Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix - Dargen D'Amico перевод на немецкий

Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix

Gli abitanti del villaggio che sta in fondo alla piccola foresta
Temono le giornate buie come questa
Il cielo è nascosto dietro la vegetazione più fitta
Sono giorni come questi di cui il maggiore approfitta
E ricetrasmette ordini alla squadra G7:
"Annientate quei selvaggi, chiunque si muova, muoia!"

La donna è sognatrice, sempre col naso per aria
È la prima a vedere il cielo che trema
L'ultimo pensiero del saggio è:
"Stanno venendo a massacrare il mio villaggio"

Le pale dell'elicottero sfrondano i rami
La gente del villaggio è misera, disarmata
La squadra è bene addestrata e non bada
Lascia madri e morti in strada come l'Intifada

Gli uomini del villaggio hanno capelli lunghi e indossano gonne
Questo dà il diritto alla squadra di sparare sulle donne
Un cecchino prende la mira su un fuggitivo
Respira e tira, ma colpisce due bimbi e un fenicottero
Qualche errore è perdonabile a chi spara da un elicottero

Il maggiore dice di sparare a volontà
La squadra obbedisce, la gente del villaggio cade
Uomini con facce appena sveglie scappano
Trascinandosi dietro figli, moglie
Chi cade lascia la terra rossa
Schiarirebbe se restassero almeno le ossa

Ma, spente le vite, i soldati accendono i fuochi
Con dentro gli abitanti del villaggio
A vederli non sono tanti, ma a bruciarli non sono pochi, così
Qualcuno prova un'arma nuova, incenerisce
Quando è tutto calmo un prete scende dall'elicottero
E fotografa il paesaggio, recita un salmo
Yeah, e la squadra può ripartire verso il prossimo villaggio

Febbraio 2005
Ma potrebbe essere il 1965
O il 1005

Venerdì mattina, lascio le pantofole sul calorifero
Così, che quando torno a casa venerdì pomeriggio
Le indosso, mi rilasso e ascolto jazz
Soltanto dischi che vanno dal '50 al '60
Racchiudo in cuffia il clima e vivo fino a sera, il tempo vola
Mi preparo la cena così tardi che potrebbe essere la prima colazione
Custodisco in uno scrigno i cerchi di vinile
Come cerchi d'oro in testa ai santi
Mi dimentico di averne così tanti, ogni volta mi stupisco
Preso dalla gioia, parodizzo Tchaikovsky, morte del cigno
Salto per la casa,
Cuffie anche in bagno, con le cuffie agli infrarossi
Quando si fa tardi
Decido di aprire l'aperitivo con Bacardi e anacardi

Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima
Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima

Venero il venerdì e metto sandali
E veste come il Mahatma Gandhi
Mi traccio un'aura sacra intorno
Chi affittava la mia testa prima di me amava i fiori
Mi tappezzo le orecchie con le rose rimaste
Passanti alla finestra, namaste
Gira in sandali e veste come il Mahatma Gandhi
Mi ripeto a furia di rimandi
Come il lato B del mio 45 giri preferito
Da sempre preferisco il lato B di un disco
Perché, si sa, i lati A sono come i socialisti, i più venduti
Tutti già sentiti e già visti
Inutili al fine di un venerdì come si deve
Piuttosto ovatto le finestre con tende spesse
E ascolto il velluto dei polpastrelli sul cristallo, quando si beve

Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima
Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima

A furia di sfogliare copertine mi screpolo le mani
Come braccianti russi di inizio scorso secolo
Qualche copertina è ingiallita
Come le dita di una fumatrice incallita
Mi diverto a immaginare il Mississippi in bianco e nero
L'ultimo che si tuffa offre un whisky al pianista
Mi tuffo tra i primi tre per non sentirmi straniero
Serate di gala a casa da solo
Mi vesto tutto bianco come il judo
Tutto nero come un somalo nudo
Bastone e fiore all'occhiello come il primo della classe
Per un professore prossimo alla pensione
Da solo perdo il senso del tempo come al polo
Scorro i titoli col dito sul retro
E a fine mese spendo il mio stipendio in dischi
Mani bucate come Padre Pio

Sqdr G7 Erste Reihe Mississippi - Remix

Die Bewohner des Dorfes am Ende des kleinen Waldes
Fürchten dunkle Tage wie diesen
Der Himmel ist hinter der dichtesten Vegetation verborgen
Es sind Tage wie diese, die der Major ausnutzt
Und er sendet Befehle an die Truppe G7:
"Vernichtet diese Wilden, wer sich bewegt, stirbt!"

Die Frau ist eine Träumerin, immer mit der Nase in der Luft
Sie ist die Erste, die den Himmel zittern sieht
Der letzte Gedanke des Weisen ist:
"Sie kommen, um mein Dorf zu massakrieren"

Die Rotorblätter des Helikopters entlauben die Äste
Die Leute des Dorfes sind arm, unbewaffnet
Die Truppe ist gut ausgebildet und kümmert sich nicht darum
Lässt Mütter und Tote auf der Straße zurück wie bei der Intifada

Die Männer des Dorfes haben lange Haare und tragen Röcke
Das gibt der Truppe das Recht, auf die Frauen zu schießen
Ein Scharfschütze zielt auf einen Flüchtenden
Atmet ein und schießt, trifft aber zwei Kinder und einen Flamingo
Einige Fehler sind dem verzeihlich, der aus einem Helikopter schießt

Der Major befiehlt, nach Belieben zu feuern
Die Truppe gehorcht, die Leute des Dorfes fallen
Männer mit gerade erwachten Gesichtern fliehen
Schleppen Kinder, Frauen hinter sich her
Wer fällt, hinterlässt die rote Erde
Sie würde heller werden, wenn wenigstens die Knochen blieben

Aber, nachdem die Leben ausgelöscht sind, zünden die Soldaten Feuer an
Mit den Bewohnern des Dorfes darin
Beim Ansehen sind es nicht viele, aber beim Verbrennen sind es nicht wenige, so
Jemand probiert eine neue Waffe aus, verbrennt zu Asche
Wenn alles ruhig ist, steigt ein Priester aus dem Helikopter
Und fotografiert die Landschaft, rezitiert einen Psalm
Yeah, und die Truppe kann zum nächsten Dorf aufbrechen

Februar 2005
Aber es könnte 1965 sein
Oder 1005

Freitagmorgen, lasse ich meine Pantoffeln auf dem Heizkörper
Damit, wenn ich Freitagnachmittag nach Hause komme
Ich sie anziehe, mich entspanne und Jazz höre
Nur Platten aus den 50ern bis 60ern
Ich schließe das Klima in Kopfhörer ein und lebe bis zum Abend, die Zeit fliegt
Ich bereite mir das Abendessen so spät zu, dass es das erste Frühstück sein könnte
Ich bewahre die Vinylkreise in einer Schatulle auf
Wie goldene Ringe auf den Köpfen der Heiligen
Ich vergesse, dass ich so viele habe, jedes Mal staune ich
Von Freude ergriffen, parodiere ich Tschaikowski, Schwanentod
Ich springe durchs Haus,
Kopfhörer auch im Bad, mit den Infrarot-Kopfhörern
Wenn es spät wird
Beschließe ich, den Aperitif mit Bacardi und Cashews zu eröffnen

Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten Woche
Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten
Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten Woche
Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten

Ich verehre den Freitag und trage Sandalen
Und ein Gewand wie Mahatma Gandhi
Ich zeichne mir eine heilige Aura um mich herum
Wer meinen Kopf vor mir mietete, liebte Blumen
Ich tapeziere meine Ohren mit den übrig gebliebenen Rosen
Passanten am Fenster, Namaste
Läuft in Sandalen und Gewand herum wie Mahatma Gandhi
Ich wiederhole mich durch ständige Verweise
Wie die B-Seite meiner Lieblings-45er
Ich habe schon immer die B-Seite einer Platte bevorzugt
Denn, wie du weißt, sind A-Seiten wie die Sozialisten, die meistverkauften
Alle schon gehört und schon gesehen
Nutzlos für einen Freitag, wie er sein sollte
Lieber polstere ich die Fenster mit dicken Vorhängen
Und lausche dem Samt der Fingerkuppen auf dem Kristall, wenn man trinkt

Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten Woche
Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten
Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten Woche
Ein Junge, der Häuser verkauft
In der ersten

Vom vielen Durchblättern der Cover werden meine Hände rissig
Wie russische Landarbeiter zu Beginn des letzten Jahrhunderts
Manche Cover sind vergilbt
Wie die Finger einer Kettenraucherin
Ich amüsiere mich dabei, mir den Mississippi in Schwarzweiß vorzustellen
Der Letzte, der eintaucht, gibt dem Pianisten einen Whisky aus
Ich tauche unter die ersten drei, um mich nicht fremd zu fühlen
Galaabende allein zu Hause
Ich ziehe mich ganz weiß an wie beim Judo
Ganz schwarz wie ein nackter Somalier
Stock und Blume im Knopfloch wie der Klassenbeste
Für einen Professor kurz vor der Pensionierung
Allein verliere ich das Zeitgefühl wie am Pol
Ich gehe die Titel mit dem Finger auf der Rückseite durch
Und am Monatsende gebe ich mein Gehalt für Platten aus
Hände durchlöchert wie Pater Pio