Текст и перевод песни Belly - The Gift, The Curse, and The Fate

The Gift, The Curse, and The Fate

Peace be upon you
Don't let Peace be a pawn used
A black rose
That only grows to produce
Thrones made of thorns
For false kings void of roots
Family trees branching out to low hanging poisonous fruit
Mirages of olive branches
That never extend to truth
Lining the Orwellian orchard of forgotten souls
And martyred youth, generations of tear drops
Watering trees that once grew
Blood running like scarlet rivers
Flooding
Seeping through... the crust
Deeper and deeper
Reaching the core & burning
Turning into the holiest dust
Vessel tattered but the spirit untouched
Metal birds will eventually rust
Sunbirds die willingly at the hands of the unjust
Just to become firebirds soaring once more above us
Reduced to rubble and labeled dirt; praying under birds of prey
Seeds waiting for roots to take
In the decaying flesh of unsculpted clay
Proverbial veins wrapping around fractured shoulder blades
Willing to carry the weight
Of the gift, the curse and the fate

Die Gabe, der Fluch und das Schicksal

Friede sei mit dir, meine Liebste.
Lass nicht zu, dass der Friede als Bauer missbraucht wird.
Eine schwarze Rose,
die nur wächst, um zu produzieren.
Throne aus Dornen
für falsche Könige ohne Wurzeln.
Stammbäume, die sich zu tief hängenden, giftigen Früchten verzweigen.
Fata Morganas von Olivenzweigen,
die sich niemals zur Wahrheit erstrecken.
Sie säumen den Orwellschen Obstgarten vergessener Seelen
und gemarterter Jugend, Generationen von Tränen,
die Bäume bewässern, die einst wuchsen.
Blut fließt wie scharlachrote Flüsse,
überflutet
und sickert durch... die Kruste.
Tiefer und tiefer,
erreicht den Kern und brennt,
verwandelt sich in den heiligsten Staub.
Das Gefäß ist zerfetzt, aber der Geist unberührt.
Metallvögel werden irgendwann rosten.
Sonnenvögel sterben willentlich durch die Hand der Ungerechten,
nur um als Feuervögel wieder über uns aufzusteigen.
Zu Trümmern reduziert und als Schmutz bezeichnet; beten unter Raubvögeln.
Samen, die darauf warten, dass Wurzeln schlagen
im verrottenden Fleisch ungeformten Tons.
Sprichwörtliche Adern, die sich um gebrochene Schulterblätter winden,
bereit, die Last zu tragen
der Gabe, des Fluchs und des Schicksals.