Текст и перевод песни Bryce Dessner feat. Bang On A Can All-Stars - Maximus to Gloucester, Letter 27 (Withheld)

Maximus to Gloucester, Letter 27 (Withheld)

I come back to the geography of it,
The land falling off to the left
Where my father shot his scabby golf
And the rest of us played baseball
Into the summer darkness until no flies
Could be seen and we came home
To our various piazzas where the women
Buzzed
To the left the land fell to the city,
To the right, it fell to the sea
I was so young my first memory
Is of a tent spread to feed lobsters
To Rexall conventioneers, and my father,
A man for kicks, came out of the tent roaring
With a bread-knife in his teeth to take care of
The druggist they'd told him had made a pass at
My mother, she laughing, so sure, as round
As her face, Hines pink and apple,
Under one of those frame hats women then
This, is no bare incoming
Of novel abstract form, this
Is no welter or the forms
Of those events, this,
Greeks, is the stopping
Of the battle
It is the imposing
Of all those antecedent predecessions, the precessions
Of me, the generation of those facts
Which are my words, it is coming
From all that I no longer am,
Yet am, the slow westward motion of
More than I am
There is no strict personal order
For my inheritance.
No Greek will be able
To discriminate my body.
An American
Is a complex of occasions,
Themselves a geometry
Of spatial nature.
I have this sense,
That I am one
With my skin
Plus this—plus this:
That forever the geography
Which leans in
On me I compell
Backwards I compell Gloucester
To yield, to
Change
Polis
Is this

Maximus à Gloucester, Lettre 27 (Retenue)

Je reviens à la géographie de tout cela,
La terre qui s’effondre sur la gauche
Où mon père tirait son golf raboteux
Et le reste d’entre nous jouait au baseball
Dans l’obscurité estivale jusqu’à ce qu’aucune mouche
Ne puisse être vue et que nous rentrions chez nous
À nos diverses piazzas où les femmes
Bourdonnaient
Sur la gauche, la terre tombait sur la ville,
Sur la droite, elle tombait sur la mer
J’étais si jeune que mon premier souvenir
Est d’une tente déployée pour nourrir les homards
Aux conventionnés de Rexall, et mon père,
Un homme pour les coups de pied, sortait de la tente en rugissant
Avec un couteau à pain entre les dents pour s’occuper de
Le pharmacien qu’on lui avait dit avoir fait une passe à
Ma mère, elle riant, si sûre, comme ronde
Comme son visage, rose et pomme de Hines,
Sous l’un de ces chapeaux encadrants que les femmes portaient alors
Ceci, n’est pas une entrée nue
De forme abstraite nouvelle, ceci
N’est pas un déferlement ou les formes
De ces événements, ceci,
Grecs, c’est l’arrêt
De la bataille
C’est l’imposition
De toutes ces précessions antécédentes, les précessions
De moi, la génération de ces faits
Qui sont mes mots, c’est venir
De tout ce que je ne suis plus,
Mais suis, le lent mouvement vers l’ouest de
Plus que je ne suis
Il n’y a pas d’ordre personnel strict
Pour mon héritage.
Aucun Grec ne sera capable
De discriminer mon corps.
Un Américain
Est un complexe d’occasions,
Eux-mêmes une géométrie
De nature spatiale.
J’ai ce sentiment,
Que je suis un
Avec ma peau
Plus ceci—plus ceci:
Qu’à jamais la géographie
Qui se penche sur
Moi je contrains
En arrière je contrains Gloucester
A céder, à
Changer
Polis
C’est ceci