Текст и перевод песни Chance the Rapper - The Writer

The Writer

Niggas try to come at me and shit like
On some like, I only write slow songs
And I only write... church and
How many of y'all are fucking with me with a pen, period?
I'm a writer, probably as good as Elton John
But whats writing good for if it ain't helping moms?
I'm tryna feed Japan while seeing sights of Lebanon
And wiping away tears of girls that's getting felted on
I'm tryna get my felt pen on but the block is hot
My hands is questioning if I'm bach or not
If I'm 2Pac or nonexistent to these juggernauts
But I'm a architect an astronaut an argonaut
So hey, you, get off my couch
You don't know me stay the fuck out my mouth
But I'm a writer you can quote it out loud
A false poet get my dough and I'm out
But here's an eighth of shrooms for your earlobe
A little rap wrapped in cigarillo
A little bit of Wu-Tang, mixed with some Henry David Thoreau
A little ponder theory you can ponder on your pillow
But this is for the day that your dad dies
Puffin' some reason all you hearing is sad sighs
You searchin' for nostalgia but sad and you can't cry
So you check your iPod in search for some bad vibes
From that rap guy, who raps over sad vibes
I wrote it in an hour dawg, don't know what your dads like
He probably was a great dad, he's probably in paradise
You want deeply in heartbreak and sadly I can't write, nothing
This is for those who wrote suicide notes
And all the hipster girls that was super fly dope
You looking at her nose what you do besides coke
You looking at her palms what you do besides dope
Nothing, life is but a supersized note
I open up my mind like suicide door
And grab a pimp cane and a superfly coat
Have they bobbing they heads to something stupid I wrote I hope

Автор

Ниггеры пытаются подкатить ко мне и нести чушь, типа
Что-то вроде: "Я пишу только медленные песни"
И я пишу только... про церковь и
Сколько из вас, черт возьми, могут тягаться со мной пером, вообще?
Я писатель, возможно, не хуже Элтона Джона
Но какой смысл писать, если это не помогает матерям?
Я пытаюсь накормить Японию, осматривая достопримечательности Ливана
И вытирая слезы девушек, которых лапают
Я пытаюсь взяться за свою ручку, но на районе жарко
Мои руки сомневаются, Бах я или нет
Тупак я или ничтожество для этих безжалостных монстров
Но я архитектор, астронавт, аргонавт
Так что, эй, ты, слезь с моего дивана
Ты меня не знаешь, так что держись подальше от моих слов
Но я писатель, ты можешь цитировать меня вслух
Фальшивый поэт, забирай мои деньги, и я ухожу
Вот тебе восьмушка грибов для твоего уха
Немного рэпа, завернутого в сигариллу
Немного Wu-Tang, смешанного с Генри Дэвидом Торо
Немного теории для размышлений на твоей подушке
Но это для того дня, когда умрет твой отец
Затягиваясь чем-то, все, что ты слышишь, это грустные вздохи
Ты ищешь ностальгию, но тебе грустно, и ты не можешь плакать
Поэтому ты проверяешь свой iPod в поисках какой-нибудь грустной музыки
От того рэпера, который читает под грустные мелодии
Я написал это за час, чувак, не знаю, каким был твой отец
Он, наверное, был отличным отцом, он, наверное, в раю
Ты глубоко в печали, и, к сожалению, я не могу написать ничего
Это для тех, кто писал предсмертные записки
И для всех хипстерских девчонок, которые были супер крутыми
Ты смотришь на ее нос, что ты делаешь, кроме кокса?
Ты смотришь на ее ладони, что ты делаешь, кроме наркотиков?
Ничего, жизнь — это просто огромная записка
Я открываю свой разум, как дверь-самоубийца
И хватаю трость сутенера и супер стильное пальто
Надеюсь, они качают головами под что-то глупое, что я написал