Lost in the Flood - Live at C.W. Post Dome Auditorium, Greenvale, NY - 12/12/1975 - Bruce Springsteen перевод на немецкий

Lost in the Flood - Live at C.W. Post Dome Auditorium, Greenvale, NY - 12/12/1975

The ragamuffin gunner is returnin' home, like a hungry runaway
He walks through town all alone
"He must be from the fort", he hears the high school girls say
This countryside's burnin' with wolf man fairies, dressed in drag for homicide
The hit-and-run, plead sanctuary 'neath the holy stone they hide
Breakin' beams, breakin' crosses, making midnight connections
As sisters run bald in church halls, pleadin' immaculate conception

And everybody's wrecked on Main Street from drinking unholy blood
Sticker smiles sweet, and the gunner breathes deep, his ankles caked in mud
Someone says, "Hey, gunner, man, that's quicksand, that's quicksand, that ain't mud
Have you thrown your senses to the war, or did you lose them in the flood?

That pure American brother, dull-eyed and empty-faced
He races Sundays in Jersey, in a Chevy stock super eight
He rides 'er low on the hip, on the side, he's got "Bound for glory"
In red, white and blue flash paint
He leans on the hood, telling racing stories, the kids call him, Jimmy the Saint

Well, that blaze-and-noise boy, he's gunnin' that bitch, loaded to blastin' point
He rides head first into a hurricane, and disappears into a point
'Til there's nothin' left, but blood where the body fell, that is, nothin' left that you could sell
Just junk all across the horizon, a real highwayman's farewell

Someone said, "Hey kid, you think that's oil?"
"Man, that ain't oil, that's blood"
I wonder what he was thinking when he hit that storm
Or was he just lost in the flood?

Eighth Avenue sailors in satin shirts, whisper in the air
Some storefront incarnation of Maria, she's puttin' on me a stare
And Bronx's best apostle stands with his hand on his own hardware
Everything stops, you hear five quick shots, the cops come up for air

Now the whiz-bang gang from uptown, they're shootin' up the street
And that cat from the Bronx, he starts lettin' loose, but gets blown right off his feet
And some kid comes blastin' around the corner, but a cop puts him right away
He lays on the street holding his leg, screaming something in Spanish
Still breathing, when I walked away

And someone said, "Hey man, did you see that?
His body hit the street with such a beautiful thud, ugh!
Wonder what that dude was sayin'
Was he just lost in the flood?"

Hey man, did you see that?
Them poor cats are sure, messed up
Wonder what they was gettin' into
Or were they all just lost in the flood?

Were they lost?
Whoa-oh, oh-oh-oh
Hey
Oh-oh-oh
Ah, oh
Whoa-oh, oh
Whoa
Whoa, uh, whoa, uh

Verloren in der Flut - Live im C.W. Post Dome Auditorium, Greenvale, NY - 12.12.1975

Der zerlumpte Kanonier kehrt heim, wie ein hungriger Ausreißer
Er geht ganz allein durch die Stadt
"Er muss von der Festung sein", hört er die Highschool-Mädchen sagen
Diese Gegend brennt von Werwolf-Feen, in Frauenkleidern für einen Mord
Die Fahrerflucht begehen, flehen um Zuflucht unter dem heiligen Stein, wo sie sich verstecken
Balken brechen, Kreuze brechen, nächtliche Verbindungen herstellen
Während Schwestern kahl in Kirchenhallen rennen und um unbefleckte Empfängnis flehen

Und alle sind auf der Main Street kaputt, weil sie unheiliges Blut getrunken haben
Aufkleber lächeln süß, und der Kanonier atmet tief, seine Knöchel sind mit Schlamm bedeckt
Jemand sagt: "Hey, Kanonier, Mann, das ist Treibsand, das ist Treibsand, das ist kein Schlamm
Hast du deinen Verstand in den Krieg geworfen, oder hast du ihn in der Flut verloren, meine Süße?"

Dieser rein amerikanische Bruder, mit stumpfen Augen und leerem Gesicht
Er fährt sonntags Rennen in Jersey, in einem Chevy Stock Super Eight
Er fährt ihn tief auf der Hüfte, an der Seite steht "Bound for Glory"
In rot-weiß-blauer Leuchtfarbe
Er lehnt sich an die Motorhaube, erzählt Renngeschichten, die Kinder nennen ihn Jimmy den Heiligen

Nun, dieser Junge mit Blitz und Lärm, er gibt Gas mit dem Ding, bis zum Anschlag geladen
Er fährt kopfüber in einen Hurrikan und verschwindet in einem Punkt
Bis nichts mehr übrig ist, außer Blut, wo der Körper hinfiel, das heißt, nichts mehr, was man verkaufen könnte
Nur Schrott am ganzen Horizont, ein echter Abschied eines Wegelagerers

Jemand sagte: "Hey Kleiner, hältst du das für Öl?"
"Mann, das ist kein Öl, das ist Blut"
Ich frage mich, was er dachte, als er in diesen Sturm geriet, meine Liebe
Oder war er einfach nur in der Flut verloren?"

Seeleute der Eighth Avenue in Satinhemden, flüstern in der Luft
Eine Schaufenster-Inkarnation von Maria, sie wirft mir einen Blick zu
Und der beste Apostel der Bronx steht da, mit der Hand an seiner eigenen Waffe
Alles stoppt, man hört fünf schnelle Schüsse, die Bullen kommen hoch, um Luft zu holen

Jetzt schießt die Whiz-Bang-Gang von Uptown die Straße hoch
Und dieser Kerl aus der Bronx, er fängt an loszulegen, wird aber direkt von den Füßen gerissen
Und irgendein Kind kommt um die Ecke geschossen, aber ein Bulle räumt ihn sofort weg
Er liegt auf der Straße, hält sein Bein und schreit etwas auf Spanisch
Er atmet noch, als ich wegging

Und jemand sagte: "Hey Mann, hast du das gesehen?
Sein Körper schlug mit so einem schönen dumpfen Schlag auf der Straße auf, ugh!
Ich frage mich, was dieser Kerl sagte, Liebste.
War er einfach nur in der Flut verloren, meine Süße?"

Hey Mann, hast du das gesehen?
Die armen Kerle sind ganz schön fertig.
Ich frage mich, worauf sie sich eingelassen haben, mein Schatz.
Oder waren sie alle nur in der Flut verloren?"

Waren sie verloren?
Whoa-oh, oh-oh-oh
Hey
Oh-oh-oh
Ah, oh
Whoa-oh, oh
Whoa
Whoa, uh, whoa, uh