Текст и перевод песни Carmen París - Calle melancolia

Calle melancolia

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
Por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
Y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
A un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
De una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
Cruza por mi mirada un tren interminable,
El barrio donde habito no es ninguna pradera,
Desolado paisaje de antenas y de cables.

Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
Y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
Que viene de la noche y va a ninguna parte,
Así mis pies descienden la cuesta del olvido,
Fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
Ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
Me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
Y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
Que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
Esa absurda epidemia que sufren las aceras,
Si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.

Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
Y en la escalera me siento a silbar mi melodía

Street of Melancholy

As one who journeys on the back of a dark mare,
Through the city I walk, ask not where I may go.
Seeking perchance an encounter to brighten my day,
And finding only doors that deny what they hide.
The chimneys spew their vomit of smoke
Into a sky ever more distant and high.
Over the ocher walls is scattered the juice
Of a bloody fruit grown on the asphalt.
The countryside will be green now, it must be Spring,
An endless train crosses my gaze,
The neighborhood where I live is no meadow,
A desolate landscape of antennae and cables.

I live at number seven, Street of Melancholy.
For years I have wished to move to the neighborhood of joy.
But every time I try, the streetcar has already left
And on the stairs I sit and whistle my melody.

As one who travels aboard a maddened ship,
Coming from the night and bound for nowhere,
So my feet descend the slope of oblivion,
Weary from much walking without finding you.
Then, back home, I light a cigarette,
Tidy my papers, solve a crossword puzzle;
I get angry with the shadows that inhabit the hallways
And embrace the absence you leave in my bed.
I climb your memory like a creeper
That finds no windows where it can take hold, I am
That absurd epidemic that the sidewalks suffer,
If you want to find me, you know where I am.

I live at number seven, Street of Melancholy.
For years I have wished to move to the neighborhood of joy.
But every time I try, the streetcar has already left
And on the stairs I sit and whistle my melody.