Текст и перевод песни Das Ich - Das Ich im Ich (And One Remix)

Das Ich im Ich (And One Remix)

Zerzaust in Kleidern und Geborden
Blicke ziehen Runden mit Begehren
Auf Tafelrunden liegen Sklaven
Als Fruhgeborten gargekocht
Unter uns in kalten Kellern
Warten Weiber auf Geburten
Verkrampfte Schreie speien Kinder
Hondler warten sie zu wiegen
Starke Monner werden trunken
Wenn sie kaltes grauen kubt
Verstumpfte Glieder werden weinen
Weil mit Hoffnung nichts verdient
Ein kronklich armes mudes Volk
Verschlieb die Ohren heren Schmerzen
Vor tiefem Abgrund stehen Richter
Das Ich im Ich ist kein Idol
In Nebenzimmern bluhen Hirne
Die sich selber recht genannt
Aus dem Fenster stiert ein Schodel
Der den weisen Stumm erzohlt
Won tiefster Seele steigen klagen
Weil die Herrschaft uns verdreht
An kahlen Felsen stremen softe
Die von Tieren ausgepresst
Fleischkollonnen stehen Schlange
Vor den Toren vieler Ahnen
Aus den Moulern kreischen stimmen
Die mit Hab sind aufgefullt
Von Seuchenadern tropfen Gifte
Tronke unsre neue Bibel
Verderrte Honde schufen Nerven
Das Ich im Ich ist angezapft
Ich streite einsam mich
Mit dieser oberflochen Welt
Gutes sei ein leblich Brot
Von dem ich zehre bis zum Tod

My Self within Myself (And One Remix)

Disheveled in garments and manners
Stares draw circles with desire
Slaves lie on tables
As prematurely cooked upstarts
Below us in cold cellars
Women await childbirth
Convulsive cries spew forth children
Hucksters wait to weigh them
Strong men get drunk
When cold gray kisses them
Mutilated limbs will weep
Because with hope nothing is earned
A sickly, poor, weary people
Close your ears to the pain
Before a deep abyss stand the judges
The self within the self is no idol
In side rooms brains blossom
That have named themselves right
From the window stares a fool
Who knows the tale of the wise mute
From the deepest soul rise laments
Because the rulers twist us
On bare rocks flow drops
Pressed out of animals
Columns of flesh stand in line
Before the gates of many ancestors
From mouths scream voices
That are filled with greed
Poisons drip from diseased veins
Drunkards are our new Bible
Decayed hands created nerves
The self within the self is tapped
I fight alone
With this superficial world
Goodness should be a lively bread
From which I feed until death