Текст и перевод песни Blumentopf - Schreit Nach Neid

Schreit Nach Neid

Verdammt noch mal, macht den Weg frei, weg da!
Macht endlich Platz für 'nen richtigen Rapstar,
Den Exmetaler, Props gehen an Waiszbrohd und Texta.
Und jetzt ist der Specht da, unschlagbar wie beim Würfeln die Sechser.
Ich bin extrafrisch wie ein Doublemint,
Und mein Flow so locker dass er schwimmt. (Stimmt!)

Ein schlechter MC ist alles, wovor ich Angst hab,
Denn es ist verdammt hart für mich, wenn jemand rappt, der keinen Funk hat.
Und keine fetten Beats, keinen Respekt,
Denn dies sind die MCs die ich fresse wie Pacman.

Du fragst dich sicherlich, woher ich meine coolen Raps hab,
Denn von mir gab es doch bisher noch nie ein Textblatt.
Ich krieg mein Text auf kein Paper denn es ist so:
Er würde mir davonfließen wegen meinem Flow.

-Chorusscratch-

Ich hab keine Kohle, fahre keinen BMW,
Ich geh auf keine Party weil ich nur daneben steh;
Hab keinen Joint in meiner Hand, weil ich gar nicht rauch;
Und ich hab auch keine Freundin, obwohl ich eine brauch,
Doch ich hab Skills, uhh Baby ich hab Skills.
Gib mir ein Mic, einen Beat und ich zeig dir meine fetten Skills.

Ich dominier' den Rap wie Mike Tyson das Boxen,
Schlachte mehr MCs ohne Flow als die Engländer Ochsen (wegen BSE),
Denn Rinderwahn und Schweinepest
Sind nur Kinderkram gegen die Art und Weise wie ich meine Reime test.
Weil mein Style sogar die Toten weckt,
Ich hör keinen Idiotenrap sondern nur den rohen Dreck.
Aus München-Nord bringen wir den Groove aus dem Süden,
Ein Diss an die Sonntagsrapper, die unter der Dusche üben.
Denn sogar unter Wasser kommt Holunder krasser
Als der ganze Rest, die sind erbärmlich.

Es gibt kaum einen der mich nicht kennt, ich bin berühmt, ich bin ein Star
Und wenn ich die Bühne betret', schreien alle Mädchen - (he, scheiß' drauf).
Ich komm' nie allein nur in Begleitung,
Alles was ich heute mach' steht morgen in der Zeitung.
Das ist auch klar, denn ich hebe mich vom Rest ab,
Habe ich das Mic geht auch im Altenheim ein Fest ab.
Denn meine Show ist gigantisch,
Rock' ich das ganze Haus rockst du gerade mal deinen Stammtisch.

-Chorusscratch-

Mein Rap bekommt Respekt, deiner leider nur Mitleid,
Nur die Zeit ist reif für uns, und, Jungs wenn ihr nicht fit seid,
Dann übt nochmal daheim in euerm Hobbyraum,
Denn eure Crews sind Peanuts wie die Cartoons mit Charlie Brown.
Also verdammt nochmal leg dich nicht an mit dem Topf,
Das is' kein Spiel mit dem Feuer, sondern mit Sprengstoff.
Jeder Rapper wär' froh wenn er in unserer Posse wär',
Doch die meisten sind schlecht wie die Witze von Fossybär.
Die Zunge ist zu langsam und der Flow hört sich krank an,
Der Style ist unfrisch wie die Klamotten von Punkern.
Wir sind dir soweit voraus, dass du nicht mehr zu starten brauchst,
Mir fallen schneller die Reime ein, als dir dein Kartenhaus.
Ich hab mehr Reime als du Freunde, denn mein Reim kommt nie alleine wie du,
Und "abhängen" hat mehr beats pro minute als ihr IQ

-Chorusscratch-

Criant à l'envie

Bon sang, dégagez le passage, hors de mon chemin !
Faites enfin place à une vraie star du rap,
L'ex-metalleux, mes respects à Waiszbrohd et Texta.
Et maintenant le Pic est là, imbattable comme un six aux dés.
Je suis extra frais comme un Doublemint,
Et mon flow si cool qu'il flotte. (C'est vrai !)

Un mauvais MC est tout ce que je crains,
Car c'est vraiment dur pour moi quand quelqu'un rappe sans groove.
Et pas de gros beats, pas de respect,
Ce sont les MCs que je bouffe comme Pacman.

Tu te demandes sûrement d'où me viennent mes raps cool,
Car tu n'as jamais vu de textes de ma part.
Je ne peux pas écrire mes textes, car voilà :
Ils s'envoleraient à cause de mon flow.

-Chorusscratch-

Je n'ai pas d'argent, je ne conduis pas de BMW,
Je ne vais pas aux soirées parce que je reste planté là,
Je n'ai pas de joint à la main, parce que je ne fume pas,
Et je n'ai pas de copine non plus, même si j'en aurais besoin,
Mais j'ai des skills, oh bébé j'ai des skills.
Donne-moi un micro, un beat et je te montrerai mes sacrés skills.

Je domine le rap comme Mike Tyson la boxe,
J'abat plus de MCs sans flow que les Anglais ne le font avec les bœufs (à cause de l'ESB),
Car la vache folle et la peste porcine
Ne sont que des jeux d'enfants comparés à la façon dont je teste mes rimes.
Parce que mon style réveille même les morts,
Je n'écoute pas de rap d'idiots, seulement la crasse brute.
De Munich-Nord, on amène le groove du Sud,
Un diss aux rappeurs du dimanche qui s'entraînent sous la douche.
Parce que même sous l'eau, Holunder est plus fort
Que tout le reste, ils sont pathétiques.

Il n'y a presque personne qui ne me connaisse pas, je suis célèbre, je suis une star
Et quand je monte sur scène, toutes les filles crient - (hé, on s'en fout).
Je ne viens jamais seul, toujours accompagné,
Tout ce que je fais aujourd'hui est dans le journal demain.
C'est évident, parce que je me démarque du lot,
Quand j'ai le micro, même la maison de retraite fait la fête.
Parce que mon spectacle est gigantesque,
Quand je fais vibrer la salle, toi tu fais vibrer ton bistrot.

-Chorusscratch-

Mon rap impose le respect, le tien ne suscite que la pitié,
Seul le temps joue pour nous, et les gars, si vous n'êtes pas prêts,
Alors entraînez-vous encore à la maison dans votre salle de jeux,
Parce que vos crews sont des Peanuts comme les dessins animés avec Charlie Brown.
Alors putain, ne t'en prends pas au Topf,
Ce n'est pas jouer avec le feu, mais avec des explosifs.
N'importe quel rappeur serait heureux d'être dans notre équipe,
Mais la plupart sont mauvais comme les blagues de Fozzie Bear.
Leur langue est trop lente et leur flow sonne faux,
Leur style est aussi frais que les fringues des punks.
On a tellement d'avance que tu n'as même plus besoin de prendre le départ,
Mes rimes me viennent plus vite que ton château de cartes ne s'écroule.
J'ai plus de rimes que toi d'amis, car mes rimes ne viennent jamais seules comme toi,
Et "traîner" a plus de beats par minute que votre QI.

-Chorusscratch-