Escritor en Paro - Cheb Ruben перевод на немецкий

Escritor en Paro

Pegué un cartel a mi corazón
"Reservado el derecho de admisión"
Tuve a esa puta jodiéndome el ego
¿De qué se queja si es que la odio luego?
No tengo opción,
Te usé de rehén para salir de mi depresión
Joder, no sabes lo que te quiero...
Lo que te quise, perdón
¿Prefieres que te toque el alma o que te toque el coño?
¿Que aparezca en pesadillas o que salga en sueños?
Llantos en verano, risas en otoño
El infierno si tu quieres también te lo enseño
Claro que sí puta,
Claro que tengo la verdad absoluta
Tengo la muerte resuelta,
Porque llevo una vida que... telita
Dejándome caer soy Dubovsky
Me escolofé de narices como Patrick
Por aquí, primo, estamos advertidos,
Renuncia a tus sueños y acabarás jodido
Soy un niño en la Estación de Leningradsky
Soy Dimitri mezclando bebida y tranquis
Un brindis por mi chica del este,
Un brindis por ella, allá donde esté
Resurjo del fondo,
La droga en los mofletes que parezco Marlon Brando
Vivir sin mi, misión imposible
Metiendo la pata donde solo cabe un imperdible
Adicto a lo que mata
Viviendo todo el año mi propia semana santa
Con el cartón quitao y la coraza puesta,
Me comí tu corazón envuelto en pan de pita

Hay una oferta de empleo en mi bandeja de entrada,
Hay un filete de ayer frio que acabará en la basura
Tengo movida de usura, tengo dinero prestado
Se muerde la cola el pez, se hace felaciones él mismo
Tu y yo en la cama era como un cataclismo
¿Por qué mierdas hemos hecho del amor un tecnicismo?
Al menos tengo techo, y si no el de mis viejos
"Pa eso eres mi hijo" dice mi madre si me sonrojo
Cojo prestao lo que me sale de la polla,
No me lo darán si no me lo han dado ya, yo
Un drogadicto con problemas de música soy,
Escritor en paro con problemas de musas soy
Partir la ciudad, estáis
Preocupaos por la estética, no por la calidad
Dicen "para escribir tienes facilidad"
Yo no escribo, yo escupo, yo sangro, esa es la verdad
Se abrió la veda, no aguanta estar a mi vera,
Yo pensando en obigarte a vivir en el desván.
Promesas de libertad, tomándomelo con calma,
Esperando que haga efecto el síndrome de Estocolmo

Arbeitsloser Schriftsteller

Ich hab' ein Schild an mein Herz geklebt
"Hausrecht vorbehalten"
Diese Schlampe hat mein Ego zermürbt
Worüber klagt sie, wenn ich sie danach hasse?
Ich hab' keine Wahl,
Ich nahm dich als Geisel gegen meine Depression
Scheiße, du weißt nicht, wie sehr ich dich liebe...
Wie sehr ich dich liebte, entschuldige
Willst du, dass ich deine Seele oder deine Muschi berühre?
Dass ich in Albträumen erscheine oder in Träumen?
Tränen im Sommer, Lachen im Herbst
Die Hölle, wenn du willst, zeig ich dir auch noch
Na klar, Schlampe,
Natürlich hab' ich die absolute Wahrheit
Den Tod hab ich gelöst,
Weil ich ein Leben führe... Wahnsinn
Mich fallen lassend bin ich Dubovsky
Hab mir die Nise vollgepumpt wie Patrick
Hier, Cousin, wir sind gewarnt,
Gib deine Träume auf und du endest im Elend
Ich bin ein Kind am Leningrader Bahnhof
Ich bin Dimitri, mische Getränk und Tranquilizer
Ein Toast auf mein Mädchen aus dem Osten,
Ein Toast auf sie, wo immer sie ist
Ich steh' wieder auf vom Grund,
Drogen in den Backen wie Marlon Brando
Leben ohne mich, Mission unmöglich
Stolpernd wo nur eine Stecknadel passt
Süchtig nach dem, was tötet
Leb meine eigene Karwoche das ganze Jahr
Mit dem Pappschild weg und der Rüstung an,
Ich aß dein Herz in Pitabrot gewickelt

Ein Jobangebot liegt in meinem Posteingang,
Ein Steak von gestern, kalt, das im Müll landet
Ich hab Wuchergeschäfte, hab geliehenes Geld
Der Fisch beißt sich selbst in den Schwanz, bläst sich selbst
Du und ich im Bett waren wie ein Kataklysmus
Warum zur Hölle machten wir aus Liebe einen Fachbegriff?
Zumindest hab ich ein Dach, und wenn nicht, das meiner Eltern
"Dafür bist du mein Sohn" sagt meine Mutter, wenn ich erröte
Ich nehm mir, worauf ich Bock hab,
Gebt mir nicht, was ihr mir nie gegeben habt, yo
Ein Junkie mit Musikproblemen bin ich,
Ein arbeitsloser Schriftsteller mit Musenproblemen bin ich
Die Stadt zu teilen, ihr
Kümmert euch um Ästhetik, nicht um Qualität
Sie sagen "du hast Talent zum Schreiben"
Ich schreibe nicht, ich spucke, ich blute, das ist die Wahrheit
Die Jagd ist eröffnet, sie hält es nicht an meiner Seite aus,
Ich denk daran, dich zu zwingen, auf dem Dachboden zu leben.
Freiheitsversprechen, nehm's locker,
Wartend dass das Stockholm-Syndrom wirkt