Hourglass for Rosy Abelisk - Current 93 перевод на французский

Hourglass for Rosy Abelisk

My life is measur'd by this glasse, this glass
By all those little Sands that thorough passe
See how they presse, see how they strive, which shall
With greatest speed speed and greatest quicknesse fall
See how they raise a little Mount, and then
With their owne weight doe levell it agen
But then th'have all got thorough, they give o're
Their nimble sliding downe, and move no more
Just such is man whose houres still forward run
Being almost finsht ere they are begun
So perfect nothings, such light blasts are we
That ere w'are ought at all, we cease to be
Do what we will, our hasty minutes fly
And while we sleep what do we else but die?
How transient are our Joyes, how short their days!
They creepe on towards us, but flie away
How stinging are our sorrows! where they gaine
But the least footing there they will remaine
How groundless are our hopes, how they deceive
Our childish thoughts, and onely sorrow leave!
How real are our feares! they blast us still
Stil rend us, still with gnawing passions fill
How senseless are our wishes, yet how great!
With that toile we pursue them with that sweat!
Yet most times for our hurts so small we see
Like Children crying for some mercurie
This gapes for Marriage, yet his fickle head
Knows not what cares waite on a Marriage bed
This woves Virginity, yet knows not what
Lonenesse, griefe, discontent, attends that state
Desires of wealth anothers wishes hold
And yet how many have been choak'd with Gold?
This onely hunts for honour yet whop shall
Ascend the higher, shall more wretched fall
This thirsts for knowledge, yet how is it bought?
With many a sleeplesse night and racking though?
This needs will travel, yet how dangers lay
Most secret Ambuscado's in the way?
These triumph in their Beaty, though it shall
Like a pluck't Rose or fading Little fall
Another hoasts strong armes, las Giants have
By silly Dwarfes been drag'd unto their grave
These ruffle in rich silke, though ne're so gay
A well plum'd Peacock is more gay thatn they
Poore man, what art! A Tennis ball of Errour
A ship of Glasse, toss'd in a Sea of terrour
Issuing in blood and sorrow from the wombe
Crauling in tears and mounting to the tombe
How slippery are thy pathes, how sure thy fall
How art thou Nothing when th'art most of all!

-- John Hall (1627-1656)

Sablier pour Rosy Abelisk

Ma vie est mesurée par ce verre, ce verre
Par tous ces petits grains de sable qui le traversent
Regarde comme ils pressent, regarde comme ils luttent, lequel
Tombera avec la plus grande vitesse et la plus grande rapidité
Regarde comme ils élèvent une petite montagne, puis
Avec leur propre poids, ils la nivellent à nouveau
Mais alors ils ont tous traversé, ils abandonnent
Leur glisse agile vers le bas, et ne bougent plus
Tel est l'homme dont les heures courent toujours en avant
Étant presque finies avant même qu'elles ne commencent
Des néants si parfaits, des souffles si légers que nous sommes
Qu'avant même d'être quoi que ce soit, nous cessons d'être
Faisons ce que nous voulons, nos minutes pressées s'envolent
Et pendant que nous dormons, que faisons-nous d'autre que mourir ?
Comme nos joies sont transitoires, comme leurs jours sont courts !
Elles rampent vers nous, mais s'envolent
Comme nos peines sont piquantes ! où elles gagnent
Le moindre pied, elles resteront
Comme nos espoirs sont sans fondement, comme ils trompent
Nos pensées enfantines, et ne laissent que de la tristesse !
Comme nos peurs sont réelles ! elles nous anéantissent toujours
Toujours nous déchirent, toujours nous remplissent de passions rongea
Comme nos désirs sont insensés, pourtant combien ils sont grands !
Avec ce labeur, nous les poursuivons, avec cette sueur !
Et pourtant, la plupart du temps, pour nos blessures si petites, nous voyons
Comme des enfants pleurant pour un peu de mercure
Celui-ci bâille pour le mariage, pourtant sa tête capricieuse
Ne sait pas quels soucis attendent un lit conjugal
Celui-ci tisse la virginité, mais ne sait pas ce que
La solitude, la tristesse, le mécontentement, attendent cet état
Les désirs de richesse tiennent les souhaits des autres
Et pourtant, combien ont été étouffés par l'or ?
Celui-ci chasse uniquement l'honneur, mais qui
Ascend plus haut, tombera plus misérablement
Celui-ci a soif de connaissance, mais comment l'achète-t-on ?
Avec tant de nuits blanches et de pensées déchirantes ?
Celui-ci veut voyager, mais combien de dangers se cachent
Dans des embuscades les plus secrètes sur le chemin ?
Ceux-ci triomphent de leur beauté, bien qu'elle
Comme une rose cueillie ou une petite chose fanée
Un autre possède des bras forts, les géants ont
Été traînés à leur tombe par de petits nains
Ceux-ci se pavanent dans des soies riches, bien qu'elles ne soient jamais si ga
Un paon bien emplumé est plus gai qu'eux
Pauvre homme, quel art ! Une balle de tennis d'erreur
Un navire de verre, jeté dans une mer de terreur
Issu du sang et de la douleur du ventre
Rampant dans les larmes et montant vers la tombe
Comme tes sentiers sont glissants, comme ta chute est sûre
Comme tu n'es rien quand tu es le plus de tout !

-- John Hall (1627-1656)