Apple Talk - D-Tek's Live Mix - Mexican Trance Mafia , D-Tek перевод на немецкий

Apple Talk - D-Tek's Live Mix

Il mio disco è nei negozi e tu lo stai già scaricando.
Il tempo stringe ma sento il mio culo che si sta allargando.
Ed è proprio vero che la crisi un po′ ci sta cambiando.
"Ma ciao come si chiama questa bella bimba?" "Armando".
L'atteggiamento dei miei fans, giuro che mi sta stressando.
Chiederebbero la foto pure mentre sto cagando.
E con tutto questo effetto mi sento così commosso però fammi andare al cesso che mi sto cagando addosso.
Poco importa se i colleghi dicono che io non spacco.
A loro brucia il culo, io ho le ortiche sopra il cazzo.
Mettiti le scarpe di cemento con il tacco e va affondo assieme a tutti i tuoi cazzoni dischi pacco.
Quando io stavo alle jam tu ti mangiavi la bruschetta.
Il tuo dj porta i piatti, tu il coltello e forchetta.
La tua tipa biondo platino avrà pure la frangetta ma quando la baci sembra che ti slingui David Guetta.

Dai cazzo Federico, ti butti sul sociale.
Però quando ti lanci vedi di non farti male.
Corri finchè puoi sopra dei vetri a piedi scalzi.
E non ti preoccupare quando finirai nei cazzi.
Se stai col culo a terra sai che quando ti rialzi.
Noi, voi, non ci sarete più.

Il mio rap è una carezza con le mani unte.
Tra infami con la doppia faccia e troie con le doppie punte.
Le tue due copie vendute, non sono pervenute.
Se fallisco andiamo a consegnare pizze con lo scooter.
Il mio manager non sa che sono un po′ in ansia e sudo.
Si fa' le canne e poi collassa sul divano dello studio.
Ma qui spesso l'apparenza ti nasconde un lato oscuro come a volte un brutto naso ti fa perdere un bel culo.
Ma è vero che voi rappers, non siete veri artisti?
Che vendete il culo ancora prima di vendere i dischi?
Scrivi testi ma detesti manifesti comunisti.
Ma ora Guè ti produce come Eminem con Fifty.
"Siete dei fake di merda, sempre a copiare gli americani, cazzo".
Tra Tiziano che era gay e faceva lo sciupa femmine.
Chi si è fatto una carriera copiando i testi di Eminem.
Se cerchi doppie facce qua trovi un terreno fertile.
Ti sento moscio come un cazzo in disfunzione erettile.

Dai cazzo Federico, ti butti sul sociale.
Però quando ti lanci vedi di non farti male.
Corri finchè puoi sopra dei vetri a piedi scalzi.
E non ti preoccupare quando finirai nei cazzi.
Se stai col culo a terra sai che quando ti rialzi.
Noi, voi, non ci sarete più.

Dici che sono fake perché giro col tutù.
E che il vero hip-hop lo spinge solamente la tua crew.
Ma poi vedono uno spicciolo e vedi che incominciano a fare tutti il singolo cantato in auto-tune.
Come la metti adesso con la tua cultura.
Io perlomeno non mi riempio la bocca di spazzatura.
Io ho regalato un disco registrato ad alto budget.
E tu vendi a cinque euro un mixtape da dieci tracce
Se poi ci mettono in manette per gli album illegali.
Dividete i detenuti per generi musicali.
Che già andare in galera mi sembra una brutta storia.
Sai che sfiga stare in cella insieme ad un fan di Povia.
"Fedez è vero che ai tuoi live gira MD con l′acqua tonica?"
"E che sei un gran maestro di una loggia massonica?"
"E′ vero che suoni col culo la fisarmonica?"
E ti escon pezzi più belli della tua musica solita.

Dai cazzo Federico, ti butti sul sociale.
Però quando ti lanci vedi di non farti male.
Corri finchè puoi sopra dei vetri a piedi scalzi.
E non ti preoccupare quando finirai nei cazzi.
Se stai col culo a terra sai che quando ti rialzi.
Noi, voi, non ci sarete più.

Apple Talk - D-Tek's Live Mix

Meine Platte ist in den Läden und du lädst sie schon runter.
Die Zeit drängt, aber ich fühle, wie mein Arsch sich weitet.
Und es ist wirklich wahr, dass die Krise uns ein wenig verändert.
"Hallo, wie heißt dieses hübsche Mädchen?" "Armando".
Das Verhalten meiner Fans, ich schwöre, es stresst mich.
Sie würden sogar um ein Foto bitten, während ich am Scheißen bin.
Und mit all diesem Effekt fühle ich mich so gerührt, aber lass mich aufs Klo gehen, ich scheiß mir gleich in die Hose.
Es ist egal, ob die Kollegen sagen, dass ich nicht rocke.
Ihnen brennt der Arsch, ich habe Brennnesseln auf dem Schwanz.
Zieh dir Zementschuhe mit Absatz an und geh unter zusammen mit all deinen beschissenen Schrottalben.
Als ich bei den Jams war, hast du Bruschetta gegessen.
Dein DJ bringt die Plattenteller, du Messer und Gabel.
Deine platinblonde Tussi mag ja einen Pony haben, aber wenn du sie küsst, fühlt es sich an, als ob dir David Guetta die Zunge reinsteckt.

Verdammt, Federico, du stürzt dich auf Soziales.
Aber wenn du dich stürzt, pass auf, dass du dir nicht wehtust.
Lauf, solange du kannst, barfuß über Glas.
Und mach dir keine Sorgen, wenn du in der Scheiße landest.
Wenn du mit dem Arsch am Boden bist, weißt du, dass wenn du wieder aufstehst.
Wir, ihr, ihr werdet nicht mehr da sein.

Mein Rap ist eine Liebkosung mit fettigen Händen.
Zwischen Verrätern mit zwei Gesichtern und Schlampen mit Spliss.
Deine zwei verkauften Kopien sind nicht angekommen.
Wenn ich scheitere, liefern wir Pizzen mit dem Roller aus.
Mein Manager weiß nicht, dass ich ein bisschen ängstlich bin und schwitze.
Er zieht sich Joints rein und kollabiert dann auf dem Studiocouch.
Aber hier verbirgt der Schein oft eine dunkle Seite, so wie manchmal eine hässliche Nase dich einen geilen Arsch verpassen lässt.
Aber stimmt es, dass ihr Rapper keine echten Künstler seid?
Dass ihr euren Arsch verkauft, noch bevor ihr Platten verkauft?
Du schreibst Texte, aber hasst kommunistische Manifeste.
Aber jetzt produziert dich Guè wie Eminem Fifty.
"Ihr seid verdammte Fakes, immer die Amerikaner kopieren, verdammt".
Zwischen Tiziano, der schwul war und den Frauenhelden spielte.
Wer sich eine Karriere aufgebaut hat, indem er Eminems Texte kopierte.
Wenn du Doppelmoral suchst, findest du hier fruchtbaren Boden.
Ich höre dich schlapp wie ein Schwanz mit Erektionsstörung.

Verdammt, Federico, du stürzt dich auf Soziales.
Aber wenn du dich stürzt, pass auf, dass du dir nicht wehtust.
Lauf, solange du kannst, barfuß über Glas.
Und mach dir keine Sorgen, wenn du in der Scheiße landest.
Wenn du mit dem Arsch am Boden bist, weißt du, dass wenn du wieder aufstehst.
Wir, ihr, ihr werdet nicht mehr da sein.

Du sagst, ich bin fake, weil ich mit einem Tutu rumlaufe.
Und dass den echten Hip-Hop nur deine Crew pusht.
Aber dann sehen sie ein bisschen Geld und schau, wie sie alle anfangen, die Single mit Auto-Tune zu singen.
Wie stehst du jetzt zu deiner Kultur?
Ich nehme wenigstens nicht den Mund voll Müll.
Ich habe eine mit hohem Budget aufgenommene Platte verschenkt.
Und du verkaufst ein Mixtape mit zehn Tracks für fünf Euro.
Wenn sie uns dann wegen illegaler Alben Handschellen anlegen.
Teilt die Häftlinge nach Musikgenres auf.
Denn ins Gefängnis zu gehen, scheint mir schon eine üble Geschichte zu sein.
Weißt du, was für ein Pech es wäre, mit einem Fan von Povia in einer Zelle zu sitzen.
"Fedez, stimmt es, dass bei deinen Live-Auftritten MDMA mit Tonic Water kursiert?"
"Und dass du ein Großmeister einer Freimaurerloge bist?"
"Stimmt es, dass du mit dem Arsch Akkordeon spielst?"
Und dabei kommen schönere Stücke raus als deine übliche Musik.

Verdammt, Federico, du stürzt dich auf Soziales.
Aber wenn du dich stürzt, pass auf, dass du dir nicht wehtust.
Lauf, solange du kannst, barfuß über Glas.
Und mach dir keine Sorgen, wenn du in der Scheiße landest.
Wenn du mit dem Arsch am Boden bist, weißt du, dass wenn du wieder aufstehst.
Wir, ihr, ihr werdet nicht mehr da sein.