair de lune, comme le veut la coutume.
L'amour a ses raisons que la raison ignore et je dois avouer,
Moi-même avoir goûté à ces instants de grâce.
J'étais son trublion, elle était ma princesse, tu n'étais pas né.
Et l'ironie du sort a voulu que j'y passe,
En toute intimité...
Je me suis fait son loup, son ombre,
Sa parure, son diable, son silence.
J'n'étais que la monture, elle le diamant des noces.
La belle m'a rendu fou au point de faire de moi un être sans défenses,
Un arbre sans armure, un soldat sans écorce,
Et puis elle m'a laissé...
Au clair de lune, comme le veut la coutume.
Alors, quand je te vois pleurer là
Dans mes bras ces larmes diluviennes,
Parce qu'une fleur machiavelle, t'as laissé seul en place.
Je me dis que tu vas en écrire comme moi des valses, des poèmes.
Tu pourras rire au nez de cette charmante farce
Que la vie t'a joué...
Comprends que ces bouquets parfumés de promesses faneront à l'automne.
Aux lèvres menottées, de ceux qu'elle empoisonne.
Et qu'elle n'aura de cesse de te
Faire enrager pour que tu lui pardonnes
De t'avoir oublié, comme une ode qu'on fredonne,
Le cœur ankylosé...
Au clair de lune, comme le veut la coutume.
Tous ces petits surnoms,
Ces jolis sobriquets que les amants se donnent,
Viennent du jardin secret des voyelles et consonnes.
Les jeunes aventuriers qui recherchent l'amour à la deuxième personne,
S'y sont fait baptisés, mais en croquant la pomme,
Ils se sont oubliés...

The Machiavellian Waltzes

All these little nicknames,
These pretty sobriquets that lovers give each other,
Come from the secret garden of vowels and consonants.
The young adventurers who seek love in the second person,
Have been baptized there, they have bitten the apple.
And it all began...
And who was once a valiant knight, behold, one fine morning,
They have transformed into cabbages, into big rabbits.
Because a light voice then garlanded in satin sheets,
Goes to beg them to take the path
Of fragility...
In the moonlight, as is customary.
On a declaration citing human rights and fraternity,
I did not read that it was authorized
The emasculation of the soldiers that we are and I believe indeed
That it is against nature to want to cut us
The wings...
All these little nicknames that purr in the arms of complicity,
Are they really sincere, do they mask clouds?
Are they like these leaves that the
Wind will sweep away in a few years?
These sad winter evenings, when you will pack your bags
Without even turning around...
In the moonlight, as is customary.
Love has its reasons that reason ignores and I must confess,
Myself having tasted those moments of grace.
I was her jester, she was my princess, you were not born.
And the irony of fate meant that I went there,
In complete intimacy...
I became her wolf, her shadow,
Her adornment, her devil, her silence.
I was only the mount, she the diamond of the wedding.
The beauty drove me mad to the point of making me a defenseless being,
A tree without armor, a soldier without bark,
And then she left me...
In the moonlight, as is customary.
So, when I see you cry there
In my arms these torrential tears,
Because a Machiavellian flower, left you alone in place.
I tell myself that you will write like me waltzes, poems.
You can laugh in the face of this charming farce
That life has played on you...
Understand that these fragrant bouquets of promises will fade in the fall.
To the handcuffed lips, of those she poisons.
And that she will never cease to
Make you angry so that you forgive her
For having forgotten you, like an ode that is hummed,
The heart ankylosed...
In the moonlight, as is customary.
All these little nicknames,
These pretty sobriquets that lovers give each other,
Come from the secret garden of vowels and consonants.
The young adventurers who seek love in the second person,
Have been baptized there, but by biting the apple,
They have forgotten themselves...