Текст и перевод песни Casey - Comme un Couteau Dans la Plaie

Comme un Couteau Dans la Plaie

On m′appelle "la crapule" et je rappelle
Que je manipule ma plume comme un scalpel
Et que mon nom s'épelle dans ces rues principales
Où même la police punicipale interpelle;
Et que c′est sans scrupules que cette métropole
Souhaite que le visage pâle garde le monopole,
Soit la norme locale, recale à l'appel
Les Peuls et les peaux des tropicals archipels.
Et j'ai fait le calcul, et oui on nous encule
Avec protocoles pour cols blancs à particules.
Absents des grandes écoles, de leurs pellicules,
On bricole des projectiles et brûle leurs véhicules.
Et nos séquelles sont telles quelles
Depuis ces radicales déportations faites à fonds de cales.
Je sais, je récapitule le même récital,
Mais avec ce style né au nord de la capitale.

Comme un couteau dans la plaie,
J′adore le complot et puis mes s,
Parle de conflits et quand j′accomplis
Chaque jour un plan plus sanglant, ben ça me plaît.

Ma rengaine, c'est le dégoût que je dégaine
Et note qu′aucune fortune n'achète ma rancune.
Je garde mon jerricane d′essence, ma sarbacane,
En conséquence cette douce délinquance si on nous cane.
En terre républicaine, tir à la lucarne
Sur les icônes qui braconnent là ma terre africaine.
Attaque quand on me taquine et prône les boulets de canon
Comme les pamphlets de Fanon que je bouquine.
Et ça t'étonne? Mais regardes ma routine!
Je piétine dans ces tours lointaines en quarantaine,
Chantonne avec butane et tonnes de chevrotines
Pour mes frères insurgés qu′on condamne par centaines.
Amène la barre à mine et puis la carabine.
J'ai cette rime urbaine qui rumine au bout de ma mine,
Ordonne à mes hormones, laisse dans mes organes
Cette épaisse violence efficace de hooligan.

Like a Knife in My Wound

They call me "scum" and I'll remind you
that I wield my pen like a scalpel,
and my name is pronounced in these main streets
where even the MPs would call out;
and it's without any scruples that this metropolis
wishes the pale face held the monopoly,
be the local norm, dismiss at the call
the Fulani and the black skins of the tropical islands.
And I did the math and, yes, they're tricking us
with protocols for white collars with particles.
Absent from the grandes écoles, from their films,
we make projectiles and burn their cars.
And our scars are still there
since those radical deportations carried out in the depths of the holds.
I know, I'm going over the same old song,
but with this style born in the capital's north.

Like a knife in my wound,
I love conspiracy and my rhymes,
speak of conflict and when I accomplish
a plan each day that's bloody, well, I like it.

My refrain is the disgust that I unsheath
and take note that no fortune can purchase my grudge.
I keep my jerrycan of gasoline, my blowgun,
and as a result, this minor crime if we're nabbed.
On republican soil, shoot out the dormer
at the icons who poach on my African land.
I lash out when teased and advocate cannonballs
like the pamphlets of Fanon that I read.
And does this surprise you? But look at my routine!
I stomp through these distant towers in quarantine,
sing with butane and tons of buckshot
for my rebel brothers that they condemn by the hundreds.
Bring on the pickaxe, then the rifle.
I've got this urban rhyme that simmers on the tip of my mind,
order my hormones, leave in my being
this thick, efficient violence of a hooligan.