Текст и перевод песни Boulevard des Airs - La défaite de la musique

La défaite de la musique

Vingt et un juin ou l′ouïe qui pique
Cette mi-temps sera perdue
Une défaite de la musique
Celle qu'en fait on ne fêtera plus
Ou pas pareil ou c′est selon
Ou ça dépendra du réveil
Des autres jeunes, des autres cons
Du vieux d'la vieille, de l'accordéon

Voilà la soupe pas populaire
Que l′on peut servir sans un rond
Grâce aux avares de numéraires
Comme la musique peut avoir l′air con
Du toit de la Mairie sans doute
La fête est inaudible bourde
Voilà votre œuvre Monsieur Ducon
Puisse-t-elle toucher votre audition

Près des buvettes en érection
Sous l'œil des notables au garde à vous
Des musiciens dont l′intention
N'est plus de joindre les deux bouts
Votre arrogance politique
Vous bouche à ce point tous les sens
Qu′en plus de sens de la musique
Vous perdez le sens de l'enfance
Ne voyez vous pas le talent des mioches
Sur les marches de votre ville
Plutôt que de garder dans les poches
De ce métal qui vous rend vil

Je préfère mille fois les mégots
De ces musiciens mal coiffés
L′odeur est meilleure qu'un vieux magot
Qui ne sert pas communauté
Evitons s'approcher du mur
Ce n′est qu′une question de choix
Pour nous le choix de la culture
Vaut tout le reste mille fois

A toutes les salles de Province
A toutes les places de Paris
Qu'encore une fois les guitares grincent
Qu′on nous laisse la musique et le bruit
A tous les gens prêts à planter
De la culture sous les pavés
Scier la branche qui finit mal
A l'aide d′une scie musicale
Semez un peu de graines Messieurs
Et récoltez ce qu'il y a de mieux
Je perdrai s′il faut ma salive
Mais faites que le spectacle vive

A toi Pierrot, Robin des Bois
Je crache avec toi sur cet esclandre
On répètera en cœur après toi
Que la culture n'est pas à vendre
Que la culture est à tout le monde
Que ce qu'on lui fait est immonde

Поражение музыки

Двадцать первое июня, уши режет этот звук,
Этот тайм мы проиграли,
Поражение музыки,
Ту, которую мы больше не будем праздновать,
Или не так, как раньше, или как получится,
Или это будет зависеть от пробуждения,
Другой молодежи, других дураков,
Стариков, аккордеона.

Вот вам похлебка, непопулярная,
Которую можно подать без гроша,
Благодаря скупердяям денежным,
Какой глупой может казаться музыка.
С крыши мэрии, без сомнения,
Праздник — неслышная глупость,
Вот ваше творение, господин Дурак,
Пусть оно дойдет до вашего слуха.

Возле буфетов, стоящих торчком,
Под взглядом важных шишек по стойке «смирно»,
Музыкантов, чье намерение
Больше не сводить концы с концами.
Ваша политическая надменность,
Настолько заглушает все ваши чувства,
Что помимо чувства музыки,
Вы теряете чувство детства.
Разве вы не видите талант детишек,
На ступенях вашего города,
Вместо того, чтобы держать в карманах
Этот металл, делающий вас подлыми?

Я тысячу раз предпочту окурки
Этих растрепанных музыкантов,
Запах лучше, чем старый куш,
Который не служит обществу.
Избегайте приближаться к стене,
Это всего лишь вопрос выбора,
Для нас выбор культуры
Стоит всего остального в тысячу раз.

Всем залам провинции,
Всем площадям Парижа,
Пусть снова скрипят гитары,
Пусть нам оставят музыку и шум.
Всем людям, готовым сеять
Культуру под булыжниками,
Спилить сук, на котором плохо сидится,
С помощью музыкальной пилы.
Посейте немного семян, господа,
И пожинайте лучшее, что есть.
Я потеряю, если нужно, свою слюну,
Но сделайте так, чтобы зрелище жило.

Тебе, Пьеро, Робин Гуд,
Я плюю вместе с тобой на этот скандал,
Мы будем повторять хором за тобой,
Что культура не продается.
Что культура принадлежит всем,
Что то, что с ней делают, — мерзко.