La complainte de La Butte - Cora Vaucaire перевод на немецкий

La complainte de La Butte

En haut de la rue St-Vincent, un poète et une inconnue
S'aimèrent l'espace d'un instant mais il ne l'a jamais revue
Cette chanson il composa, espérant que son inconnue
Un matin d'printemps l'entendra quelque part au coin d'une rue

La lune trop blême pose un diadème sur tes cheveux roux
La lune trop rousse, de gloire éclabousse, ton jupon plein d'trous
La lune trop pâle, caresse l'opale de tes yeux blasés
Princesse de la rue soit la bienvenue dans mon cœur blessé

Les escaliers de la butte sont durs aux miséreux
Les ailes des moulins protègent les amoureux

Petite mandigote, je sens ta menotte qui cherche ma main
Je sens ta poitrine et ta taille fine, j'oublie mon chagrin
Je sens sur ta lèvre, une odeur de fèvre, de gosse mal nourri
Et sous ta caresse, je sens une ivresse qui m'anéantit

Les escaliers de la butte sont durs aux miséreux
Les ailes des moulins protègent les amoureux

Mais voilà qu'il flotte, la lune se trotte, la princesse aussi
Sous le ciel sans lune, je pleure à la brune, mon rêve évanoui

Die Klage vom Hügel

Oben in der Rue St-Vincent, ein Dichter und eine Unbekannte
Liebten sich für einen Augenblick, doch er hat sie nie wiedergesehen
Dieses Lied komponierte er, hoffend, dass seine Unbekannte
Es an einem Frühlingsmorgen hören wird, irgendwo an einer Straßenecke

Der Mond, zu bleich, legt ein Diadem auf dein rotes Haar
Der Mond, zu rot, überschüttet mit Ruhm deine Kleidung voller Löcher
Der Mond, zu blass, streichelt das Opal deiner müden Augen
Prinz der Straße, sei willkommen in meinem verwundeten Herzen

Die Treppen des Hügels sind hart für die Elenden
Die Flügel der Mühlen beschützen die Verliebten

Kleiner Bettler, ich spür' dein Händchen, das meine Hand sucht
Ich spür' deine Brust und deine schmale Gestalt, ich vergesse meinen Kummer
Ich spür' auf deiner Lippe einen Hauch von Fieber, von einem schlecht ernährten Kind
Und unter deiner Zärtlichkeit fühl' ich einen Rausch, der mich vernichtet

Die Treppen des Hügels sind hart für die Elenden
Die Flügel der Mühlen beschützen die Verliebten

Doch nun nieselt es, der Mond trollt sich, der Prinz ebenso
Unter dem mondlosen Himmel weine ich im Dunkeln um meinen entschwundenen Traum