Текст и перевод песни Cholo Valderrama - Mi Verso

Mi Verso

Mi verso criollo pauteño nació con los nubarrones,
Lo engendraron en agosto los truenos y ventarrones
Y se gestó poco a poco entre garganta y pulmones
Fue parido en la llanura igual que los cimarrones,
La musa fue la partera que le dio unos estrujones
Estando recién brota′o lo arrullaron los bordones
Se fue formando en los hatos con el calor de los piones
Y en el corral becerrero dio sus primeros sermones.
Mi verso quedó en el llano rega'o en esos rincones
Por eso vive en la ruana, en la silla, en los arciones
En el nudo el arreviate que apreta con los jalones
En el toro cachibroco y en los novillos topones
Embarrado en la maraña de un chaparral de canciones
Viajó con el cabrestero contándole sus pasiones
Quedó en los brincos morochos de los caballos potrones
Y en la marota curtí′a que llora en los botalones.
El humilde cocinero, mi verso está en los limpiones
En el fogón de tres topias en la brasa en los pilones
En el jodi'o pendenciero bueno por los coscorrones
En la mujer parrandera y en los borrachos llorones,
Mi verso se fortalece en medio de los tropezones
Y como es tan campesino criollito y de condiciones
Entrevero los persogos del maíz en los tambullones
Y en el sudor que el labriego riega por los callejones.
Mi verso está en el conuco en los topochos pintones
En el rancho valentierra, la sonera y los horcones
En el manpire del indio en la puya de los arpones
Sandunguiando rio arriba detrás de las ribazones,
O en una curiara cuiba canaleteando ilusiones
Mi verso está en el jagüey dando ando en los escalones
En el sonido que causa el jomo con los talones
Y en el boral revolca'o por los marranos capones.
Cuando se prende un parrandón hace sus apariciones,
Mi verso nació varón de correa y de pantalones
Por eso aunque ha sido objeto de un montón de criticones
No se humilla, no doblega, ni lo corren a terrones
Mi verso viaja en el lomo del potro de mis pasiones
Curucutiando el pollero de musas y versaciones
Y aquí está como un pilón soportando machucones
Demostrándole a la gente como se canta y compone.

My Verse

My Criollo verse, from the Paute region, was born with the storm clouds,
It was conceived in August by thunder and gales
And it gestated little by little between throat and lungs
It was born on the plains like the Maroons,
The muse was the midwife who gave it a few squeezes
Being freshly sprouted, the bass strings lulled it
It was formed in the cattle ranches with the warmth of the peons
And in the calf pen it gave its first sermons.
My verse was left on the plain, scattered in those corners
That's why it lives in the ruana, in the saddle, in the stirrups
In the knot of the arreviate that tightens with the pulls
In the stubborn bull and in the young steers
Stuck in the thicket of a chaparral of songs
It traveled with the horse wrangler, telling him about his passions
It remained in the dappled jumps of the strong horses
And in the tanned leather that cries on the masts.
The humble cook, my verse is in the dishcloths
In the three-stone stove, in the embers, in the piles
In the damned brawler, good for the head bumps
In the partying woman and in the weeping drunks,
My verse gets stronger in the midst of stumbles
And since it's so country, Creole and with conditions
I mix the persogos of corn in the tambullones
And in the sweat that the farmer sprinkles through the alleys.
My verse is in the conuco in the colorful plantains
In the valentierra ranch, the sonera and the pillars
In the manpire of the Indian, in the sting of the harpoons
Sandunguiando upstream behind the ribazones,
Or in a cuiba canoe paddling illusions
My verse is in the watering hole, going down the steps
In the sound that the jomo makes with its heels
And in the mud wallowed by the capon pigs.
When a party starts, it makes its appearances,
My verse was born a man of belt and pants
That's why even though it has been the object of a lot of critics
It doesn't humiliate itself, it doesn't bend, nor do they run it to pieces
My verse travels on the back of the colt of my passions
Curucutiando the chicken coop of muses and verses
And here it is like a pylon enduring blows
Showing people how to sing and compose.