Is It Progression If a Cannibal Uses a Fork? - Chiodos перевод на немецкий

Is It Progression If a Cannibal Uses a Fork?

Listen up sweetie.
We all know that you're a beautiful girl in this horrible world.
In this suggestion of horror.
The portraits on the walls...
Look at their eyes, they always seem to follow.

Look at their eyes, they always seem to follow me!

Out of tune this tale of terror.
The solemn tolling of the funeral bells.
I want to know what's going on in that pretty little head of yours
Where everyday's a Bone Palace Ballet.

Biting the flesh from your finger.
You know, I just can't help myself.
I wish to believe, but belief is a graveyard.
May this light never see morning, as finally one will not.
Maybe you're the one that's overrated.
Shriek and scream much too horrified to speak.

Out of tune this tale of terror.
The solemn tolling of the funeral bells.
I want to know what's going on in that pretty little head of yours
Where everyday's a Bone Palace Ballet.

(Flowers of red, begin to bloom on the white sheets in her room.
Our lifeless bodies lying there rotting. For all of time, and eternity)

This morning I woke up, I rubbed my eyes,
And I took a quick glance around the room,
And saw what happened here last night.
There was blood on the walls,
And the sheets smelled like sweat and sex.
We have narrowed it down to a butcher knife,
And the mockingbird with the blood.

Out of tune this tale of terror.
The solemn tolling of the funeral bells.
I want to know what's going on in that pretty little head of yours
Where everyday's a Bone Palace Ballet.

Ist es Fortschritt, wenn ein Kannibale eine Gabel benutzt?

Hör zu, Süße.
Wir alle wissen, dass du ein wunderschönes Mädchen bist in dieser schrecklichen Welt.
In dieser Andeutung des Grauens.
Die Porträts an den Wänden...
Schau auf ihre Augen, sie scheinen immer zu folgen.

Schau auf ihre Augen, sie scheinen mir immer zu folgen!

Verstimmt ist diese Schauergeschichte.
Das feierliche Läuten der Totenglocken.
Ich will wissen, was in diesem hübschen kleinen Kopf von dir vorgeht
Wo jeder Tag ein Knochenpalast-Ballett ist.

Das Fleisch von deinem Finger beißend.
Weißt du, ich kann einfach nicht anders.
Ich wünschte zu glauben, aber Glaube ist ein Friedhof.
Möge dieses Licht niemals den Morgen sehen, wie schließlich einer es nicht wird.
Vielleicht bist du diejenige, die überbewertet ist.
Kreischen und schreien, viel zu entsetzt, um zu sprechen.

Verstimmt ist diese Schauergeschichte.
Das feierliche Läuten der Totenglocken.
Ich will wissen, was in diesem hübschen kleinen Kopf von dir vorgeht
Wo jeder Tag ein Knochenpalast-Ballett ist.

(Rote Blumen beginnen auf den weißen Laken in ihrem Zimmer zu blühen.
Unsere leblosen Körper liegen dort verrottend. Für alle Zeit und Ewigkeit)

Heute Morgen wachte ich auf, rieb mir die Augen,
Und warf einen schnellen Blick durchs Zimmer,
Und sah, was hier letzte Nacht geschah.
Da war Blut an den Wänden,
Und die Laken rochen nach Schweiß und Sex.
Wir haben es auf ein Schlachtermesser eingegrenzt,
Und den Spottdrossel mit dem Blut.

Verstimmt ist diese Schauergeschichte.
Das feierliche Läuten der Totenglocken.
Ich will wissen, was in diesem hübschen kleinen Kopf von dir vorgeht
Wo jeder Tag ein Knochenpalast-Ballett ist.