Текст песни и перевод на француский Claudio Lolli - Viaggio Di Ritorno

Viaggio Di Ritorno

La tristezza incredibile di un viaggio di ritorno, dalla vita alla morte in meno di un giorno.
La tristezza incredibile di un treno che mi porta via, al mio fondo di mare, alla mia osteria, la mia ancora al collo che comincia a pesare, mano mano che il giorno mi aiuta a ritornare.
La tristezza incredibile di questa mattina, questa nebbia assurda, morbida e feroce, questa nebbia e cretina che nasconde la tua voce, le canzoni cantate, i gesti della tua mano, che nasconde la collina, che nasconde Torino, e ogni cosa viva tranne quel lampione inumano.
Cosa c′è che può vincere, che può ricacciare indietro, la tristezza incredibile di un viaggio di ritorno, non certo la risata, la storia raccontata, per pietà o per noia, non certo la saggezza, il pensare e ragionare che non si perde niente, che puoi ricominciare, che niente va a morire.
E invece dopo ogni esperienza, ogni fuoco ogni avventura, c'è la triste partenza, ritorno che fa paura. E invece dopo ogni sogno, ogni dolce speranza, c′è un viaggio di ritorno, la porta di una stanza, che apre cose già viste, cose morte di rabbia. Le passate conquiste, i buchi nella sabbia, e le campagne che avevi all'andata guardato, come promesse sicure, grano già seminato, si trasformano adesso in un paese selvaggio, dove dei lupi felici sbranano il tuo coraggio, che rimane a brandelli, sulle cime smarrite, gli alberi solitari come le nostre vite.
La tristezza incredibile di questa nebbia cretina, che avvolge questa povera alba cittadina, di una voglia di piangere forte come una fame, come foglia di un pane che non si è avuto mai, di un lampione che resta in un occhio grigio, di una città che dorme mentre tu te ne vai.

Voyage de retour

La tristesse incroyable d'un voyage de retour, de la vie à la mort en moins d'une journée.
La tristesse incroyable d'un train qui m'emporte, vers mon fond de mer, vers mon auberge, mon ancre au cou qui commence à peser, au fur et à mesure que le jour m'aide à revenir.
La tristesse incroyable de ce matin, cette brume absurde, douce et féroce, cette brume idiote qui cache ta voix, les chansons chantées, les gestes de ta main, qui cache la colline, qui cache Turin, et tout ce qui est vivant sauf ce lampadaire inhumain.
Qu'est-ce qui peut vaincre, qui peut repousser, la tristesse incroyable d'un voyage de retour, certainement pas le rire, l'histoire racontée, par pitié ou par ennui, certainement pas la sagesse, le fait de penser et de raisonner que rien ne se perd, que tu peux recommencer, que rien ne meurt.
Et pourtant, après chaque expérience, chaque feu, chaque aventure, il y a le départ triste, le retour qui fait peur. Et pourtant, après chaque rêve, chaque douce espérance, il y a un voyage de retour, la porte d'une chambre, qui ouvre des choses déjà vues, des choses mortes de rage. Les conquêtes passées, les trous dans le sable, et les campagnes que tu regardais à l'aller, comme des promesses sûres, du blé déjà semé, se transforment maintenant en un pays sauvage, où des loups heureux déchiquettent ton courage, qui reste en lambeaux, sur les sommets perdus, les arbres solitaires comme nos vies.
La tristesse incroyable de cette brume idiote, qui enveloppe cette pauvre aube citadine, d'une envie de pleurer fort comme une faim, comme une feuille de pain que l'on n'a jamais eue, d'un lampadaire qui reste dans un œil gris, d'une ville qui dort pendant que tu t'en vas.