Текст и перевод песни Charles Aznavour - La Critique

La Critique

Ils sont là tranquilles sans la moindre bile
Lorsque l'on panique et que mort de trac
Tous nos membres claquent devant le public
Avec un air sombre, ils guettent dans l'ombre
Armés d'un stylo, quoi qu'on dise ou fasse
De notre cuirasse, le moindre défaut
De gauche ou de droite, ceux que l'on mandate
Pour faire un papier n'ont, je le présume
Pas trempé leur plume dans un bénitier
Et que peut-on faire, pauvre pot de terre
Vulnérable et seul, lorsque l'on en crève
Rengainer ses rêves et fermer sa gueule?

La critique, la critique, on a beau dire au fond
Que l'on s'en contrefout, la critique, la critique
Vous détruit le moral et vous en fout un coup

Frappé de nécrose, en lisant ces proses
Qui sauf exception, ressemblent oh surprise
À des entreprises de démolition
Si certains paniquent et neurasthéniques
Consultent des psys, d'autres se libèrent
Remuent ciel et terre, étant Dieu merci
Du genre opiniâtre, sont prêts à se battre
Et pour être mieux, cherchent un autre style
Changent de profil, plantent des cheveux
Ça ne change guère, il reste une guerre
De papier journal fait de mots qui touchent
Là où ça fait mouche, là où ça fait mal

La critique, la critique, on a beau dire au fond
Que l'on s'en contrefout, la critique, la critique
Vous détruit le moral et vous en fout un coup

Sorti du calvaire des années galères
De crève-la-faim, des galas sordides
Des soirées à bidet lorsqu'on voit enfin
Son nom qui se niche en haut de l'affiche
Ça fait chaud au cœur, puis vient la première
Où faut se les faire, contrôlant sa peur
Après la soirée, les dés sont jetés
Déjà dans le hall, c'est fait de silence
Inquiétant et dense, miel ou vitriol
Que ce soit le sacre ou bien le massacre
Faudra faire avec, se dit en coulisses
L'artiste au supplice sans un poil de sec

La critique, la critique, on a beau dire au fond
Que l'on s'en contrefout, la critique, la critique
Vous détruit le moral et vous en fout un coup

Mais dis-toi que puisque tu as pris tes risques
T'as choisi ton bord, il te faut admettre
Que le sien est d'être, même s'il a tort
Celui qui informe, même s'il déforme
Souvent ta pensée, chacun sa manière
Et son savoir faire, chacun son métier
Les articles passent, d'autres prennent place
Dans les quotidiens, ainsi va la vie
Nul ne s'en soucie, nul ne s'en souvient
Quand l'artiste en scène joue et se démène
Rien n'est important, adieu la critique
Salut le public, bravo le talent

La critique, la critique, qu'elle vous porte aux nues
Ou en trois mots vous tue, la critique, la critique
Donne son unique opinion qu'est pas forcément du béton
En fin de compte, seul le public a raison

The Critique

They sit there calmly, without the slightest bile,
While we panic, dying of stage fright,
Our limbs trembling before the audience.
With a somber air, they watch in the shadows,
Armed with a pen, whatever we say or do,
The slightest flaw in our armor.
From left or right, those mandated
To write a review, I presume,
Haven't dipped their pens in holy water.
And what can we do, poor earthenware pots,
Vulnerable and alone, when we're dying inside?
Sheathe our dreams and shut our mouths?

The critique, the critique, we say deep down
That we don't give a damn, the critique, the critique
Destroys your morale and deals you a blow.

Struck by necrosis, reading these prose,
Which, except for rare instances, resemble, oh surprise,
Demolition enterprises.
While some panic and become neurasthenic,
Consulting shrinks, others break free,
Move heaven and earth, being, thank God,
Of the stubborn kind, ready to fight.
And to be better, they seek another style,
Change their profile, plant hair.
It doesn't change much, there remains a war
Of newsprint made of words that touch
Where it hurts, where it stings.

The critique, the critique, we say deep down
That we don't give a damn, the critique, the critique
Destroys your morale and deals you a blow.

Emerging from the ordeal of lean years,
Of starvation, of sordid galas,
Of bidet evenings, when you finally see
Your name nestled at the top of the poster,
It warms the heart, then comes the premiere
Where you have to face them, controlling your fear.
After the evening, the dice are cast.
Already in the hall, it's made of silence,
Worrying and dense, honey or vitriol.
Whether it's the coronation or the massacre,
You'll have to deal with it, the artist backstage tells himself,
Tortured and bone dry.

The critique, the critique, we say deep down
That we don't give a damn, the critique, the critique
Destroys your morale and deals you a blow.

But tell yourself that since you took your risks,
You chose your side, you have to admit
That his is to be, even if he's wrong,
The one who informs, even if he distorts
Often your thoughts, each to their own way
And their know-how, each to their own trade.
The articles pass, others take their place
In the dailies, that's life.
No one cares, no one remembers.
When the artist on stage plays and struggles,
Nothing is important, farewell to the critique,
Hello to the audience, bravo to the talent.

The critique, the critique, whether it praises you to the skies
Or kills you in three words, the critique, the critique
Gives its unique opinion, which isn't necessarily concrete.
In the end, only the public is right.