Монолог - DEADBIRDS перевод на французский

Монолог

Всегда так сложно
Оставаться с самим собой
Многоточия мыслей заставляют блуждать (заставляют блуждать)
По самым темным уголкам сознания
По уголкам сознания

Отвлекаться на всё, что угодно
Лишь бы немного забыть (забыть), что тревожит ночами
И в минуты звенящей в ушах тишины
Тишины
Тишины

Парой наушников закрыты
Приемники помех из окружающей среды

Шумодав гасит внешние звуки и к тому же сбивает настрой
В котором таится желание выяснить что происходит в седеющей голове
Мне только 30, но частые нервы заставят побелеть даже черный рассвет
Мне только 30, но частые нервы заставят побелеть даже черный рассвет

Спасаюсь работой, чтобы не думать, не пытаться понять
Но и здесь появляются способы механизм запустить вспять

А может я сам всё придумал?
Сборник мыслей - всего лишь игра
Бедной фантазии вымысел, что так нежно держу на руках
Бедной фантазии вымысел, что так нежно держу на руках

Сна ни в одном глазу, глупый вопрос "а что происходит?"
Но реакции попросту нет, как будто её недостоин

Сентиментальность - не мой конек
Не мой привычный стиль, не клич моего племени
Но за шесть месяцев я столько пережил
Сколько слепой не увидит во времени
С криками ночью в подушку или в подвале с дверью закрытой
Всё, что я чувствую, уже кажется ёбаной пыткой

Металлическая оболочка - мой психолог и лучший друг
Она точно любое поймет, на каком бы этапе не закончился круг
Разгоняюсь по встречной в прямом, и в переносном смысле
Без светлой надежды на выяснение и драматизма

Monologue

C'est toujours si difficile, ma chérie,
De rester seul avec soi-même.
Les points de suspension de mes pensées me font errer (me font errer)
Dans les recoins les plus sombres de ma conscience,
Dans les recoins de ma conscience.

Me distraire avec n'importe quoi,
Juste pour oublier un peu (oublier) ce qui me trouble la nuit,
Et dans les moments de silence assourdissant,
De silence,
De silence.

Mes oreilles sont couvertes par un casque,
Récepteurs d'interférences du monde extérieur.

La réduction de bruit étouffe les sons externes et perturbe aussi mon humeur,
Celle qui cache le désir de comprendre ce qui se passe dans ma tête grisonnante.
J'ai seulement 30 ans, mais mes nerfs à vif feraient blanchir même une aube noire.
J'ai seulement 30 ans, mais mes nerfs à vif feraient blanchir même une aube noire.

Je me réfugie dans le travail pour ne pas penser, pour ne pas essayer de comprendre,
Mais même là, des moyens apparaissent pour inverser le mécanisme.

Et si j'avais tout inventé, ma belle?
Ce recueil de pensées n'est qu'un jeu,
Une fiction de mon pauvre imaginaire que je tiens si tendrement dans mes mains,
Une fiction de mon pauvre imaginaire que je tiens si tendrement dans mes mains.

Pas une once de sommeil, la question stupide "que se passe-t-il ?"
Mais aucune réaction, comme si je n'en étais pas digne.

Le sentimentalisme n'est pas mon fort,
Ce n'est pas mon style habituel, ce n'est pas le cri de ma tribu.
Mais en six mois, j'en ai tellement vécu,
Qu'un aveugle n'en verrait pas autant dans une vie entière.
Avec des cris la nuit dans l'oreiller ou au sous-sol, porte fermée,
Tout ce que je ressens me semble être une putain de torture.

Ma carapace métallique est ma psychologue et ma meilleure amie,
Elle comprendra tout, peu importe où le cercle s'arrête.
Je fonce à contresens, au propre comme au figuré,
Sans espoir de clarification ni de dramatisme.