Ballad Om en Gammalm Knarkare - Cornelis Vreeswijk перевод на немецкий

Ballad Om en Gammalm Knarkare

In kom en gammal knarkare på Klara polisstation
Hans skor var våta och hans ögon kalla
Och när han skulle tala fick han inte fram en ton
För han kunde varken sjunga eller tjalla

Vi la honom i en ensamcell, hans säng var våt av blod
Så småningom gick han in och ut som barn i huset
En vacker dag dök han plötsligt upp med ett brev och på brevet stod:
"Jag offrar mina skor för det gröna ljuset"

Och alla började skratta åt vad som där stod
Och alla telefoner börja' ringa
Och våran kommissarie han skrek i vredesmod
"Vi vill ha glada buskap eller inga!"

Men då säger den här assistenten som alltså var en bra assistent
Han säger så här

Men jag öppnade brevet och jag läste som så:
Hej Bröder, lyssna nu till min historia
En gång var jag en vacker prins och lycklig som få
Min faders stolthet och min moders gloria

Särskilt tack till Bob Dylan här

En vacker dag emellertid, tog jag min första sil
Då öppnades mina ögon och jag skåda'
Bland alla stackars jävlarna som åker i fil
Och bor och dör och äter i en låda

Så jag gav bort min arvedel till första bästa svin
Som sprang iväg och köpte sig en fylla
Och bytte bort mitt vackra slott mot amfetamin
Som jag hade i små kapslar på en hylla

Det sista som jag bytte bort, det var min va– fa, vackra röst
Mot Adams äpple och för fagra Eva
Och lade mig att vila mellan två kvinnobröst
Och jag var trött och jag ville inte leva

Min fader dog av vrede och min moder dog av gråt
Och jag blev hatad utav mina bröder
Men jag gav fan i detta och jag gnola' en låt
Där jag bodde i en svinkvart på Söder

Här slutade brevet och inget öga torrt
Och kommissarien röt: "Nå, för satan!
Ge bort den fan ur cellen, se till att han kommer bort!"
Så där låg vår knarkare på gatan

Då ljöd en röst från himmelen så klar och så ren:
"Låt alla era skenkänslor fara!
För denna vackra prins, han gav bort allt vackert sken
Så därför skall han evinnerligen vara!"

Man trodde ju Gud fader här i vår stad
Ej skulle va välkommen, trodde du, ja!
Men femtio gamla knarkare som han stod i en rad
Och stampade och skrek: "Halleluja!"

Och fyra ljuva änglar tog hjärtat ur hans kropp
Och la det i en plastpåse med hans sprutor
Och sedan steg de sakta mot himmelen opp
Och nu är klockan mycket, dags att sluta!

Sture Rodin och jag ska börja med lite samba
Den här samban, som heter Deidres samba, framflyter i jag-form
Emellertid har den inga som helst självbiografiska inslag
Det vill säga vad mig anbelangar
Eh... annars så, den är lite skrytsam nämligen, den här visan
Men den handlar om en dam som hetter Deidre
Som jobbar på Copacabana mellan åtta och tolv
Åtta och två på eftermiddagarna
Hon bor på en favela och det är ett berg med mycket tätbebyggelse
Och inget varmvatten, men däremot hade de avlopp
Allt det rinner ner till de rika som bor nere i stränderna
Så på morgnarna innan hon går till jobbet
Så får henne små bröder bära vattten till henne upp för berget
Femtio hinkar som hon ska duscha sig i

Ballade von einem alten Junkie

Ein alter Junkie kam ins Polizeirevier Klara
Seine Schuhe waren nass und seine Augen kalt
Und als er sprechen sollte, bekam er keinen Ton heraus
Denn er konnte weder singen noch petzen

Wir legten ihn in eine Einzelzelle, sein Bett war blutnass
Allmählich ging er ein und aus wie ein Kind im Haus
Eines schönen Tages tauchte er plötzlich mit einem Brief auf, und auf dem Brief stand:
"Ich opfere meine Schuhe für das grüne Licht"

Und alle fingen an zu lachen über das, was dort stand
Und alle Telefone begannen zu klingeln
Und unser Kommissar schrie voller Wut
"Wir wollen frohe Botschaften oder gar keine!"

Aber dann sagt dieser Assistent, der also ein guter Assistent war
Er sagt Folgendes

Aber ich öffnete den Brief und las darin Folgendes:
Hallo Brüder, hört nun meine Geschichte
Einst war ich ein schöner Prinz und glücklich wie wenige
Der Stolz meines Vaters und der Ruhm meiner Mutter

Besonderer Dank an Bob Dylan hier

Eines schönen Tages jedoch nahm ich meinen ersten Schuss
Da öffneten sich meine Augen und ich sah
Unter all den armen Teufeln, die in Reih und Glied fahren
Und leben und sterben und essen in einer Kiste

Also gab ich mein Erbe dem erstbesten Schwein
Das weglief und sich einen Rausch kaufte
Und tauschte mein schönes Schloss gegen Amphetamin
Das ich in kleinen Kapseln auf einem Regal hatte

Das Letzte, was ich eintauschte, war meine wun– verdammt, wunderschöne Stimme
Gegen Adams Apfel und für die schöne Eva
Und legte mich zur Ruhe zwischen zwei Frauenbrüsten
Und ich war müde und wollte nicht leben

Mein Vater starb vor Wut und meine Mutter starb vor Weinen
Und ich wurde von meinen Brüdern gehasst
Aber ich scherte mich einen Dreck darum und summte ein Lied
Wo ich in einem Saustall auf Söder wohnte

Hier endete der Brief und kein Auge blieb trocken
Und der Kommissar brüllte: "Nun, zum Teufel!
Schafft den verdammten Kerl aus der Zelle, seht zu, dass er verschwindet!"
So lag da unser Junkie auf der Straße

Da ertönte eine Stimme vom Himmel, so klar und so rein:
"Lasst all eure falschen Gefühle fahren!
Denn dieser schöne Prinz, er gab allen schönen Schein auf
Darum soll er ewiglich sein!"

Man glaubte ja, Gottvater wäre hier in unserer Stadt
Nicht willkommen, dachtest du, ja!
Aber fünfzig alte Junkies wie er standen in einer Reihe
Und stampften und schrien: "Halleluja!"

Und vier liebliche Engel nahmen das Herz aus seinem Körper
Und legten es in eine Plastiktüte mit seinen Spritzen
Und dann stiegen sie langsam zum Himmel empor
Und nun ist es spät, Zeit aufzuhören!

Sture Rodin und ich werden mit ein wenig Samba beginnen
Dieser Samba, der Deidres Samba heißt, ist in der Ich-Form gehalten
Jedoch hat er keinerlei autobiografische Züge
Das heißt, was mich betrifft
Äh... ansonsten, er ist nämlich ein wenig prahlerisch, dieses Lied
Aber er handelt von einer Dame namens Deidre
Die an der Copacabana zwischen acht und zwölf arbeitet
Acht und vierzehn Uhr nachmittags
Sie wohnt in einer Favela, und das ist ein Berg mit sehr dichter Bebauung
Und kein Warmwasser, aber dafür hatten sie Abwasser
All das fließt hinunter zu den Reichen, die unten an den Stränden wohnen
Also morgens, bevor sie zur Arbeit geht
Müssen ihre kleinen Brüder Wasser für sie den Berg hinauftragen
Fünfzig Eimer, mit denen sie sich duschen will