Un Ramito de Violetas (Live) - Cecilia перевод на немецкий

Un Ramito de Violetas (Live)

Ahora que tengo la oportunidad de cantar aquí en directo
Me gustaría ofrecerles un ramito de violetas

Era feliz en su matrimonio
Aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de malgenio
Y ella se quejaba de que nunca fue tierno

Desde hace ya más de tres años
Recibe cartas de un extraño
Cartas llenas de poesía
Que le han devuelto la alegría

Quién la escribía versos, dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre
Como siempre sin tarjeta
La mandaba un ramito de violetas

A veces sueña y se imagina
Cómo será aquél que tanto la estima
Sería un hombre más bien de pelo cano
Sonrisa abierta y ternura en las manos

No sabe quién sufre en silencio
Quién puede ser su amor secreto
Y vive así de día en día
Con la ilusión de ser querida

Quién la escribía versos, dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre
Como siempre sin tarjeta
La mandaba un ramito de violetas

Y cada tarde, al volver su esposo
Cansado del trabajo la mira de reojo
No dice nada, porque lo sabe todo
Sabe que es feliz así de cualquier modo

Porque él es quién la escribe versos
Él, su amante, su amor secreto
Y ella que no sabe nada
Mira a su marido y luego calla

Quién la escribía versos, dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre
Como siempre sin tarjeta
La mandaba un ramito de violetas

Larara, larara, larararara
Larara, larara, larararara
Larara, larara, larararara
Larara, larara

Ein Sträußchen Veilchen (Live)

Jetzt, da ich die Gelegenheit habe, hier live zu singen,
möchte ich Ihnen ein Sträußchen Veilchen schenken.

Sie war glücklich in ihrer Ehe,
obwohl ihr Mann der Teufel selbst war.
Der Mann hatte ein etwas schlechtes Temperament,
und sie beklagte sich, dass er nie zärtlich war.

Seit mehr als drei Jahren
erhält sie Briefe von einem Fremden.
Briefe voller Poesie,
die ihr die Freude zurückgegeben haben.

Wer schrieb ihr Verse, sag mir, wer war es?
Wer schickte ihr Blumen im Frühling?
Wer schickte ihr jeden neunten November,
wie immer ohne Karte,
ein Sträußchen Veilchen?

Manchmal träumt sie und stellt sich vor,
wie derjenige wohl sein mag, der sie so schätzt.
Er wäre wohl ein Mann mit eher grauem Haar,
einem offenen Lächeln und Zärtlichkeit in den Händen.

Sie weiß nicht, wer im Stillen leidet,
wer ihre heimliche Liebe sein könnte.
Und so lebt sie von Tag zu Tag,
mit der Illusion, geliebt zu werden.

Wer schrieb ihr Verse, sag mir, wer war es?
Wer schickte ihr Blumen im Frühling?
Wer schickte ihr jeden neunten November,
wie immer ohne Karte,
ein Sträußchen Veilchen?

Und jeden Abend, wenn ihr Mann nach Hause kommt,
müde von der Arbeit, sieht er sie aus dem Augenwinkel an.
Er sagt nichts, weil er alles weiß.
Er weiß, dass sie so oder so glücklich ist.

Weil er es ist, der ihr Verse schreibt,
er, ihr Liebhaber, ihre heimliche Liebe.
Und sie, die nichts weiß,
sieht ihren Mann an und schweigt dann.

Wer schrieb ihr Verse, sag mir, wer war es?
Wer schickte ihr Blumen im Frühling?
Wer schickte ihr jeden neunten November,
wie immer ohne Karte,
ein Sträußchen Veilchen?

Larara, larara, larararara
Larara, larara, larararara
Larara, larara, larararara
Larara, larara